Este jueves, un relato - "Me acuerdo de ti cuando veo..."

El duende de mi cocina

—Algún día también las tendrás— me decía cuando jugaba con ella y con mis pequeñas manos le alisaba las incipientes arrugas que se dibujaban en su frente. Ahora, cuando me veo en el espejo la recuerdo; aunque es en los olores de mi cocina donde muestra con más fuerza su presencia.  

Ocurre de vez en cuando, la última ayer mientras preparaba un bizcocho. Casqué los huevos separando bien la clara de la yema, tal como ella me indicó en su momento, esta operación tan delicada es indispensable si se pretende un resultado atractivo. A los redondos y naranjas corazones se les agrega la raspadura de un limón, sometí al escogido a la tortura de frotar su piel contra la superficie metálica del rallador, y mi abuela se manifestó envuelta en la cítrica fragancia  —No te compadezcas de él, recuerda que los limones no lloran porque guardan la rabia en el zumo—.  A su manera, mi abuela explicaba mejor que nadie el porqué de cada cosa.  

Una vez amasados todos los ingredientes dispuse la mezcla en un molde y lo introduje en el horno. Poco después el cierre de la puerta dejó escapar el cálido, esponjoso y dulce aroma del bizcocho. Imaginé a mi abuela portando aquella extraña cazuela de aluminio con un agujero en el centro, en la que ella confeccionaba su exquisito, ideal y perfecto pastel, con la ayuda de una sencilla cocina de gas que no contaba con horno. Siempre la vi como una maga de las cacerolas, una hechicera de los sabores, una pitonisa de los pucheros.  

A veces me parece que vive entre las especias, oculta como un duende por el bote de los cominos, los granos de anís, la vainilla de los flanes y la canela en rama. A veces pienso que me posee y guisa a través de mi, a veces,  quisiera traerla conmigo y charlar mientras cocinamos juntas. 

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