Cargando...

domingo 8 de noviembre de 2009

He descubierto un poeta

Hace un par de días, al abrir la página del blog, ví que el número de seguidores había aumentado, a unos los conocía de leer sus comentarios en otras páginas o por participar en el sábado literario, menos el último que era un total desconocido.  Siempre miro el perfil  (supongo que todos hacemos lo mismo); pero no aparecía el enlace de ninguna web para conocerle mejor.  

Se me presentaba un misterio. Los seguidores sin blog son escasos y no me quedaba tranquila yéndome a dormir sin más, de modo que me embutí mis ropas de Ardilla Holmes y empecé a buscar por la red. Tras varios enlaces fallidos di con un poeta que llevaba su nombre.  Uno de sus poemas “La sombra de tus alas”, me dejó prendada. 

Quería leer más, sin embargo era una página con mucha publicidad y difícil acceso a la lectura.  No podía haber muchos poetas con el mismo nombre, de modo que limpié bien mi lupa y seguí buscando hasta que por fin encontré su maravilloso blogPATEREMON-2, (Sigo sin entender por qué no aparecía antes en su perfil).  

Descubrí un blog de poesía en toda la extensión de la palabra, acompañado de imágenes divinas y para mi sorpresa, sin comentarios. Todos los que escribimos valoramos la opinión de los demás y poemas tan bonitos merecen a mi modo de ver, algo más.  Sin más dilación os presento a Jorge Antonio Lastra.  

La sombra de tus alas


Si me cobijo a la sombra de tus alas
y el frío del invierno se repite.

Si permanezco en la cima de montañas
y el fuego del dolor no se disipa.

Si oro en la noche, la tarde y la mañana
y el cáliz del que bebo permanece.

¿Dónde quieres que vaya?

¿Dónde quieres que quede?

Ruina soy del tiempo y del deseo
buscando la calma y la cordura;
beso de la noche del alma oscurecida,
sin paz, sin amor y sin dulzura.

Jorge Antonio Lastra

Si te ha gustado, te invito a visitar su blog PATEREMON 2.
http://pateremon2.blogspot.com/, te va a encantar. 



Abrazos

sábado 7 de noviembre de 2009

Gracias a todos/as




Feliz fin de semana 

viernes 6 de noviembre de 2009

Sábados Literarios de Mercedes - "El lugar desde el que escribo"








Queridos viajeros de los Sábados Literarios de Mercedes.  En esta ocasión el “Blogger Bus”  realiza un recorrido turístico-literario por los diferentes blogs participantes, bajo el tema "El lugar desde el que escribo. Sentaos cómodamente y disfrutad del paisaje. Espero que esta primera parada sea de vuestro agrado.
~~~~~

Como Petra, Jaipur o la vecina Toulouse…, cuando al color de sus piedras, se añade el rojo sangre de los viñedos, el pequeño pueblo donde vivo, Lisle sur Tarn, también se viste de color rosa. 

A medio camino entre mi casa y el centro urbano,  hay un pequeño lago por el que suelo pasear. Es un lugar extraño. Unas veces bullicioso, con gritos de niños, ronroneos de motos, risas de excursionistas…  Otras se convierte en la catedral del silencio más absoluto. Yo lo prefiero a solas, sin nada ni nadie que interfiera nuestras conversaciones. Le cuento qué sueño, qué pienso, qué me atormenta… Le muestro lo que estoy escribiendo y él me escucha atento, sin alterar apenas sus gestos,  sin reproches ni juicios de valor.  Sabe todos mis secretos y yo conozco cada piedra, árbol y planta que lo rodea.

Algunos inviernos, cuando el frío escarcha la hierba volviéndola grisácea, el lago se convierte en un gran ojo congelado con el iris verde alga, que mira sin pestañear acristalado y dormido hacia un cielo lechoso. Al llegar la primavera, los dedos cálidos del sol lo despiertan maquillando sus párpados de tonos amarillos, con iris y lirios de agua. Al marrón de la tierra y los troncos de los árboles, en cualquier momento puede unirse el de las crías de los patos, que tras su madre salen del nido a iniciar su primera singladura sobre el agua. Parecen pequeños barquitos de cáscara de nuez, aún inestables sobre las olas. Explotan distintos verdes en cada paso. La hierba adquiere un verde brillante, el generoso verde de las ramas de los sauces acaricia el cristalino del gran ojo y todo parece llenarse de vida verde.

Al llegar las épocas de migración, el lago es visitado por garzas imperiales de plumaje gris azulenco. Permanecen durante horas, estáticas e indiferentes al ir y venir de sus inquilinos habituales; ánades reales,  de cabeza irisada, cuerpo marrón y pico pajizo. 

En otoño, los chopos de uno de los márgenes, adquieren un imposible color dorado convirtiéndose en un marco de belleza salvaje e insultante. A últimas horas de la tarde, no se sabe qué provoca los destellos del agua, si el sol, o las hojas áureas de los sabinos.

Al lago le pusieron de nombre Bellevue -Bellavista- Es un regalo visual, pero sobretodo es el refugio de los pensamientos que más tarde transcribo al papel.  

