Sábados Literarios de Mercedes - La segunda oportunidad

Cuando María José Moreno propuso para este Sábado de Mercedes escribir sobre La segunda oportunidad, enseguida tuve claro qué contaría.  

13 de abril de 1986 
03:15 de la madrugada

Enfilé la última curva antes de llegar al cruce y de repente algo me golpeó la cabeza, después la espalda y tras varias sacudidas se apagaron las luces del vehículo y todo se detuvo. Ocurrió al volver de una fiesta, a unos cinco kilómetros del pueblo.  Palpé en el asiento contiguo buscando el bolso, necesitaba las llaves de casa y sólo encontraba cortezas de alcornoque y ramas de pino. El toro negro de la noche me corneó con sus entrañas zaínas y la realidad me abofeteó implacable, sin piedad; mis padres me matarían.   

La puerta estaba bloqueada y no me quedó otra opción que salir por el hueco que encontré a tientas entre el parabrisas y el techo.  Me abrí paso entre arbustos que arañaban como gatos rabiosos, el pecho me ardía, sentía nauseas y mis piernas tenían la misma fuerza que unas hebras de lana.  

Lo siguiente que recuerdo fue la luz de una linterna enfocando mi cara y la voz reconfortante de un chico.

¾ Tranquila, todo irá bien. Ya he llamado a la ambulancia.

¾ ¿He chocado contigo?

¾ No,  yo iba detrás de ti.  

¾ Mis padres me matarán. Necesito mi bolso, tengo que ir a casa y las llaves están dentro ¾ le comenté señalando el lugar del siniestro.

La ambulancia no tardó en llegar y desperté de nuevo en un box de Urgencias.

¾ ¡Vaya, Belladurmiente, has abierto los ojos!. Has tenido mucha suerte. ¿Sabes donde estás?¾ Me preguntó una enfermera mientras apuntaba algo en un impreso.

¾ Si, en el hospital.  Menos mal que me seguía ese chico.

¾ ¿Qué chico?

¾ El que estaba conmigo y ha llamado a la ambulancia.

¾ Me temo que el golpe de tu cabeza ha sido muy gordo. ¿Qué recuerdas de tu accidente?

Le expliqué lo mismo que acabo de relatar. La versión oficial es que me encontró la policía y me sacaron del coche por el parabrisas.  Lo que no entendimos ninguno es que no tuviera un rasguño, ni corte, ni fractura; sólo un traumatismo craneal, un gran golpe en la cabeza que me hizo perder el conocimiento (siempre según la versión oficial) y del que no hubo más secuelas.  Mis padres tampoco me mataron.  

¿Fue un milagro? ¿Tuve suerte?... Esa experiencia me enseñó a valorar cada instante de vida por lo que es en si mismo, algo fantástico, único e irrepetible que hay que vestir de fiesta. Cada despertar es una nueva linea de salida, una oportunidad de enmendar errores  y alcanzar cualquier tipo de meta. 

* * *

En el blog de María José Moreno http://blogdemjmoreno.blogspot.com/ encontrarás los enlaces para leer "La segunda oportunidad" de otros compañeros. 

Gracias por detenerte aquí.

Un abrazo.  

El valor de las palabras

Si en el mercado de mi pueblo encontrase a Belisa Crepusculario, la vendedora de palabras de Isabel Allende, le preguntaría el precio de un verbo con todos sus tiempos de conjugación.  No es una palabra ilegal, ni malsonante, ni difícil de pronunciar. No es fea, mas tampoco me parece bonita.  La palabra es: mesar.

Mesar no es dejar pasar los meses, ni besar estando resfriado. Podría ser la acción de pagar el sueldo del mes a un empleado; pero tampoco es eso. Según la RAE, el oráculo de la lengua española, mesar es  arrancar los cabellos de la cabeza o la barba.

Si llegara a un acuerdo con Belisa y le comprase la palabra en cuestión, no permitiría jamás su uso para describir una caricia en el pelo. Cada vez que la he leído en ese sentido se me ha erizado el propio; porque a ver, de no ser que seas masoquista no ha de ser agradable que te mesen el cabello. (Creo). Esta es una conclusión a la que he llegado yo sola, no sé si estaréis de acuerdo conmigo.

