Poco a poco, vuelvo a la vida.

Hola amigos:

Regresé hace apenas tres días de mis mini-vacaciones y ya me parecen años, pero no quiero dejarme vencer por la melancolía.

Han sido unas vacaciones diferentes. No he ido a la playa, ni a la piscina, ni a visitar parientes como otras veces. Me he limitado a estar en contacto con ese trozo de tierra que fue testigo de mis primeros pasos y dejar pasar los días. Sin reloj, sin Internet, y por supuesto sin televisión. Diez minutos de programación, me bastaron para alejarme de ella.

Me sentaba en el patio por las mañanas acompañada por el libro que estoy leyendo ahora, “Irse de casa” de Carmen Martín Gaite. El patio ha cambiado mucho sin la sombra de las parras. En su lugar hay un techo de uralita, pero el verdor de las macetas que mi madre cuida como a hijas suyas, recuerda un poco lo que fue.

Pese a mi interés por la lectura, quedaba abstraída por los olores de los geranios, el jazmín, la albahaca... En algún momento me pareció escuchar el crujido inconfundible de la alfalfa; mi abuelo la cortaba en pequeños trozos para mezclarla con harina de cebada y agua, que luego echaba a los cerdos. Era un espectáculo verlo coger el manojo de hierba, y “ras”, “ras, “ras”, corte tras corte, desmenuzarla. Como lo era verlo barrer las palas que luego cortaba en tiras con su navaja. Decía que eran golosinas para las cabras. Cansadas de la alfalfa seca, recibían aquello como el mejor de los manjares.

Miles de recuerdos se me agolparon en ese patio, que cada año sin remedio se aleja más de lo que fue. Como yo misma, tampoco soy la niña que miraba embobada cada uno de los movimientos de mi abuelo. Tengo un hijo con veinte años y el espejo no engaña a nadie, pero cuando estoy en esa casa, no puedo evitar ser víctima de ese tipo de regresiones. Luego… la vuelta al tiempo real es difícil.

A pesar de estar encantada con ese “aislamiento”, quise hacer una salida; un tanto extraña lo reconozco. Mi hermana me había comentado por teléfono que en el convento de las Clarisas Capuchinas de Murcia tenían expuesto el cuerpo incorrupto de una monja. Sor María Angela Astorch. No es que yo sea morbosa, ni disfrute con este tipo de cosas, pero lo que se sale de lo corriente siempre me llama la atención.

Al principio no la veía. Tras el altar, flanqueada por varias figuras de Salzillo que cuelgan en la pared, tienen expuesta a la monja que yace en un ataúd de cristal, como si fuese una Bella Durmiente. Me acerqué despacio, como no queriendo despertarla. Es curioso, en los cementerios también hablo en voz baja, no sé por qué.

Al verla de cerca, la miré casi con descaro observando cada detalle. La expresión plácida de su rostro, sus cejas, el brillo cerúleo de su piel, las uñas de sus manos, las venas hinchadas de sus empeines, sus sandalias… Impresionante.

La monja portera nos dio un librito con su historia, y la verdad es que también impone. Al parecer, Sor María Angela disfrutaba con las penitencias y las mortificaciones. De entre todas, su preferida era el “ejercicio del pretorio”, que consistía en hacerse atar a una columna y azotar por dos hermanas. Murió en 1665 y en 1982 fue proclamada Beata por Juan Pablo II. En fin… curiosidades.

Si alguien está interesado, aquí puede ver su imagen y en el siguiente enlace, conocer su hiistoria.
http://es.wikipedia.org/wiki/María_Ángela_Astorch

Ya tengo el alta médica. Todavía no puedo cargar pesos, pero puedo trabajar. Como digo en el titulo de esta entrada, poco a poco vuelvo a la vida.

Un abrazo a tod@s.

pd- La foto que acompaña esta entrada, es de los pocos pinos que quedan en Murcia. Está hecha por mi hijo mayor en Carrascoy, la sierra que separa la vega del Segura y el Campo de Cartagena.