~~~~

Subieron al bus:

Vida y Senderohttp://vidaysendero.blogspot.com/
Mar de Conchashttp://mardeconchas.blogspot.com/
De la A a la Zhttp://solosabequienlosiente.blogspot.com/
SENTIMIENTOShttp://adibides.blogspot.com/
Mezclando arte -  http://carmenandujarzorrilla.blogspot.com/
Lugar de encuentro - http://blogdemjmoreno.blogspot.com/
La plaza del diamante- http://alfredolaplazadeldiamante.blogspot.com/
La cara oculta de la luna... es rosa http://lacaraocultadelalunaesrosa.blogspot.com/
EL BALCÓN DE CAS - http://elbalcondecas.blogspot.com/
BLOG DE LA IAIA - http://luna-laiaia.blogspot.com/
Balamgohttp://balamgo.blogspot.com/

Imaginar...http://nataliasenmarti.blogspot.com/
MAR ADENTROhttp://marsolana.blogspot.com/
Gustavo en Micro http://callejamoran.blogspot.com/
El sueño de las palabrashttp://felisamorenoortega.blogspot.com/
Cruce de Caminoshttp://crucesdecaminos.blogspot.com/
Difistint@s http://giragiratuto.blogspot.com/
Un refugio sin fronteras - http://seragc.blogspot.com/
Mi mar, mi dulce mar http://mimarmidulcemar.blogspot.com/
Descubriendo Magia en las Palabras - http://descubriendomagiaenlaspalabras.blogspot.com/
Neogéminis http://neogeminis.blogspot.com/
Tésalo - http://odisea27.blogspot.com/
Castelldefoc http://www.castelldefoc-tag.blogspot.com/
EN ESTE RINCON DEL MUNDO...http://yonky-detodocomoenbotica.blogspot.com/
UNIVERSO -  http://lunaverdedemar.spaces.live.com/blog/
Blog de Maat http://blogdemaat.blogspot.com/
Desmontando a Mimi http://xqsabes.spaces.live.com/blog/cns!202B4EDE27472E09!13700.entry

... en el país de la incertidumbrehttp://rodriguezdesousa.blogspot.com/


Que tengas un feliz viaje :-)

lunes 2 de noviembre de 2009

Experiencias místicas de una niña buena



-Sé buena- decía mi madre cada mañana al abrirse la gran puerta metálica que daba al los pabellones de las clases. No hacía falta, ser mala en aquel mundo tranquilo, silencioso y extraño, habitado por seres que dedicaban su vida a Dios, era impensable.

Descubrí que eran simples mortales el día que el obispo, coincidiendo con un evento que ahora no recuerdo, las visitó. Lucían nerviosas sus nuevos hábitos azul cobalto, entallados y mucho más cortos que los originales, dejando a la vista bonitas piernas con medias de color. Sus cuellos hasta entonces inexistentes, asomaban blancos, inquietos, alegres entre el vestido y la también disminuida toca y sus rostros se iluminaban con regocijo escuchando los comentarios de aprobación del prelado. Al final, no eran más un montón de mujeres vestidas con ropas raras, en torno a  un hombre con sotana.  Sólo la hermana Joaquina, devota de sus principios, continuó  fiel a las negras vestiduras que le otorgaban  ese halo de ente asexuado, misterioso, sin cuello, sin cabello y sin piernas. 

El curso discurría como en todos los colegios. Interminables horas de matemáticas, ciencias, historia, gramática, lectura, caligrafía… salpicadas de vez en cuando con manualidades, dibujo y alguna excursión; sin embargo al ser un colegio religioso, llegando mayo la primavera golpeaba con fuerza los corazones de las monjas y la rutinaria vida escolar, se veía alterada con diarias visitas a la Virgen. Mayo se consagraba a ella. Las novicias cortaban en el jardín las mejores rosas blancas, lirios o azucenas para ofrecerle y nosotras, las alumnas, no faltábamos a la cita de mediodía para rendirle homenaje con rezos y canciones.  