¿Qué pensáis? ¿Es un disparate, o valdría la pena "comprar" una palabra (aunque no sea de tu agrado) para evitar un mal uso? 

Esto es lo que dice la RAE:

mesar.

(Del lat. vulg. messāre, der. de metĕre, segar, cercenar).

1. tr. Arrancar los cabellos o barbas con las manos. U. m. c. prnl.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

wonderful world

Seguro que lo conocéis porque no es nuevo; pero me encanta este vídeo.

Dunas de arena

Hoy he visto una boba

al otro lado del espejo,

arrobada recordaba

ilusiones de otros tiempos

“Eres mi lujo africano

Mi tesoro de la India

La fuente de mis deseos…”

Delirios, ensoñaciones.

Espejismos del desierto

Hoy la tenaza del miedo

Ha pinzado mis entrañas

Enredado las palabras

y me ha impedido escribir.

¿Y mis musas?,

¿me las han robado?

Entre las dunas de arena

De aquel oasis lejano

¡Ladinas escurridizas!

al final las he encontrado.

Hay amores...

Hay amores que se vuelven resistentes a los daños,

como el vino que mejora con los años.

Así crece lo que siento yo por ti

Ha llegado la cigüeña

Sabía que vendría; pero igual me ha sorprendido su llegada  ¡Qué nervios! 

Hoy ha parado la cigüeña de correos a mi casa.  En sus alforjas traía al hijito de Mar Solana,  Un poeta en tiempos de Guerra  que estoy deseando leer y con él y esa ha sido mi sorpresa, ha llegado mi retoño en papel. Me refiero como no, a Guarapo, el paraguas que quería ser flor.

He visto que la lista de autores no está por orden alfabético. Guarapo, mi cuento, aparece en segundo lugar por detrás del ganador. No sé si es la posición que consiguió en el certamen; pero ver mi nombre como primero entre los finalistas me satisface mucho.   También me ha emocionado que se haga referencia a mi paraguas en el texto de contraportada.

Podéis leer dicho texto en la web de Ediciones Fergutson y de paso, si alguien quiere comprar un ejemplar, ahí tiene toda la información.

¡Ay! qué bien huelen los libros nuevos.

Un añito

27 relatos, 27 Sábados Literarios, 5 micros, 7 poemas, 8 crónicas de hospital, varios experimentos, anécdotas diversas...

Hoy este blog cumple un añito. 

157 entradas. La primera corresponde a uno de mis relatos. Como hijitos míos a todos los quiero, pero este en concreto es de los que más me gustan.  Si no lo conoceis, os invito a leerlo: "Su nombre no es Viagra"

A lo largo del día me han regalado:

De Maria José Moreno

            De Tag                              De Mar Solana

De Maat

 De Mercedes Martín Alfaya

E incontables besos, abrazos, tirones de oreja y canciones que obviamente no puedo mostrar. Tampoco las nueces, las avellanas, los piñones, las almendras y las bellotas porque me las he comido.

Muchas gracias a todos/as. Os tengo mucha afición.

Esclavo de sus palabras

EEl obispo de San Sebastián ha declarado a la Cadena Ser que los españoles tenemos un problema más grave que los de las "inocentes" víctimas del terremoto en Haití (¿?)

No sé qué decir.
Pincha en el icono para escucharlo:

Mañana será otro día

Aquí estoy, enfrentando palabras en una batalla sin tregua sin por ello conquistar ni media página, acompañada por el rotar discontinuo del bombo de la lavadora que en su girar me recuerda a las caracolas de mar y qué lejos me queda ese mediterráneo que tiñe el carácter de limoneros, montes de tomillo y horizontes de azabaras; cuando soñaba con ser mayor, irme de casa, ser independiente…

Debería entrar en la cocina, abrir la nevera y pensar en lo que debo hacer para comer. Lentejas no porque ya las comimos el lunes. Tengo el fregador lleno de platos y las ganas de limpiar de vacaciones, pero a quién le importa esto, ¿por qué lo escribo? Estoy cansada, cada día me resulta más difícil subirme al tren de la rutina y ponerme la careta; mas  no hay que llorar, que la vida es un carnaval y a los de Haití les ha tocado bailar con la más fea.  Si, mejor me calzo las zapatillas del “Todo es relativo” y pongo la radio; mañana será otro día. 

