El árbol de Ardilla Roja

A pesar de los pesares... Felices Fiestas!

2011-12-24T02:14:00.000+01:00

El 2011 empezó de mala manera para mi familia. La marcha repentina de mi padre fue un duro golpe para todos nosotros. Esta va a ser la primera Navidad sin él; aunque será dificil no escucharlo rezongar en su silla vacía, cuando el jaleo formado alrededor de la mesa le impida oir el mensaje de su Majestad el Rey. Intuyo que estará más presente que nunca.

También ha sido complicado desde el punto de vista económico. Cuando la falta de trabajo ensombrece el futuro, cuesta ponerle buena cara al mal tiempo; pero este año tan nefasto se acaba por fin. La vida sigue, ahora borrón y cuenta nueva.

En mi nueva lista de haberes apunto a Rubén, un hermoso bebé de cuatro meses. No sé si traerá un pan debajo del brazo, de momento ilusión y ganas de empezar el 2012. Espero que nos sea propicio a todos.

Son las 02:08 de la noche y en unas horas salgo de viaje. Os dejo un abrazo muy fuerte y el deseo de que paséis una Feliz Navidad.

Destellos verdes

2011-10-11T11:57:00.000+02:00

Lo reconozco, me cuesta salir de la cama cuando suena el despertador. La galbana me invade, el cuerpo me pesa, diría que en lugar de huesos mi esqueleto lo forman piezas de acero oxidado; sin embargo, una vez logro ponerme de pie me sacudo la pereza y salgo a caminar. Y os lo aseguro, no hay central de energía más potente que el verdor de los árboles, caminar entre ellos recarga mi dinamo interno, me ayuda a enfrentar el día.

Quiero compartir con vosotros unos chispazos del poder verde que me rodea en mis paseos matutinos.

Chopos de la orilla del lago con el terreno de acampada libre al fondo.

Imagen tomada desde el mismo lugar; pero a mi espalda.

La orilla opuesta del lago.

Puentecito que atravieso tanto a la ida, como de regreso a casa. No es el único paso; pero me gusta el sonido de la madera.

"Un millón de pasos".

2011-10-07T11:25:00.000+02:00

Dicen que hay dos cosas prohibidas cuando se hace el Camino de Santiago, enamorarse y volver atrás. Marina, la protagonista del libro "Un millón de pasos" nos relata la experiencia de recorrer ese camino. Observa que por mucho que se conozca alguien a si mismo, es incapaz de conocer sus límites. "Un millón de pasos" describe un camino doble, el físico y el interior, hacia delante y hacia dentro.

Os presento esta obra por dos motivos. La primera es que me parece una historia interesante y la segunda es que la autora comparte conmigo apellidos y sangre. Es mi hermana.

Esta publicación no ha sido una sorpresa para mi, conocía su afición por la escritura, ha publicado artículos y relatos en prensa de Murcia, fue finalista en el Primer premio de Relato Corto sobre Texto Científico y es coautora del libro de relatos "Veintiseis historias que no vienen a cuento".

A los que vivís en España, os invito a haceros con el libro en Tres Fronteras Ediciones. No lo envían fuera del territorio nacional. Yo a penas he leído unas líneas del primer capítulo; pero me atrevo a recomendar esta obra porque conozco a mi hermana. Todo lo que hace, lo hace bien.

Los valientes que acompañen los pasos de Marina, que compartan sus impresiones al terminar el camino.

Gracias a todos/as. Un abrazo

Este jueves (en sábado), un relato - "Tu calle"

2011-09-24T09:50:00.000+02:00

Atendiendo a la convocatoria del amigo Gus, esta es mi aportación para el jueves de esta semana, que en esta ocasión es un sábado.

Mi calle

Mi calle duerme en uno de los márgenes del río apartada del bullicio del centro del pueblo. Sinuosa, tranquila, llena de colores y vida pequeña que sólo es notoria si se recorre a pie. Yo lo hago a diario, observo el crecimiento de los avellanos que para regocijo de las ardillas ordenó plantar el Ayuntamiento, disfruto del aroma de las lilas, el aligustre, las acacias... Con estas conviven otras maravillas silvestres que llegado el momento ofrecen exquisitos frutos, como las moras, las bayas de sauco, el escaramujo, el agracejo... Elegí Ardilla Roja como nombre en Internet porque comparto mi calle con las aludidas y como la suya, mi vida también es sencilla. No aburrida, siempre sucede algo imprevisto y sorprendente.