La hermana Joaquina nos hacía formar minutos antes  junto a la piscina de arena, fuera del pabellón de las clases.  Las corolas del mirto exhalaban vehementes su fragante aroma desde los muros exteriores y era agradable dejarse acariciar el rostro por los rayos del sol tras el escarchado invierno. Calladitas y en orden, iniciábamos la marcha hacia la capilla situada en la parte baja de la casa de las hermanas.  El rumor producido por las suelas de los zapatos de veinte niñas a lo largo del pasillo y el tintineo del rosario de la hermana, quebraban el solemne silencio que se palpaba.  -De dos en dos… sin correr…  las manos atrás… no toquéis nada-,  repetía hasta tres veces como en una letanía antes de llegar.

El lunes 3 de Mayo de 1971, en aquel sagrado recinto sucedió algo asombroso que nunca he contado a nadie. Al principio pensé que el fenómeno se debía al calor de las velas.  Aprendí en clase que el sol produce espejismos cuando calienta demasiado el suelo y por lo mismo  en verano creemos ver que la carretera echa humo, que se mueve, o que hay charcos aunque no haya llovido. A los pocos minutos me di cuenta de que se trataba de algo muy distinto. Miré a la hermana Joaquina, siendo monja como Santa Teresa podría darme alguna luz sobre lo que estaba ocurriendo; no obstante siguió entonando el Ave María sin dar más trascendencia a mi atónita mirada.
    
      Continué cantando en el banco como el resto de las niñas mientras vivía la más rara, incómoda y singular experiencia mística que recuerdo. Los angelotes pintados en los frescos del techo, idénticos a los que flotaban ingrávidos y sin cuerpo en el cuadro que mi abuela tenia sobre el cabecero de su cama, cobraron vida. Batían sus alitas animados por la música del armonio y las voces aniñadas de las hermanas; piano, in crescendo, moderato… subían y bajaban por encima de nuestras cabezas.


La visión de aquellos querubines sonrosados y rubios volando como gordas mariposas entre flores blancas, inmutables santos, monjas y cirios, era turbadora. Me giré hacia mis compañeras de clase buscando un gesto de complicidad, una señal que indicase que no me estaba volviendo loca, mas no daban muestras de percatarse de nada.  Entonces recordé las palabras de mi madre. Fui buena, seguí cantando y guardé silencio. ¿Quién me hubiese creído?. En las visitas siguientes observaba recelosa las paredes por si emprendían otra vez el vuelo y aunque hubo otros despegues, ninguno fue tan espectacular como el que acabo de relatar.  

Pasados tres años cambié de colegio. Dejé enclaustrada entre aquellos muros de contemplación divina a la niña buena y dócil. Ya no permanecí impasible a los revoloteos que se produjeron en torno a mí. Alberto, el niño que se sentaba un pupitre por delante, cosechó varios coscorrones por levantarme la falda o tirarme de las coletas; pero esa es otra historia.   


viernes 30 de octubre de 2009

Por todo y más - Poema de agradecimiento

Pido disculpas a los poetas de antemano. Lo escribí hace tiempo en un momento muy concreto de mi vida.  En estos últimos meses me he dado cuenta de que el sentimiento que me empujó a hacerlo sigue estando tan vigente como entonces. Para él, mi querido J.R., nuevamente.
 
Por todo y más
Poema de agradecimiento


Por abrir mi corazón cuando dejé de creer.
Por creer en mí mucho más que yo misma.
Por darme tu apoyo cuando me siento vencida.
Por resistir erguido sin dejarme caer.


Por conseguir mi risa cuando quiero llorar. 
Por llorar escondido para que yo no te vea.
Por mostrar tu alegría, cuando alcanzo una meta.
Por guardar silencio cuando quieres gritar.


Por valorarme incluso cuando pierdo la fe.
Por aceptar quien soy sin exigirme un cambio.
Por ofrecerme tu aliento cuando no respiro.
Por hacer que el camino, no parezca el que es.


Por la imperfección perfecta de tus defectos.
Por la elegante perfección de tus virtudes.
Por todo, yo te agradezco.


Y si al llegar la madrugada 
tu nido está vacío,
si te atenaza el frío...
No le temas a nada
y búscame en el mío.

lunes 26 de octubre de 2009

Mi abuelo


Al morir le di asilo en mi memoria y vez en cuando, como un manantial que brota entre las rocas, fluye claro a través de mis recuerdos.


Mi abuelo era un hombre sencillo, superviviente de una guerra y padre de dos hijos: mi madre y mi tío Antonio, mantenía a su familia trabajando el campo. Su piel olía a sudor y azufre cuando regresaba de “echar el jornal” en la finca del Dr. Marín, el médico del pueblo. No me importaba colgarme de su cuello y llenarlo de besos, daba igual si me irritaba la cara con la dureza de su barba.