Una vida de película, o algo así

Alguno de vosotros recordará el momento que viví con Richard Gere en el vestíbulo del colegio. De acuerdo, no era él; pero se le parece tanto… 

Desde aquel día hemos coincidido varias veces en el pasillo o en el aparcamiento.  No nos hemos dedicado más que algún leve cruce de miradas o un cortés “buenos días” cuando ha sido necesario, no obstante es agradable imaginar su sonrisa. El invierno parece ocultarla bajo el cuello de su abrigo y sus bufandas. 

Hoy he dejado el coche delante de la panadería nueva que han abierto al otro lado de la carretera, frente al colegio. A las nueve de la mañana  y con un frío que congelaba las pestañas, he sucumbido a la tentación de comprar un pan caliente y recién hecho.  Decidida, aunque calculando de forma errónea mis pasos, he cruzado la carretera en busca de la sencilla y redonda pieza. En la mitad del trayecto he resbalado en una placa de hielo y emulando a la peor patinadora del mundo he dado con mi trasero en el asfalto.   

Otra vez la película de mi vida ha disminuido su velocidad.  El guapo de cabello gris que me nubló el entendimiento aquella mañana, ha sido espectador privilegiado del suceso y no ha dudado en enfrentarse a la traicionera carretera para auxiliar a esta falsa Vivian Ward, en ese instante más pasmada que dolorida.  Me ha levantado del suelo como si mis “dos mil kilos” fuesen algodón dulce de feria. 

¾ ¿Se encuentra bien?

¾ ¿Eh?

¾ ¿Se ha hecho daño?

¾ Ah, no. Estoy bien, si. Muchas gracias¾  he acertado a decir, a riesgo de que se me cayera también la baba. 

Me he sacudido los restos de hielo del abrigo con rapidez, y antes de imaginar un “fundido en negro” y desmayarme, he entrado en la tienda.  Por fortuna, mi acolchado y grueso abrigo ha ejercido de eficaz airbag y mis posaderas no han sufrido mayores consecuencias; mas la cercanía de ese espécimen tan raro casi me obliga a perder la compostura en todas sus acepciones. Huele a resina de pino, a mañana fresca y rocío, a pereza de domingo,  ¡ay!... 

Desconozco su verdadero nombre y prefiero no saberlo.  Richard Gere me ha socorrido y hoy mi vida es de película.   

Premios y palabras

Los premios que circulan por la red tienen un valor relativo. Hay quienes los consideran una tontería, pero el reconocimiento de un amigo, un lector, o un compañero de la Blogosfera siempre es de agradecer. 

Abi E. , uno de los “trotamundos” cuyas huellas sigue esta ardilla, en su blog El lío de Abi se ha acordado de este rincón de la red y le ha ofrecido el galardón “Creatividad e Imaginación” instituido del blog del mismo nombre que podéis visitar en el siguiente enlace:
http://www.creatividadeimaginacinfotosdejosramn.blogspot.com/

Lo que quiero compartir con vosotros, no es tanto el hecho de que me lo haya otorgado si no los motivos que ha dado al hacerlo. Estas han sido sus palabras: A Ardilla Roja porque es un soplo de aire fresco y agradable. Sólo con ver su blog, escuchar su música y leer lo que escribe ya es tocar la punta de los árboles que adornan su “casita”.   (A los dulces de las navidades les faltaba esta guinda). No sé si conseguiré recuperar la figura porque cómo habréis imaginado, me he puesto “así” de ancha.  

Las normas dicen que se ha de citar y enlazar la persona que lo entrega y el blog original, cosa que ya he hecho. También que lo he de entregar a tres blogs y esto si que me supone un problema porque son bastantes más. De modo que con todo el cariño os lo entrego a vosotros, los que abonáis las raíces de este árbol de hojas escritas con vuestros comentarios y palabras de ánimo.