El viernes pasado salí a caminar como todas las mañanas, y al llegar al bosque de álamos donde converge el primer tramo de la calle me encontré con un destacamento del Cuerpo de bomberos. (Este pueblo es pequeño; pero no le falta nada). Escogieron ese lugar para unas prácticas de salvamento. Las víctimas, unos muñecos atrapados en un descalabrado automóvil. Pensé que el camino hasta el lago estaría cortado e hice el amago de dar media vuelta; pero al instante me indicaron que no había problema.

Oculta por los cristales oscuros de mis gafas de sol, observé esos torsos macizos y corpulentos que operaban entre sierras circulares, hachas, y mangueras tan gruesas como sus propios brazos. La idea de torcerme un tobillo en ese escenario me hizo reír, me imaginé portada en volandas por uno de esos hombretones musculosos y fuertes. Solazada por el espejismo continué mi recorrido.

Una amiga mía de Barcelona se agobia cuando viene a casa, dice que tanto sosiego la oprime. Yo, en cambio, no me acostumbraría jamás al ruido y el estrés de su ciudad. Me complace mi calle tal cual es; reposada, discreta, imperfecta... No la cambio por ninguna.

* * * *

Puedes visitar otras calles en Gustavo en micro

Encuentros y desencuentros - Por casualidad

2011-09-12T15:59:00.000+02:00

Abril del 2011 - Tras las vacaciones de primavera.

Mae, la mayor de las niñas que están a mi cargo iniciaba sus clases de tenis. Todos los lunes la acompaño a las cinco y cuarto de la tarde. Un pequeño giro que en poco cambiaría mi rutina, vivo a escasos metros de las pistas y coincide con la hora del paseo con los peques. Lucas, que acaba de cumplir un año, es un bebé grande, tranquilo, regordete, rubio y sonrosado. Le encanta ir recostado en su sillita mientras caminamos bajo los sauces del lago, sus ojos azules brillan de excitación al ver bailar sus hojas. Maureen es la mediana, cumplió los cuatro en febrero; es menuda, vivaracha, inquieta... de cabello castaño, mirada oscura, penetrante y seductora; una pequeña bruja sin escoba, cuya sonrisa es capaz de quebrar cualquier voluntad.

— Carolina me ha dicho que va a ir a los columpios mientras su hermana aprende tenis— Su perfecta hilera de dientes de ratita y los hoyuelos de su cara no esperaban un no por respuesta, así que una vez estuvo Mae bajo la responsabilidad de la monitora iniciamos el trayecto hasta el parque. La fresca brisa rompía el espejo del lago formando reflejos discontinuos, los sauces parecían inclinarse a nuestro paso y el sol, por fin desperezado de su letargo invernal acariciaba con amabilidad nuestros rostros. Era uno de esos instantes mágicos en los que no se piensa en nada, sólo respiras en armonía con el entorno y das gracias a la vida.

— ¡Mira, allí está Carolina! — gritó Maureen señalando a una niña rubia que se balanceaba suspendida de una cuerda. Al llegar junto a ella regresó a mi memoria el angustioso momento vivido en la consulta del médico cuatro años antes, cuando la doctora solicitó mi ayuda para sujetar a una bebita accidentada en la camilla. Los ojos azules de Carolina y la cicatriz de su frente no dejaban lugar a dudas. Por suerte, a tan tierna edad no se conservan recuerdos y la niña me saludó con agrado.

— Hola, Carolina ¿has venido con tu mamá? — le pregunté mirando hacia los bancos de alrededor. La pequeña negó con la cabeza y sin esperar más cuestiones, bajó de un salto de la soga, cuchicheó algo al oído de Maureen y corrieron juntas hacia el tobogán. Busqué una sombra donde colocar a Lucas que mordisqueaba concentrado su jirafa de goma y me dispuse a trabajar en los apuntes de un nuevo relato.

De pronto una varonil y agradable voz latina me sobresaltó:

— ¿La mamá de Maureen?, soy el papá de Carolina.

No le vi llegar; pero estaba frente a mi. Con su porte elegante, su cabello gris y sus ojos de mirada abisal y punzante. Mi Richard Gere de broma, mi dios secreto del sexo, mi casual desorden afectivo. Aquel que espié durante un curso escolar entero, me recogió del asfalto cuando resbalé en el hielo, y al que por culpa del inestable azar no había vuelto a ver. Y... tal vez por la paz respirada en el trayecto hacia el parque, por su delicioso acento plantense, o por la jugada matemática del destino, me vi a mi misma como una bola de billar, rodando sobre el paño verde a punto de hacer carambola. Le contesté como lo que él era para mi en realidad, un viejo conocido al que me gustó reencontrar.