-Abuelo, ¿me dejas que te peine?-  No recuerdo que se negara nunca. Sin rechistar se convertía en dócil víctima de mis aficiones. En el verano del sesenta y ocho agoté una tarde mojándole el pelo y haciéndole peinados. Le puse pinzas, rulos de la abuela, lo peiné con flequillo, con la  raya en medio, le hice ondas...  Paciente, leyendo el periódico se dejaba hacer.

El cansancio acumulado por tantas horas de trabajo no se imponía  a sus ganas de aprender.  Estudiaba los noticiarios como si fuesen libros de ciencia,  palabra por palabra incluso los anuncios. ¡Que cosas inventan los hombres! comentaba asombrado cuando leía datos referentes a un trasplante de corazón, un paseo espacial, o un simple muñeco articulado. 


Con el transcurrir de los años mis vocaciones cambiaban. El verano siguiente sería monja enfermera e iría a las misiones a curar a los niños negritos.  Mi llamada me instó a ponerle vendajes en los brazos, en la frente, en las piernas…  Los recortes de los bajos de los pantalones que Tía Engracia tiraba al suelo hacían las veces de gasas, escayolas y cabestrillos.  Tía Engracia (así la llamaban mis abuelos a pesar de no ser de la familia), era muy cuidadosa. Se lavaba a conciencia las manos y se ponía un delantal limpio antes de salir “a la puerta” a coser. Concentrada en su tarea hablaba poco, sólo las moscas que paseaban por la tela eran capaces de romper sus silencios. ¡Putas, asquerosas!, profería de tanto en tanto dándoles manotazos.


No disfruté de tardes de invierno, ni navidades, ni mañanas de reyes junto a mi abuelo. La vida me arrebató esos momentos; sin embargo los veranos con sus largos días compensaron las carencias. Por las noches, tumbado en la hamaca me cogía en su regazo y me enseñaba las estrellas. Con su dedo algo deforme por la incipiente artritis me mostraba las figuras que formaban: “La rasera”, “la sartén”, “las tres Marías”… Dada igual si se inventaba los nombres. ¿Acaso la Osa Mayor no parece más una sartén que un animal?


Las primeras letras que escribí fueron para él.  Perro, gato, casa, nena, uva… palabras inconexas recogidas en la hoja de una libreta. Mi abuelo conservó ese papel el resto de su vida como si de un manuscrito de Cervantes se tratara.   – ¡Esta niña es una artista!- solía exclamar al ver alguna de mis creaciones pictóricas: barcos navegando con el casco boca abajo,  estrellas en una mañana soleada,   monigotes con seis dedos en cada mano...


Mi abuelo consumió sus últimos años siendo esclavo del oxígeno. Los moradores de sus pulmones fueron extendiendo lentamente sus tentáculos y anulando poco a poco su capacidad de respirar. Se apagó despacio, sin remedio, con una muerte largamente anunciada. Demasiado pronto.  

jueves 22 de octubre de 2009

"Matar el tiempo" - Posología



   "MATAR EL TIEMPO"
Antioxidante neuronal de la familia de los antidepresivos.


Composición.

Matar: (Verbo) Quitar la vida, acabar con alguien. Desazonar o incomodar a alguien con necedades y pesadeces.  Extinguir, aniquilar.

El: (Artículo determinado masculino singular)  Va colocado delante del sustantivo.