Hasta pronto. Un abrazo. 

Ven

Ven.

Mira mi tierra agrietada y sedienta

acógela en tus manos y siémbrala de caricias.

O mejor espera, quédate ahí;

guardián inmóvil de puertas abiertas. 

La respiración se agita,

el pulso se acelera.

El corazón se sobresalta

y como antenas verticales

hacia cielos magnéticos,

se elevan alzados

erectos salientes.

Vagando por curvas de cuero sedoso

Viaja mi mano hacia el jardín escondido,

arbusto rizado junto a estanque embebido

apenas rozado por un dedo curioso.

Visitante que duda tocando sus bordes,

Impúdico viajero;

explorador improvisado de profundidades.

Ven.
Festeja el agua en la oquedad salada.

Remolino agitado, espiral enloquecido.

Un riachuelo salado se filtra mojando mi suelo

y como perla brillante se levanta erguido,

el pequeño centinela del placer prohibido.

Ven.

Escucha mi cuerpo que ansioso te llama. 
Lame la especia de mi piel ruborizada,

los dedos mojados que te doy en ofrenda,

las lagrimas saladas que dejo brotar. 

Ven.

Hazme gozar.

      

¡He sobrevivido a las fiestas!

Ya tiene tres días. ¿Nos traerá muchos brotes verdes? Ojalá.

Domingo 3 de enero del 2010 a las 19.17h.  

Regreso nuevamente tras haber recorrido 3.000 km  en diez días. Viajando con niebla, sol, viento, lluvia, granizo, y nieve.  Harta de carretera, agotada por tanto exceso etílico-gastronómico y con “mil kilos de más”.

Tengo la lavadora en marcha, el cesto con ropa pendiente de lavar lleno hasta el borde y mañana madrugo porque empiezo a trabajar. En Francia no hay Reyes Magos.

Quiero corresponder desde aquí a todos los comentarios y mensajes que he recibido estos días.  Como acabo de comentar en el blog de una amiga, el cariño es la mejor medicina y yo tengo una sobredosis. Muchas gracias.  

¡He sobrevivido a las fiestas!

Un abrazo a todos/as.  

Os leeré en cuanto tenga un momento.

¡Chin-Chin!

He vuelto, aunque brevemente. Vuelvo a marcharme en unas horas.   Me gustaría quedarme en casita cenando lo que me apetezca y recibir el año descorchando viejas películas;  sin brillos, sin cava, sin uvas, con mi viejo pijama de franela y mis zapatillas nuevas, no obstante estas fechas requieren vestirse con la mejor sonrisa y brindar por el nuevo año. Es lo que haré a pesar del lumbago que ha decidido acompañarme también en el último día de este agónico 2009. 

Por que el 2010 se lleve a la maldita Crisis a un lugar del que nunca vuelva y en su lugar traiga aquello que más deseamos:

Éxitos, trabajo, amor, y mucha salud para disfrutar de todo.

¡Chin-Chin! 

Un regalo de navidad

Dentro de esta caja roja (si la técnica no falla) está mi regalo de navidad para vosotros; compañeros, lectores y amigos. Su valor es relativo, que cada quien le otorgue el que estime conveniente. En cualquier caso, y aún sabiendo que es una inversión que cotiza a la baja, lo ofrezco con todo el cariño.

En dos días viajaré a Murcia pasar la navidad con mis padres y cumplir con los ritos de estas fechas. Me gusten o no, intentaré disfrutar de lo bueno que ofrezcan. Espero que vosotros hagáis lo mismo.   
Hasta pronto. Pasaré por vuestros blogs cuando regrese. 

Baño de espuma

Afuera,  frías greñas de algodón blanco se desprenden de las nubes y cubren la tierra.  Adentro, acompañada por la a música de un piano, la ropa de Inés cae al suelo. En el velado espejo del cuarto de baño se adivina el reflejo de su cuerpo y por encima del borde de la bañera, nubes de espuma bailan agitadas mientras la esperan. 