Hechas las presentaciones hablamos de la caída de la pequeña Carolina y los puntos de su frente, de la mía en el hielo de la carretera y cómo, sin saber entonces quienes éramos, la casualidad nos llevó a compartir esos momentos. Nos contamos nuestros gustos musicales, nuestras aficiones, departimos sobre las últimas películas que vimos en un cine... Por cierto, “Richard Gere” se llama Alonso y es uruguayo. Le expliqué los lugares donde he vivido y por qué yo también cambié de país. Reservé para mi ¿cómo no? la locura, la turbación íntima que me producía su presencia, la desazón que afloró de nuevo en mi. Esa tarde el tiempo batió su propio registro, los sesenta minutos de la clase de Mae corrieron en segundos. Nos despedimos con un vago “hasta pronto”; aunque los dos sabíamos que “por casualidad” volveríamos a coincidir los lunes siguientes.

Propuesta del jueves - "Un lugar en el mundo"

2011-07-15T21:55:00.004+02:00

Ni hoy es jueves ni esto es un relato; pero viendo la propuesta "juevera" para esta semana me apetece compartir con vosotros el que sin duda es para mí el mejor lugar del mundo.

La vida me ha llevado de un lugar a otro, unas veces donde yo he querido y otras sin rumbo, rebotada como una pelota de goma chocando contra una pared. Y en este ir y venir conocí el lugar perfecto para perderse. Cercano, abierto, sin barrancos ni crestas escarpadas, templado, de temperaturas suaves... A él acudo en busca de diversión y en él me refugio cuando la tristeza sacude mis entrañas. Lo hago cómplice de mis secretos, mis dudas, mis intenciones... Tanta es su grandeza, que desde allí el universo entero empequeñece, se repliega sobre si mismo como el tallo de la mimosa, abrumado.

Si, el mejor lugar del mundo es el espacio que hay entre los brazos del hombre que amo.

* * *

Deseo que la vida os trate bien y disfrutéis mucho del verano :)

Un abrazo.

Más despropósitos humanos

2011-06-09T22:07:00.003+02:00

Si el caso de Cristian Fernández me causó estupor, lo que he leído hace minutos no sé de qué manera calificarlo. Esta vez no viene de norteamérica, si no del Reino Unido.

Según ha publicado el Daily Mail, Sarah Burge, adicta confesa de la cirugía estética y conocida como "Barbie Humana", ha entregado a su hija Poppy como regalo de cumpleaños, un cheque de 6.000 libras para aumentarse el pecho.

Sarah ya fue noticia por inyectar botox en su propia casa, a Hannah, su otra hija. así que no me extraña, lo que me alucina es que Poppy acaba de cumplir siete años.

La ley británica prohibe este tipo de intervenciones antes de los 16 años con lo que la niña debe esperar. -Si cuando se desarrolle tiene las tetas grandes, que lo use en otra cosa- ha dicho Sarah.

Si, hija, lo más importante en esta vida es tener un buen par de tetas. Prepararse y estudiar es secundario. ¿¿¿Qué le pasa a la gente???

Telecinco.es/informativos

Si, debemos de estar locos.

2011-06-07T23:59:00.003+02:00

Este es Cristian Fernández, tiene doce años y puede convertirse en la persona más joven que ingrese en prisión para cumplir una condena de cadena perpétua.

Cristian está acusado de matar a su hermano de dos años a golpes.

Según el informe de la policía, el pequeño estaba a su cuidado mientras la madre, Biannela Susana estaba fuera. A mi esto ya me produce escalofríos; pero cuando he leído que no es la primera vez que este chico agrede al hermano ( le rompió una pierna con anterioridad), he recordado la entrada de Mercedes ¿Estamos locos? a propósito de qué estamos haciendo con nuestros niños.

Al tener un historial agresivo, Cristian va a ser considerado como un adulto, si no, le aplicarían una condena juvenil y saldría de la cárcel con veintiún años. Yo me pregunto y casi me escandalizo al contestarme. ¡¿Qué vida ha llevado este chico para que a los doce años pegue a su hermano pequeño hasta matarlo?!

Lo más espeluznante, es que al regresar la madre y encontrar al pequeño inconsciente, en vez de llamar a una ambulancia le limpió la sangre de la cara, lo cambió de ropa y le puso hielo en la cabeza. Esperó casi dos horas antes de acudir a un hospital. Demasiado tarde, claro. Dicen los médicos que de haber recibido tratamiento enseguida el niño sobrevive.

Yo no sé si está en el agua, en el aire, o en lo que comemos; pero algo pasa y nos vuelve locos.