Tiempo: Duración de las cosas. Magnitud física que permite ordenar la secuencia de los sucesos, estableciendo un pasado, un presente y un futuro.

~~~~~~

Indicaciones: Está especialmente indicado en personas que disponen de "tiempos muertos".

Contraindicaciones:   No deben recurrir a este compuesto personas con poca iniciativa.   Intentar “matar el tiempo” sin querer o sin ganas,  puede inducir a “perdidas de tiempo”

Precauciones:   No exceder de las dosis prescritas por el reloj, asegurándose bien de que “da la hora”  y no se atrasa.  

Interacciones: En caso de tener “el tiempo pegado al culo” interrumpir el tratamiento de inmediato. 
Es compatible con leer, pasear, ver la tele, montar en bici… y se puede alternar con dosis de “rascarse la barriga”, “tumbarse a la bartola”  y “tocarse las pelotas” si la persona tratada es un varón.

Posología: Se “matará el tiempo” en función de lo "muerto" que esté.  
Administrar principalmente en períodos de asueto: Horas de descanso, fines de semana, vacaciones… sin olvidar bajas por enfermedad y momentos de aburrimiento. 
Aumentar las dosis frente despidos laborales y jubilaciones. 
- - - - - 
Mis colegas del Desván de la Memoria, habrán reconocido que se trata de otro de los ejercicios del taller.  Para mi ha sido el más difícil; pero también de los más divertidos.   Espero que os haya gustado. 


Abrazos. 

Premio 'Alma con arte' y "Meme"



Borja, de Arcones en el Desván ha sido tan amable de compensar este blog con el premio 'Alma con arte'- Muchas gracias.


Como la mayoría, es un premio sujeto a normas. En este caso se trata de responder a las siete preguntas de un “Meme”. Me gustaría saber a quien se le ocurrió bautizar a un cuestionario como “Meme”, pero en fin,  vamos a ello.

¿En qué animal te reencarnarías?
-En leona.  Me parecen animales muy elegantes.  


Algo sin lo que no puedo estar.
No es dificil.  La gente que quiero, mi cama y mi conexión a Internet.


¿Qué es lo que más aprecias en una persona?
La ternura y la sinceridad, a la par. 



¿De qué color sueles vestir?
Uso bastante el negro. Combinado a veces con el rosa o el celeste. 

Tres palabras que te definan
Despistada, inquieta, generosa


Un lugar al que viajarías.
-El Ngorongoro.


Tu cita favorita de libro o película.
-La dicha de la vida consiste en tener algo que hacer, alguie a quien amar y alguna cosa que esperar (Thomas Chalmers)


¿Algo que quieras hacer?
Tengo muchas cosas por hacer todavía.  Viajar en avión, por ejemplo.


Mayor Monosidad.
¿Qué demonios es eso? ¿Una enfermedad? ¿Una habilidad? ¿Un defecto?
Fete, del blog DEBIA HACERLO dice que los latinos lo entienden como  "especialidad" y la verdad es que no sé cual es la mía. Tal vez "Matar el tiempo".  Se me da genial. 


Las normas dictan entregar el premio a 7 sabios y 7 jóvenes; pero esa parte me la voy a saltar.  Dejo el premio a los lectores de mi blog. Todos sin excepción me pareceis unos sabios con el espíritu muy joven.

Un abrazo

lunes 19 de octubre de 2009

Si pudiera - Poema del desaliento

No suelo escribir poemas. Es un género que respeto, aprecio, pero no domino en absoluto. Sin embargo me gusta experimentar con las palabras y a veces como en la fábula de Iriarte, suena la flauta por casualidad.

Anticipo que este es un poema raro, incluso dudo que se le pueda llamar de ese modo.  El principio es muy humano y reconozco que bastante oscuro. El final y por problemas de la rima, lo dejé en manos de la ardilla que llevo dentro. Lo dedico  a mi ardillo, con todo el cariño del mundo. 

Si pudiera
Poema del desaliento



Al morir, si pudiera…
hecha agua a ti regresaría
arrebatada, húmeda, fría
para ser de tu boca prisionera.

Al morir, si pudiera…
con manos de aire volvería
a acariciar tu cuerpo noche y día;
etérea, intima, fiera.

Al morir, si pudiera…
a Belcebú el fuego robaría
y con el pecho enardecido tornaría
¡Qué importa si ya soy la tercera!

Si pudiera… mas cuando muera,
sólo iré a la tierra que reciba mis cenizas,
tus flores y algún pelo de la madriguera.

Un abrazo

domingo 18 de octubre de 2009

Sábados Literarios de Mercedes - Nueva convocatoria.

Hola guapos/as:

Mercedes me ha otorgado el privilegio de conducir una vez más el Bus Literario. En esta ocasión iremos más allá del propio blog. Realizaremos una visita a tu pueblo o ciudad; o si lo prefieres al salón de tu casa. Tú serás el guía. Muéstranos esa plaza, esa calle, ese monumento, o ese rincón favorito. Cuéntanos que olores se respiran, qué oyes, qué tiene ese lugar para hacerlo distinto a tus ojos. Véndelo de forma que nos de gana de verlo también físicamente. Si es posible, hazlo en no más de 500 palabras.

Próxima salida 7 de Noviembre.
Tema: “El lugar desde el que escribo"