Sumerge una pierna y despacio se entrega al calor del agua. Apoya su cabeza hacia atrás y cerrando los ojos se deja acariciar por los acordes de la cadente melodía. Moldea con una mano pedazos de espuma densa, que suave y cremosa se extiende obediente a lo largo de su brazo, su hombro, su cuello…  Sus pechos redondos y pequeños se yerguen buscando las manos de Roberto.  Los dedos de Arthur Rubinstein regalan sus oídos con el Nocturno de Chopin y bajo el agua, como animales marinos, entran y salen de las profundidades otros dedos. Rozando orillas, bordeando valles…  Juntos con claves de sol y corcheas se mezclan ays de húmedo placer, quejidos, balbuceos, sacudidas de gozo.

Aturdida por el vapor, Inés abre los ojos. Se diluye la espuma, el agua se enfría. Despierta. Recuperado el aliento comprueba, que anhelando las manos de Roberto nuevamente se ha dejado engañar por las suyas.  

Nocturno - poema

A falta de inspiración, de nuevo recurro a los ejercicios.  En este caso, consistía en componer un texto de tres a cinco lineas, en prosa o en verso, titulado: "Nocturno". En el debían predominar palabras comenzando por las consonantes de dicho término. El resultado no es exactamente lo que se pedía puesto que sólo se repite la "c"; pero todas las letras están representadas. Ya me diréis que os parece.

NOCTURNO

Noche oscura

enlutada compañera,

de soledades, celadora.

Nos dejas el sol cada día;

más implacable regresas

custodiando las tristezas

cerrada,

umbrosa

y fría

Hasta pronto, darlings.
Abrazos.

¿Quién dijo que la belleza no importa?

Hola, amigos y lectores despistados que paráis bajo este árbol:

Cada mañana, tras conectar mí fijo portátil y mientras desayuno, tengo la costumbre de echar una ojeada a la prensa digital en busca de ese rayo de luz, que por pequeño que sea, me saque del empacho de malas noticias con las que nos bombardean a diario.

Hoy me ha llamado la atención el siguiente titular:

Según un estudio realizado en la universidad de Columbia,  Uno de cada diez pájaros, están condenados a la soltería por “feos”.

Al parecer, en su lucha por encontrar una hembra, los más guapos tienen las de ganar.  ("Nos ha jodido mayo con las flores"...)

Si queréis profundizar en el tema, podéis leer el texto completo en el siguiente enlace: http://www.elmundo.es/elmundo/2009/12/11/ciencia/1260535832.html

Un abrazo y feliz día.

Desdicha ("Micropoema") - Una historia en cuatro versos.

Como otros textos que muestro, este también es el resultado de un ejercicio del Taller.  En este caso se trataba de componer un poema de cuatro versos dando nuestra propia visión del desdichado, de Lope de Vega. 

Desdicha

"Micropoema"

Plomo fue el tul

el azahar brasa;

la miel amarga

roca la almohada

Que tengáis un bonito día. Aquí de momento está nevando.

Abrazos a repartir.

¡Seguimos de fiesta!

Hace unos días os hacía partícipes de mi alegría porque mi primer cuento infantil había quedado finalista en un certamen de Ediciones Fergutson.  Bien, pues seguimos de celebración. 

Ramón, mi profesor del Taller Literario me hacía saber anoche que tres de mis trabajos  habían quedado semifinalistas en el concurso de microrrelatos del citado sitio. Fea, que os lo mostré el pasado octubre y otros dos.  Uno de ellos un auténtico disparate.   Imaginaos como me sentí.  Sabía que otras compañeras del Desván de la Memoria con éxitos importantes en su haber se habían presentado y la verdad, no esperaba tan buen resultado.

A lo largo del día leyendo por los blogs me he enterado que veintisiete de los micros semifinalistas son de “desvaneros” y tres están entre los finalistas.

¡El Desván está de fiesta!  ¡Chin-Chin!    

* * * *

A continuación os muestro mis “hijitos literarios”:

Parpadeo

El parpadeo del cartel luminoso abstrajo a Miguel hasta otro tiempo, en el que la posición social y el dinero le permitían comprar todo lo que deseaba: coches de lujo, viajes e incluso, a veces, las más caras compañías.

¾ Aligere usted el paso o se quedará sin cenar ¾ escuchó en apenas un susurro.