Este es el enlace por si queréis leer la noticia :
http://www.telecinco.es/informativos/sociedad/noticia/100038721/nino+12

Encuentros y desencuentros - Cuando me crucé con Richard Gere

2011-06-04T14:21:00.000+02:00

Septiembre del 2009. Recién estrenado el otoño y el curso escolar.

Acompañar a los críos al colegio se convierte en un hábito, cualquier día es igual a otro; no obstante alguna vez acontecen pequeñas convulsiones en su ritmo que cambian por completo su apariencia.

Me despedí de las niñas y regresaba a casa enfrascada en las siguientes citas que reservaba mi agenda: el fregador lleno de platos, la comida, varias camas por hacer, una montaña de ropa que esperaba ser planchada... Y algo extraño sucedió. Padres, madres, maestras y niños que circulaban por el corredor desaparecieron. Mi vista sólo captaba al tipo atractivo, maduro y exquisito que caminaba despacio hacia mi. Un hombre de cabello gris, rasgos amables, mirada oscura y algo traviesa, porte elegante, alto... tan parecido a Richard Gere que durante un segundo lo confundí con el célebre actor. La química de mi cerebro sufrió un tremendo desajuste, olvidé los platos sucios, la ropa arrugada, las cazuelas... De repente me sentí atractiva y tan sexy como el personaje de Vivian Ward en Pretty Woman. Él ni me vio.

A partir de entonces lo buscaba a diario con la mirada. Reparé en su coche, controlé su horario y a fin de compartir con él un espacio, en un tiempo que duraba a penas unos segundos, cada mañana debatía ante el espejo qué ropa ponerme, qué peinado me favorecía, o qué perfume llamaría su atención. Todas mis artimañas fueron inútiles, no fui más visible para él que las farolas de la calle; sin embargo, percibir su imagen entre la marea de padres agolpados a las puertas del centro era motivo suficiente para alegrarme la mañana. Así llegó el invierno, la nieve, las placas de hielo en la carretera, y con el frío la apertura de una nueva panadería frente a la escuela.

No pude resistirme al calor ofrecido por un pan recién horneado en aquella gélida mañana. La humedad helada de la noche anterior aconsejaba caminar despacio; aún así, mi precaución no evitó el tremendo resbalón que me derrumbó sobre el asfalto. La caída fue más escandalosa que grave; pero igual que sucede en las mejores escenas del cine romántico allí estuvo “mi Richard” dispuesto a recogerme. Al verle, mis impulsos cerebrales se detuvieron y lo que era una ocasión perfecta para iniciar una conversación, no quedó más que en otra bonita perturbación de mi anodina existencia.

El destino, siempre aficionado a jugar con los deseos de la gente, me dejó de nuevo con las ganas en la boca.

Este jueves, un relato - " Tres personajes en busca de una historia

2011-05-25T15:19:00.006+02:00

Escribir una historia en 125 palabras no es sencillo; pero algunas veces los propios personajes te la cuentan. Esta es la de “Cecilia, Sebastián y su perro, Rufo”. Espero que os guste.

* * *

Me llamo Cecilia y regento la pastelería que heredé de mi tío abuelo. Los domingos son días de mucho trabajo. Las personas que acuden a este establecimiento aunque son muy distintas buscan lo mismo: el dulce que convierta la reunión familiar, o la comida de ese día en algo extraordinario.

Sebastián y su pequeño yorkshire, Rufo, siempre vienen a la hora de cerrar y entran por la trastienda.
Sebastián no quiere ser visto. No es un famoso excéntrico que huya de firmar autógrafos, si no alguien a quien la crisis financiera y su ex-mujer han dejado en la ruina.

Me da igual. Estoy decidida, a Rufo le gusta mi tarta de cerezas y a mi los ojos de su amo. Hoy los invitaré a comer.

Mas historias en el blog de GUS - http://callejamoran.blogspot.com/

Este jueves, un relato - "Escribimos para demostrar que existimos"

2011-05-18T23:33:00.004+02:00

Cuando leí el título de la convocatoria de Gustavo para esta semana me dije: — que poco inspirador — Luego, mientras fregaba los platos mi cerebro dio vueltas igual que el bombo de la lavadora cuando inicia el centrifugado. Entre sacudida y sacudida se me formularon distintas cuestiones: ¿Escribo para demostrar que existo, o porque existo? ¿Soy porque estoy? ¿Estoy porque soy? Menudo trabalenguas, al terminar de recoger la cocina me dolía la cabeza.