Quien desee participar, dejará la dirección de su blog en este post una vez añadida su entrada. En la columna de la derecha, dejo un acceso directo para este fin. Se aconseja no añadir ningún post nuevo mientras dure el viaje, de ese modo los viajeros no tienen que buscar lo que nos quieres enseñar.


Feliz semana a todos/as.


NOTA DE ULTIMA HORA

A las 11 de la mañana, el bus realizará una parada de una duración aproximada de dos horas. Tenía cita con el oftalmólogo y como buena ardilla lo había olvidado. Si no ves aparecer tu link en la lista en ese tiempo, no desesperes; en cuanto regrese lo añado. Disculpad las molestias.

jueves 15 de octubre de 2009

SOS - Cambio Climático


En 1973 Joan Manuel Serrat publicaba la canción Pare (Padre).  Yo era apenas una cría,  no entendía quienes eran los monstruos de carne con gusanos de hierro a los que hace referencia  la letra; pero hoy no me caben dudas.




Pare
que estan matant la terra.
Pare
deixeu de plorar
que ens han declarat la guerra.


Padre
que están matando la tierra.
Padre
dejad de llorar
que nos han declarado la guerra.

El cambio climático ya no es un concepto abstracto, ni algo muy lejano  si no un hecho al que debemos poner freno cuanto antes. La Tierra, el único planeta conocido donde hay vida; la casa que nos ha sido prestada, la fuente de nuestro sustento; se muere. 

Gobiernos, empresas y cada uno de nosotros como individuo tenemos la obligación de hacer lo que esté en nuestra mano para conservar lo que queda de ella. ¿Qué herencia dejaremos si no, a las generaciones futuras?

Como ardilla; pero también como la humana que escribe al otro lado de tu pantalla, quiero hacer un llamamiento. Me voy a servir de las palabras que el propio Joan Manuel Serrat usó en su momento.  "A esos canallas que queman nuestros  bosques, ensucian nuestras aguas, envenenan nuestros alimentos y se enriquecen con las miserias ajenas". Les pido que reflexionen.  La  riqueza de hoy no es más que el hambre de mañana. Que el ataúd de oro en el que hayan de reposar sus restos, no va a servir para dar de comer a sus nietos. Es necesario que salgan de sus lujosos despachos, que abandonen por un día la ciudad , miren el estado de los ríos, los mares,los bosques; pisen la tierra sin asfalto y se den cuenta de cómo agoniza.  



No es ciencia ficción. Los expertos dicen que se puede frenar y que no es tarde para conseguirlo. 


Este blog ha querido sumarse a la propuesta de Blog Action Day. Es una pequeña aportación para lo mucho que hay por hacer; pero nada es menos. 


viernes 9 de octubre de 2009

Fallen

lunes 5 de octubre de 2009

FEA

Haciendo limpieza en el ordenador, he encontrado este texto de cuando empezaba a mostrar las cositas que escribía. Tal vez alguien lo recuerde.  No es un gran trabajo, intenta describir una escena de lo más cotidiano, pero al leerlo pasados los años, igual que me ocurre con las fotos antiguas; me ha hecho sonreír.  Espero que os guste. 


FEA


De reojo le veo quitarse las gafas y depositarlas en la mesita del rincón junto al libro que acaba de cerrar. -¡Qué fea eres!-, me dice con cara de bobo apoyando la barbilla en su mano derecha.

Frente al portátil hago esfuerzos para contener la risa."California Blue" de Roy Orbison suena en Radio Kiss, y la página del procesador de textos  sigue en blanco. -¿Cómo es posible que seas tan fea?- Repite sin alterar el gesto.

- ¡Idiota!- Exploto al fin -¿no ves que no me dejas escribir?-
- Ya sabes que me divierte pincharte- contesta burlón.

Satisfecho de su falso logro se levanta acomodándose la camisa por dentro del pantalón. –Voy a hacerme un té, ¿quieres uno?-

Por encima de la pantalla le observo. Desde que está en casa apenas escribo, pero me hace reír. A mi hermano le rompía los cromos cuando me llamaba fea, pero con él es diferente, diciendo lo mismo  logra que me sienta guapa.

viernes 2 de octubre de 2009

-Sábados Literarios de Mercedes - Historias de mis muebles



Teresa Cameselle conduce en esta ocasión el bus literario.  En su blog encontrarás las aportaciones de los distintos viajeros.
http://teresacameselle.blogspot.com/


* * * * *

Los efluvios del expositor de olivas, el humo de la churrería ambulante y el hedor a sudor rancio de algún que otro transeúnte, convertían el aire en una mezcla irrespirable en aquella mañana de agosto. -¡María, cómprame alguna!- me apremiaba una mujer gitana con una bolsa de ajos en la mano.   -¡Tres lechugas un euro!-  Gritaban desde un puesto próximo.

No aguanto mucho entre la multitud. Cansada de caminar entre vendedores de collares, toallas playeras y zapatos de mal gusto,  decidí regresar. Tomaría un buen vaso de limón helado en el parque de Floridablanca.