El aroma de jabón de lavanda desprendido del cuello de aquella mujer, fue una bocanada de aire fresco que endulzó por un instante su ensombrecido humor. La crisis económica le había quitado todo, más aún le quedaban las ganas de vivir.

¾ Ambos sabemos que yo no pagaré, pero… ¿querría usted cenar conmigo esta noche?

El futuro ya no era tan incierto. Su sonrisa auguró una feliz nochebuena en el albergue.

El estertor

Juro que me vi obligado. Como sabe, la crisis nos está llevando a todos a la ruina. Mi tienda de electrodomésticos es pequeña  y no le convienen escándalos que espanten la clientela.

La señora, “con muchos humos” me dijo que necesitaba un estertor. Intenté convencerla de que se había equivocado de sitio; pero insistió y me amenazó con encadenarse al mostrador si no cedía a sus deseos. -¡Dáselo ya! -me apremiaban los otros clientes. Y ¿qué iba a hacer?, ellos son los que mandan.  

La golpeé con lo primero que tuve a mano, esa tostadora que tiene usted delante. No le proporcioné el “estertor” que tanto reclamaba; aunque casi la mato.  Ahora me denuncia por agresión. No es justo, señoría.

Si no leíste Fea y te interesa, puedes hacerlo ¾> AQUÍ

Desde el corazón

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me dio dos luceros que, cuando los abro,
perfecto distingo lo negro del blanco,
y en el alto cielo su fondo estrellado
y en las multitudes el hombre que yo amo.

Dilectos lectores y amigos:

Como sabéis este ha sido un año complicado para mí. Empezó con ciertos eventos familiares teñidos de tristeza y en mayo me diagnosticaron una especie de parásito, un alienígena, un ocupa inesperado al que llamé “Feo”, que me extirparon en junio. Reposado el hervidero de emociones que ha supuesto este ir y venir entre batas blancas y jeringuillas, quiero dedicar estas palabras a quienes han sido directos sufridores de mis lamentos, mis lágrimas, mis preocupaciones, mis miedos…   y los que me han ayudado de forma consciente o sin saberlo a superar los obstáculos en este periplo.

Entre los profesionales de la salud que me acompañan desde el inicio, quiero destacar la figura de mi cirujano.  Es de esas personas que transmiten confianza a simple vista. Un hombre encantador, de trato exquisito, de voz cálida, mirada serena y guapo hasta decir basta.  Esto último no es una condición indispensable para ser un buen profesional (es el mejor);  aunque a nadie le amarga ver un rostro agradable.  

Otra persona a destacar es mi hermana.  Estuvo conmigo los primeros días tras la intervención.  Se me anuda la garganta al recordarlo.  Mi aspecto de árbol de navidad fuera de fechas, con cables y abalorios colgando, era bastante patético. Fue una muleta de lujo. Deberían clonarla y ofrecer el resultado en kits de supervivencia. 

Mis dos hijos, que me han permitido ser egoísta sin un reproche ni un mal modo en todo este tiempo.  Estoy muy orgullosa de ellos. Todo lo que diga en su favor es poco. Su existencia es motivo suficiente para estar agradecida.

Mi querido y perenne amigo, J.R.  En cualquier circunstancia es como el oxígeno; vital e imprescindible para mi. Ansío que la nube negra que lo asfixia desde hace años, que le seca las arterias de su economía y mina su salud;  esa maldita hija de puta llamada Crisis, se disipe de una vez y para siempre. Nadie merece un desgaste semejante.

Personas con las que sólo me relaciono por Internet y que merecen una mención especial como es mi profesor de El Desván de la Memoria, Ramón Alcaraz.  Sin contar mi familia, fue el primero en conocer mi problema. Generoso en palabras de aliento, me regaló valiosos consejos que me van a servir el resto de la  vida.  Espero como su alumna “progresar adecuadamente”  y darle muchas alegrías literarias.

Las sensibles y encantadoras Maat, Mercedes, Felisa, Teresa, Susana, Tag y María José.  Sus correos fueron como lucecitas en medio de la bruma.  Deseo que la vida las bendiga con mucha salud y éxitos.