No era plan de escribir, las migrañas no son buenas consejeras. Tampoco leer, los latidos de las sienes me hubieran impedido disfrutar de ello, así que instalé la tabla de planchar con el fin de rebajar la pila de ropa que esperaba desde hacía días en un barreño. Cuando el piloto rojo indicó el momento acerqué mi mano a la primera prenda y de repente la camiseta se alzó frente a mi con las mangas en jarras. Miré bien el frasco de los calmantes por si estaban caducados; pero no. Al segundo intento una sudadera me amenazó con los dientes de sierra de su cremallera. No insistí una tercera vez, era evidente que aquel no era un buen momento. Desenchufé la plancha, me puse el pijama y me fui a dormir.

A la mañana siguiente las amotinadas no recordaban nada, pasaron una a una bajo la superficie lisa y candente de la plancha, sin rechistar.

Volviendo al tema propuesto por Gustavo, diré que escribo en Blogger para compartir ideas, emociones, vivencias y algún que otro disparate. A veces con algo de acierto, otras menos; nunca para demostrar nada. Si es cierto que el lector confirma que no he muerto al ver el blog actualizado.

De cualquier manera, como dijo no sé quién: Sólo existes mientras vivas en la memoria de alguien.

Más disertaciones sobre el ser, el estar, y otras dudas existenciales en el blog de GUS
http://callejamoran.blogspot.com/2011/05/una-convocatoria-literaria-este-jueves.html

La reunión - Hiperbreve

2011-05-06T18:23:00.000+02:00

Después de años de separación le costó reconocerlo en aquel ser consumido y escuálido.

— ¡Cuánto has cambiado, Ignacio! ¿Estás enfermo?

Él, mostrando una sonrisa desdentada contestó:

— No querida, sólo muerto. Bienvenida a la eternidad.

Encuentros y desencuentros. - La niña de mirada azul

2011-04-30T15:29:00.002+02:00

Hay quien opina que el destino es arbitrario, te enfrenta, o te aleja de personas y situaciones a su mero antojo. Mi experiencia dice que el azar se rige por determinados patrones igual que lo hacen las mareas, los ciclos lunares, las estaciones, o el día y la noche; que todo forma parte de un engranaje preciso y acontece en su justo momento.

Invierno del 2007

La sala de espera de la consulta del médico es un lugar de tránsito en el que casi todo es previsible; no obstante alguna vez se viven situaciones inesperadas.

Estaban punto de llamarme cuando apareció una pareja con una emergencia, una de sus pequeñas gemelas sangraba por una brecha en la frente y necesitaba asistencia inmediata. Desde luego les cedí el paso, las caídas de los más pequeños suelen ser aparatosas y asustan mucho a los padres. No transcurrió ni un minuto cuando la doctora salió y me invitó a acompañarla. Estoy acostumbrada a tratar con bebés y niños de corta edad, podría ayudarla con la niña y mientras tanto, la nerviosa madre ocuparía mi silla e intentaría calmar a la otra gemelita que lloraba desconsolada.

Saludé al padre con un gesto mecánico, mi atención se centraba en aquella niña asustada que llamaba a su madre sin descanso. Le hablé despacio e intenté calmarla; pero los trucos aprendidos en mis años de profesión no convencieron en modo alguno a la pequeña. La mirada azul de la nena se abría ante mis pupilas con una mezcla de extrañeza y odio, con tanta claridad que leía en ella: ¿Quién eres tú? ¿Por qué mi padre no te echa de aquí?. No hubo otra solución, la agarré por los hombros, su padre le bloqueó las piernas, y la doctora cosió su maltrecha frente entre inyecciones de anestesia y mentiras piadosas del tipo: ya queda poco, un puntito más, este ya es el último... Era imposible que sufriera dolor con la zona dormida; pero el terror es capaz de ocasionar una ansiedad infinita. Me partía el alma que las palabras de consuelo del padre murieran ahogadas por el llanto de su hija antes de llegar a sus oídos. Tras unos minutos que fueron eternos la doctora dio por concluido su trabajo y me invitó a salir de nuevo.

Después de aquello seguí con mi vida, con mi rutina diaria; el ir y venir al colegio, otros niños, mis obligaciones domésticas, las visitas al médico... y en medio de todo ello mi flirteo con la escritura. Guardé en mi memoria la voz de aquel padre, los ojos zarcos de la niña y durante semanas recordé su inquisitiva mirada. Temía coincidir con ella, que mi imagen reviviera en ella la amarga experiencia y que perdurase en su presente como la mujer mala que la sujetó; pero el destino sabe cómo hace las cosas, pasaría mucho tiempo antes de reencontrarla.