Entonces lo vi. Entre viejos baúles, antiguas porcelanas y distintos objetos de hierro forjado. Observé que tampoco era nuevo, sin embargo conservaba todavía la distinción y la elegancia de su noble madera. Hacía calor, hasta el barrio del Carmen me esperaba un largo paseo, pero me había robado el corazón y lo llevaría conmigo. 

No necesitó muchos arreglos. Una pasada de lija y un buen encerado e irradió vida de nuevo.  Lo coloqué en el recibidor junto al paragüero. Galante me ofrece el abrigo al salir y paciente espera que vuelva. Un perchero reciclado bastó para que me sintiera realmente en casa.  

martes 29 de septiembre de 2009

Hoy he visto a Richard Gere

Maureen es una niña de dos años y medio; complexión menuda, pizpireta, de mofletes prietos y ojos oscuros. Va al colegio desde el tres de septiembre y la llevo todas las mañanas a las nueve menos cuarto. Colgamos la chaqueta en el perchero del pasillo, dejamos su osito en la mochila y la acompaño a clase. Después, regreso a casa. Normalmente salgo por una puerta lateral, así evito la marea de niños y madres que entran. De esta forma tan anodina discurren los días desde hace casi un mes.

Hoy no sé por qué he regresado por el corredor y a la altura del despacho de la directora, casi en el vestíbulo, he visto que entraba Richard Gere con un niño de la mano. -¿Es posible?... ¿Y nadie le reconoce? ¿Qué hace en este pueblo perdido del sur de Francia? ¿Llevo bien el pelo?- me preguntaba mientras se acercaba a cámara lenta. Por un instante me he visto como Vivian Ward en Pretty Woman, llevando un precioso vestido rojo con escote palabra de honor.

Enseguida he aterrizado. Cuánto ha durado la escena, ¿cinco segundos? ¿tal vez seis?. Él era sólo uno de esos raros ejemplares que apenas se ven en este pueblo; un hombre guapo.  Ha pasado junto a mí como el que franquea una farola de las muchas que hay en la calle y yo he seguido mi camino. 

Una vez en casa, he sintonizado radio Kiss y me he puesto el delantal nuevo para fregar las tazas del desayuno. No es el vestido rojo, pero lleva una piña tropical y unas naranjas estampadas muy bonitas. En mi vida nunca pasa nada y nada puedo contar, pero la nada de hoy me ha parecido distinta.

Un abrazo.

domingo 27 de septiembre de 2009

Escaleras


Esta noche he vuelto a soñar con escaleras. Subían y bajaban entre paredes blandas. Estructuras maleables ondeando al compás de los pasos que daba. En algún momento se han cruzado y a veces ascendían en una espiral hasta una puerta sin pomo. Como en los sueños más absurdos, he subido los escalones sin saber qué escondía detrás. Al empujarla, mi cuerpo ha quedado hundido en una superficie fláccida y envuelto en aromas de barniz y resina. Escuchaba risas, voces de gente que no conozco, música… No podía zafarme del extraño emplasto, me costaba respirar y la angustia de tan extraño sueño me ha despertado.

Recuperado el aliento, en un intento de alejar la irracional pesadilla he ido a la cocina a prepararme una infusión. Mientras la tomaba, he anotado en un papel mi periplo por el mundo onírico. Quería buscar su significado en cuanto pudiera conectarme a Internet.

Según el oráculo de Google, soñar con escaleras simboliza en pocas palabras cambio y transformación. Subirlas es para bien; prosperidad, ascenso en el trabajo, subida de sueldo… ese tipo de cosas y si las bajas, lo contrario. Pérdidas de todo tipo.

Lo ultimo que recuerdo es que las he subido, ya os contaré si hay cambios sustanciales en mi vida. Igual me toca la lotería y puedo retirarme. Lo que no he conseguido encontrar es la interpretación de las paredes blandas y las puertas sin pomo ni cerradura.

Os dejo el link por si alguien está interesado en el significado de sus sueños.

Hasta pronto

sábado 19 de septiembre de 2009

Hola amigos:


Hoy no traigo juegos ni experimentos literarios, en realidad no traigo nada.  Nunca había estado tan falta de recursos como desde que supe que debía operarme.  Por fortuna todo salió bien y regresé del hospital motivada.  La recuperación ha sido dura, como explicó mi cirujano hay que pasar todas las etapas, sin embargo ahora que lo peor ha pasado, que no tengo dolores y debiera tener fuerzas para comerme el mundo,  estoy como el día que se me desinfló el flotador dentro del agua y no podía hacer pie.  No trago agua, pero siento que me voy para abajo.

Deseo que todo forme parte del mismo proceso, que sea el desaliento lógico después de una fuerte tensión.  Quiero pensar que es así.


Y nada más.  En todo caso me gustaría agradecer vuestra generosidad.  Escribís mucho y a cambio os doy muy poco.  Espero solventarlo pronto.

Un abrazo.

viernes 11 de septiembre de 2009

Akinator, el genio de la red




Este es Akinator, el genio de la red.  Me lo presentó mi hijo y de entrada no le hice caso. Pensé, ¡bah! debe ser un juego más. Y lo es,  la diferencia con otros es que este me divierte.  Aplaudo a ese otro genio que habita en el diseñador de Akinator.