No olvido a Izara, mi pastor de ovejas favorito y amigo entrañable en la distancia.  El aire de sus jaras ha oxigenado mi espíritu en momentos de gran desaliento. La sencillez de su poesía es una perla valiosa y muy rara. Confío en que las deidades literarias le sean favorables y siga escribiendo para disfrute de todos. 

Desde el corazón, mi sincera y eterna gratitud a todos ellos.

Psd- No ignoro las señales que desde la víspera de mi operación y por los canales más extraños y misteriosos me llegan desde Zaragoza. Cariños en forma de nueces, lotería, nuevos amigos... Ojalá pueda efectuar pronto la visita que tengo pendiente con esa tierra.   

Gracias por llegar hasta aquí. Un abrazo.  

Canta corazón

 Que tengas un feliz día 

Lentejas exóticas

De niña me gustaba meterme en la cocina de mi abuela.  Observaba sus movimientos sin perder un detalle y desde mi perspectiva, se me antojaba que aquello de preparar sopas y guisos se parecía mucho a lo que las hechiceras de los cuentos alistaban en sus calderos: Un hueso de cerdo, un rabo de ternera, un cuello de gallina, unas alitas de pollo, unas hierbas troceadas, unos polvos del especiero… Estaba convencida de que el poder absoluto se ocultaba entre sartenes y cacerolas. Con el tiempo aprendí todas las recetas de mi abuela, unas por ella misma y otras a través de mi madre. En cuanto al poder, lo mío ha sido mas bien un quiero y no puedo; no obstante mis hijos están sanos comiendo lo que hago. Es lo que importa.

Los lunes mi casa huele a lentejas. La receta aprendida de mi madre tiene dos variantes: Con sofrito o en crudo, pero siempre con un poco de chorizo y unos cominos picados. El mejor momento del proceso de cocinar, más incluso que comer, es el de machacar las especias en el mortero.  Como si ese picoteo moliese también los malos pensamientos que perturban mi mente. Luego, al echar la mezcla a la olla, el olor que desprende me ayuda a aclarar las ideas. Aquí en Francia no encuentro comino en grano de modo que lo compro molido ¿qué se le va a hacer?  Cuando por mi mala cabeza se acaba y no tengo de reserva, la especia de sustitución es el anís (este si lo venden en grano).

En los armarios de arriba, a la izquierda de los fogones guardo lo dulce: El azúcar, el cacao en polvo, el café molido, la canela, las infusiones…  A la derecha en la balda superior: la pasta, el arroz, las legumbres…  y en la de abajo las hierbas aromáticas y las especias.  Por esas casualidades que nadie se explica, ocurrió que el lunes pasado la canela molida fue a parar al armario de la derecha. No sé si alguien ha visto estas dos especias en polvo una junto a la otra; ¡tienen exactamente el mismo aspecto y color! 

Como una autómata ¡ay! de mi, tomé el bote del estante y espolvoreé las lentejas. Mi cara se descompuso y pasó del rojo al blanco, pasando por toda la gama de verdes.  Ya no había remedio. A lo hecho pecho, o en este caso cuchara. Me callé como una muerta y esperé las reacciones de los exigentes paladares de mis hijos.

¾ ¡A comer! ¾  Les grité desde la puerta.

¾ ¡Qué buenas, mamá!

¾ Si, es una nueva receta.  Lentejas exóticas.

Por una vez, mis despistes no provocaron desastres.  

Sabados Literarios de Mercedes - Cuento de Navidad

Mercedes Martín Alfaya nos ha propuesto este mes construir un cuento de navidad. No me gusta demasiado la navidad, supongo que mi texto ha sido un reflejo inconsciente de ello. 

El espíritu de la navidad

Recuerdo que me dolían los pies. Llevábamos seis horas cubriendo la zona que teníamos asignada esa semana. Desde la cafetería hasta la tienda de flores, pasando por la consigna y el hall de la puerta número 1, donde un precioso abeto de casi tres metros decorado en una sinfonía dorada y roja, presidía la entrada.