Este jueves, un relato - Relato histórico

2011-04-13T14:54:00.010+02:00

- El azul de un rojo -

Los muros del antiguo cuartel militar se erigían como fantasmas al otro lado del camino, poco mas allá de lo que llamaban -el juego de bolos-; la parcela ancha y lisa donde tomaban tierra los tres aviones del ejército republicano, que estuvieron destacados allí en los años de la contienda. Hasta hace poco podían verse las trincheras que custodiaban dichos aviones y sin remedio, el espectro de la Guerra Civil ha acompañado la figura de mis abuelos, las reuniones de nuestra familia y sin haber vivido aquel infierno, también mi memoria.

La tarde del 3 de agosto del 2005 no me apetecía ir a la playa, preferí el sosiego de la casa y la compañía tranquila de la abuela. Pasada la hora de la siesta, cuando el sol apenas inicia su descenso por detrás de la casa, salimos “a la puerta” a charlar y tomar el fresco. Sin saber cómo, mi mirada se prendió en los viejos muros del cuartel imaginando aquellos años de miedo, carencias e incertidumbre, de los que tantas veces oí hablar a los míos.

De repente la abuela se levantó.

— Te voy a enseñar algo que sólo vio el abuelo. Espera aquí.

Pasados unos minutos regresó con un hatillo lleno de manchas cobrizas, se sentó y me instó a abrirlo. Destapé el misterioso paquete despacio y ante mí apareció una prenda de paño de color azul marino, con una estrella roja cosida a la altura del pecho . Desprendía un rancio olor a humedad, alcanfor y sedimentos de tiempo. Comprobé que estaba algo apolillada; aunque en aceptable estado.

— ¡Pero abuela! ¿Y esto? — Exclamé desorientada. Tenía en mis manos una capa de comandante del ejército republicano y mi abuelo fue un simple soldado de tropa.

Las palabras de la abuela brotaron suaves en medio del monótono concierto que ofrecían las cigarras desde las chumberas. Ocurrió a finales del invierno de 1939, durante el mes de marzo. Las tropas franquistas intentaban tomar la ciudad cuando Joaquín Pérez Salas, comandante de Artillería del Ejército Republicano recién ascendido a Coronel, llegó a la Base Naval de Cartagena. Fue el único que se negó a quitarse la estrella roja cuando hubo cambios en el uniforme.

— De acuerdo. ¿Y por qué tienes su capa? ¿Qué relación tenía ese hombre contigo y con mi madre?

Temía que me relatase algo ardiente, romántico, prohibido... Nada más lejos. Don Joaquín, como le llamaba la gente sencilla era un buen hombre, socorría en lo posible a la población civil ya fuesen partidarios o no del alzamiento de Franco. La abuela lo conoció de forma casual un día que vino en visita rutinaria al cuartel. Caminaba por el campo cuando vio a mi abuela en el bancal recogiendo leña. Se acercó a ofrecerle su ayuda. Desde entonces de vez en cuando iba a la casa a comprobar si ella y mi madre estaban bien. La última vez apenas estuvo unos minutos, fueron a buscarle con mucha urgencia unos milicianos. Mi abuela encontró más tarde su capa colgada en la rama de un almendro. La recogió y esperó a la siguiente visita para entregársela. No fue posible.

Detuvieron a Don Joaquín el 29 de marzo de 1939 y después de cuatro meses de presidio y un consejo de guerra fue fusilado en el cementerio de Murcia en la madrugada del 4 de agosto. Nadie reclamó la prenda y desde entonces descansó en el fondo del arca, bajo las toallas y la ropa de las camas.

El sol daba muestras de cansancio, envolvía el paisaje en reflejos ambarinos mientras una cigarra solitaria y tenaz continuaba su canción. La abuela y yo nos quedamos en silencio. Ella, dormida con el fragmento de su pasado entre las manos. Yo, anotando en un papel lo que me acababa de narrar.

* * *

Nota: Relato basado en lugares, fechas y personajes reales. Sólo algunos hechos han sido alterados.

Más pedazos de historia en el blog de Gus http://callejamoran.blogspot.com/

"El tiempo entre costuras". Un placer que recomiendo

2011-04-09T17:10:00.002+02:00

En mi penúltimo viaje a Murcia mi hermana me regaló "El tiempo entre costuras" de María Dueñas, doctora en Filología inglesa y profesora titular en la Universidad de dicha ciudad. Es autora de trabajos académicos y ha participado en múltiples proyectos educativos; pero ésta es su primera novela.

Cuando vi y sopesé el libro comprendí que no era para leer en la cama, si no bien sentada, con buena luz y en compañía de un aromático e intenso café.