Se puede jugar en varios idiomas y consiste en pensar en un personaje real o de ficción, no importa. A veces necesita más de las veinte preguntas iniciales, pero siempre lo consigue. Da igual en quien pienses, desde Einstein hasta Paco Porras pasando por la rana Gustavo.

Y eso es todo.  Sé que a nadie le sobra  el tiempo pero aunque sólo sea por simple curiosidad, vale la pena emplear unos minutos.  Ayer me reí mucho con mi hijo poniendo a  prueba a este curioso genio.

Un abrazo y hasta pronto.

miércoles 9 de septiembre de 2009

Instrucciones para el buen uso de la cama


Por mucho que nos gusten las fiestas y trasnochar, hay algo que deseamos con ardor cuando estamos muy cansados.  Y es que para un buen descanso no basta con sentarse. El cuerpo busca la postura horizontal y  para conseguirla no hay nada mejor y más cómodo que una cama. Las hay para una o dos personas, camas redondas, superpuestas, con barandillas e incluso se puede encontrar una cama dentro de otra en las llamadas “camas nido”.


La cama común, ese objeto tan tradicional en la cultura occidental, consta básicamente de una superficie rectangular llamada somier, que se apoya sobre cuatro patas que pueden ser de madera o hierro forjado según los gustos. El somier está fabricado con estrechos listones o muelles metálicos entretejidos, y sobre él descansa el colchón. A la cama se la viste con sábanas y según la temperatura ambiental, estas se cubren con una colcha o un edredón. Tras esta operación, se dice que la cama está “hecha” y lista para ser usada. 

Subir a una cama es sencillo y se puede hacer de varias formas. Sentándose en el borde y subiendo las piernas despacio al tiempo que el cuerpo se inclina hasta quedar en posición horizontal. Tirándose en plancha como si el colchón fuese una piscina; -para ello habrá que tener en cuenta el grosor y el material con que están fabricadas las patas de la cama-. Saltando de espaldas estilo Fosbury. También hay quienes se suben por parejas con mucha urgencia, a medio desvestir y terminando esta operación sobre ella. Esta modalidad de “acueste” no se utiliza para dormir literalmente, aunque bien es cierto que muchas veces resulta inevitable.

Sea cual sea la forma elegida para subir a una cama, la manera de bajar ha de ser siempre la misma.

1 – Asegurarse de estar bien despierto e incorporarse despacio hasta quedar sentado.

2 - Sacar las piernas de debajo de las sábanas, de manera que queden colgando en perpendicular sobre las zapatillas. Este no es un detalle imprescindible, también puede hacerse sobre una alfombra, parquet o simples baldosas.

3 - Apoyar las manos en el colchón para darse impulso. 

4 - Ponerse de pie.

Si la cama es una litera, lo recomendable es bajar por la escalera y nunca de frente.

Bajar en plancha de una cama común o saltando de espaldas puede resultar peligroso. El riego de hematomas es elevado 

martes 8 de septiembre de 2009

Sueño con ella

La saboreo incluso antes de que llegue a mi boca.  El aroma de azahares emanado de su piel, prepara mi paladar para recibir el primero de sus gajos. Es suave, liso y un estallido de sol invade mi boca al morderlo. Su jugo dulce baña mi lengua y un cosquilleo ácido excita sus papilas para acoger el siguiente
 
Aún no ha llegado el otoño y la echo de menos. Sueño con ver los puestos de los mercados, repletos de tonos naranjas.









Creative Commons License
El blog "El arbol de Ardilla Roja" de Ardilla Roja está registrado con licencia Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.
Obra compuesta por todos los relatos y textos contenidos en ardilla-roja.blogspot.com.

Salvar los bosques, es salvar el clima

Combate la deforestación. Ayuda a Greenpeace

Home (Casa) - una película de Yann Arthus-Bertrand

Aprovechando la celebración del Día Mundial del Medio Ambiente, el 5 de junio del 2009 se estrenó el largometraje documental “Home”, una producción que se ha filmado durante año y medio en 54 países, y que muestra imágenes aéreas de la degradación de la Tierra a causa de la actuación humana sobre el planeta. Pincha la imagen para ver el vídeo.



Planeta Tierra, Siempre

Tal vez ya lo conozcas, pero si no, emplea unos minutos en ver esta maravilla de video, de The Secret Tv.
Tendrás la sensación de volar y entenderás por qué seres de otros mundos visitan nuestro planeta. ¿Acaso no es el nuestro, el mejor sitio para vivir?

¿Gripe A = Bioterrorismo?

Teresa Forcades, monja benedictina de San Benet de Montserrat y doctora en medicina interna, hace una reflexión sobre la historia de la Gripe A. Entre otras cosas, invita a la población a NO VACUNARSE.
Ver VIDEO: http://vimeo.com/6790193