Salvo por las veladas molestias de mis extremos inferiores, lo pasaba bien en mi trabajo. A Felipe, mi compañero, le gustaba inventarse historias según el aspecto y la cara de la gente. Competíamos a ver quien la imaginaba más divertida, más melodramática o más descabellada; pero desde que todo quedaba sumergido en la atmósfera navideña, ni él ni yo éramos capaces de inventar nada.

Las parejas se dirigían a los estantes de juguetes con la inercia que daban las fechas, buscando regalos, comprobando precios, discutiendo por los mismos… Por los pasillos del sector de alimentación tampoco se percibía entusiasmo en los rostros. Señoras comprando langostinos, sus maridos con claros síntomas de aburrimiento aguardando apoyados en los carros. Madres herméticas al llanto de sus hijos que reclamaban este o aquel juguete. Veíamos mucha gente al cabo del día y ninguna cara feliz. Sus miradas parecían huecas; sin embargo de vez en cuando sucedía el milagro.

¾¡Mira Julia, míralo bien!
¾¿Que mire que?

¾ ¡Su cara!¾ Felipe me señalaba un bebé cautivado por la magia de las pompas de jabón que un oso gigantesco lanzaba frente a la tienda de ropa infantil.

¾Ahí lo tienes Julia… Ahí está el espíritu de la Navidad. En el gesto inocente de ese niño.¾ Mi amigo utilizaba bien las palabras y conseguía que acabase el turno con una sonrisa.

Después de firmar la hoja de asistencia a la salida, nos despedimos con un beso. Quedamos en vernos para tomar un café al día siguiente, de vuelta de la casa de sus padres. Un conductor borracho invadió el carril contrario y provocó un accidente del que mi colega y amigo no logró salir con vida.

Este año, me han asignado la misma zona. Mi nuevo acólito es un soso, dice que inventar historias sobre la gente es una estupidez y se limita a rellenar la hoja de control. En el hilo musical suenan villancicos en bucle y la imagen del abeto no hace más que deprimirme. Echo de menos a Felipe y nuestras risas. Aún me quedan dos horas y ya no siento mis pies.

Busco la sonrisa del niño de las pompas de jabón y no la encuentro. Temo formar parte del colectivo de personas de mirada gris y vacía. Quiero acabar mi turno. Quiero irme a casa. Quiero meterme en la cama. Sólo me apetece dormir.

Si quieres leer todas las contribuciones a esta salida navideño-bloguera, visita  Blogger-cuentos de Navidad 2009

Lotería "bloguera" de Navidad

Tag por su lado y Abi E. por el suyo,  han tenido la gentileza de regalarme una participación de Lotería de Navidad. La administración Z13 de la ciudad de Zaragoza regala un décimo para repartir entre aquellos blogs que lo deseen.   (No sé si tiene algo que ver con el karma; pero últimamente me están sucediendo cosas curiosas en relación con esa tierra)  

No creo que nos convirtamos en millonarios porque es un décimo muy repartido; sin embargo la alegría de que "el gordo" recayese en el número  sería de todos modos un regalo.  Por si acaso, seguiré las normas escrupulosamente.

 

Para ser beneficiario de la participación hay que seguir unos pasos muy sencillos, tal como se explica en el Blog Alas de plomo,  el artífice de esta iniciativa.  

Hay que publicar una entrada citando el blog que te lo regala.  En este caso, Castelldefoc y El lío de Abi y seguir las tres reglas siguientes:

  

1.- Indicar de donde viene la idea, es decir el Blog inicial.  

2.- Repartirlo al menos a 5 blogs.

3.- Entrar al blog de Alas de plomo y dejar el enlace del post de la lotería.

Mis elegidos son:

Maat -  blog de Maat

Izara -  Al abrigo de las jaras (reflexiones de un pastor de ovejas)

Mercedes Martín - PASEOS POR EL ALAMBRE

Felisa Moreno  El sueño de las palabras

Teresa Cameselle – Teresa Cameselle

Y los otros cinco son:

Luis – Un soñador por las cumbres

María José – Mi mundo interior

Borja – Arcones en el desván

Otoño – El hijo del Otoño

Fete – Debía hacerlo... 

Salud y suerte para todos.