‘Valentine Rose’ de Jack Vettriano ilustra la portada, e invita a adentrarse en los entresijos de una aventura llena de glamour, talleres de alta costura, conspiraciones políticas, oscuras misiones de los servicios secretos, amor, desamor, traiciones... El libro cuenta la historia de Sira Quiroga, una joven modista que abandona Madrid en los meses previos al golpe militar de Franco, arrastrada por el amor hacia un hombre que apenas conoce. Van a vivir a Tanger donde poco después es abandonada por este individuo, quedando inmersa en un mar de aflicción y deudas. Sira es trasladada por el comisario de policía a Tetuán, capital del protectorado español. Allí conoce a amigos de dudosa reputación, gracias a los cuales se forja una nueva identidad y emprende un negocio; un selecto taller de alta costura donde atiende a clientas extranjeras que provienen sobretodo de Inglaterra y Alemania. A partir de entonces su destino queda ligado a personajes históricos como José Luis Beigbeder, el apenas conocido ministro de Asuntos Exteriores del primer franquismo, o Alan Hillgarth, jefe de la intiligencia británica en España durante la segunda guerra mundial. Los hilos, los patrones y las telas se convirtieron en la fachada visible de algo mucho más oscuro y peligroso.

"El tiempo entre costuras", un libro de más de seiscientas páginas que he leído en seis días. Me sedujo desde la primera línea y me envolvió como el primer abrazo de alguien que deseas. Un placer del que es difícil abstenerse cuando acaba. No ha de pasar mucho tiempo para que veamos la historia de Sira Quiroga en el cine, estoy segura. Hasta entonces, recomiendo su lectura. A mi me ha encantado.

Entre batas blancas y jeringuillas - Bajo otro prisma.

2011-03-26T21:18:00.002+01:00

Miércoles 16 de Marzo del 2011
Hospital Universitario Larrey de Toulouse

Queridos blogueros y amigos:

Desde el lunes me encuentro de nuevo entre batas blancas, jeringuillas y agujas hipodérmicas. Como os comenté, el protocolo médico exige controles minuciosos en entorno hospitalario. El Servicio de Endocrinología me recibió como siempre, ordenado e impecable, con ese olor a cloro y desinfección que caracteriza a todo buen hospital, dispuesto a acogerme mientras duren dichos exámenes. La habitación que me han asignado está ordenada de la forma habitual: el cuarto de baño al entrar, junto a la puerta; la cama en el centro, flanqueada por una mesita y un sillón con respaldo reclinable junto a la ventana y en la pared, frente a la cama, un pequeño armario y un televisor de pantalla plana suspendido como un cuadro.

Tras deshacer mi maleta y colocar su contenido en las baldas del ropero, la enfermera me puso al corriente de la agenda de la semana: Lunes análisis de sangre, martes recogida de orina para recuento hormonal, miércoles lavado intestinal; jueves tomografía completa y el viernes escáner abdominal, sin olvidar la alimentación asociada a todas estas pruebas; una comida de lo más insustancial y repugnante que los sanitarios llaman “dieta sin residuos”. Los primeros días han discurrido sin incidencias. Todo es rutinario, casi mecánico, sólo las visitas de los estudiantes y sus actividades alteran de vez en cuando la atmósfera de este entorno de asepsia y medicación.

Hoy el viento sopla con fuerza en el exterior del edificio y mientras espero el mejunje para la limpieza intestinal, un silbido de tristeza se ha colado por la junta de los cristales de la ventana. Recuerdo la noche vivida en una habitación del Hospital Morales Messeguer en Murcia, el 23 de diciembre pasado. En ese caso yo ocupaba el sillón del acompañante. El corredor estaba decorado con motivos navideños y el personal clínico hablaba sobre la fiesta del día siguiente. De repente el crujido sordo del somier me alertó. Mi padre no dormía.

— Papá, ¿te duele? Si sufres dímelo y aviso a la enfermera.

No contestó, se agarró con fuerza a la barandilla de la cama y se colocó de lado. El cangrejo asesino que carcomía sus vértebras parecía darle tregua al moverse; pero al momento el maligno apretaba con más ahínco sus tenazas. Entonces, agotado, volvía a la postura inicial. Así y con la ayuda de una bomba de morfina alcanzó el 24 de Enero, día en que se desprendió del dolor e inició su viaje sin regreso. No se quejó en ningún momento.

Mi padre fue un guerrero, un luchador valiente, un ejemplo de entereza y temple ante la adversidad. Yo, su indigna hija, me amilano frente al recipiente de dos litros de laxante que la enfermera ha dejado sobre la mesa hace un minuto. — ¡Venga, no seas gallina, hay cosas peores! — me aliento a mi misma mientras lleno el primer vaso. Ya no hay vuelta atrás, acerco a mis labios el bebedizo y embucho el salado elemento con rapidez. Decanto de nuevo la garrafa y trago como si mi vida dependiera de ello; una vez, dos, tres... el nivel desciende a medida que aumenta mi asco; pero sigo bebiendo. Por fin, como el borracho que apura la botella en la barra de un bar, vierto el último sorbo y degluto sin piedad, golpeo la mesa con el culo el vaso y me limpio las boceras con el dorso de la mano.

En unos minutos comenzará "el baile" y no me tocará con el más guapo, mas no debo quejarme, en el mismo momento habrá personas agarrándose a la vida a dentelladas mientras sostienen una batalla feroz contra un mal asesino. Yo el viernes volveré a casa

Soy una cobarde con mucha suerte.

De nuevo por aqui...

2011-02-19T18:00:00.007+01:00

Si la muerte fuera una cabra blanca con pitones largos, nos daría tiempo a correr y esquivarla.

De las muchas expresiones de mi padre, esta es la que más he recordado estos dos últimos meses. Algún día, cuando la herida sea apenas una marca en la memoria os hablaré más de él, hoy todavía no puedo, aún me duele su partida y mi corazón sangra al pensar en lo mucho que ha sufrido para irse. A veces la vida es muy injusta.

Os doy las gracias por los comentarios de apoyo y ánimo que habéis dejado al pie de este árbol durante mi ausencia y siento no haber estado presente para corresponderos en la medida que merecéis; pero como también decía mi padre: Lo primero siempre es antes. Mis pensamientos, mi persona y mi ánimo, han estado con él.

Esta es una breve aparición, en pocos días viajo de nuevo a Murcia para acompañar a mi madre y tras eso debo visitar de nuevo el hospital. Nada importante, simple rutina. Si sucede algo divertido o curioso ya os contaré.

Un abrazo y hasta pronto.

Un abrazo

2010-12-08T22:11:00.002+01:00

Ante todo quiero dar las gracias por vuestros comentarios de ánimo y por los correos recibidos, siento mucho haberos preocupado. En mi entorno se suceden hechos que restan tiempo a mi afición por la escritura e impiden que me vuelque de la misma manera en mi blog y en las visitas a los vuestros. Es cuestión de asimilar las cosas y canalizar de nuevo mis energías.

Como el viento vamos a rachas y al igual que otras muchas personas, ahora llevo una bastante mala. Todo pasará, seguro.

Aprovecho este breve paso por el ciber-mundo para desearos a todos una Feliz Navidad y un Año Nuevo mejor que este que termina, muchos lo merecemos.

Un abrazo grande y fuerte.

Esto es lo que pasa

2010-10-23T17:20:00.003+02:00

Queridos amigos, compañeros, conocidos y seguidores en general:

Ante la preocupación suscitada en algunos de vosotros por mi ausencia, decido contestaros a todos aquí mientras limpio las hojas secas del árbol. Estoy bien, es decir, no me ocurre nada malo.

Mi estado físico en general es bueno, sólo he perdido el tono muscular del abdomen. Cómo he llegado a este punto no es un misterio; la enorme cicatriz que me cruza el vientre desde el esternón hasta la cadera derecha me ha impedido mantener tonificada la región abdominal. Consecuencia: Mis lumbares han trabajado el doble y se han resentido.

Tras diez sesiones de electroterapia y fisioterapia hemos conseguido (por fin) atontar los transmisores del dolor; ahora es cuestión de adoptar posturas correctas, trabajar los músculos y por supuesto no rendirse.

Y en ello estoy, soy una persona a la que no le gusta ver el vaso medio vacío. Si llega el caso intento llenarlo con buenas intenciones, optimismo y si no lo consigo siempre queda la opción de mirar para otro lado. Cuando algo me duele distraigo mi atención con lo que me gusta; la escritura, el cine, la música... o provocando la risa en los bebés que vienen a casa, aunque sea a base de cosquillas; pero no siempre es fácil excluir lo que te aflige.

A mi, cosa curiosa, me cuesta más ignorar el sufrimiento ajeno, en concreto si se trata de alguien cercano y querido. Aguanto como el conejito de las pilas Duracell, que duran y duran; pero llega un momento que las fuerzas ceden, la impotencia te invade, y el desánimo te gana la partida.

A grandes rasgos esto es lo que pasa.

Abrazos a todos/as y hasta pronto, seguro.

La historia de Raquel - De cómo se alcanza al mentiroso antes que a un cojo

2010-10-15T08:00:00.004+02:00

Era un jueves y fui a visitar Raquel; entre su trabajo, los quehaceres domésticos y la niña, no le sobraba mucho tiempo para cotilleos y salir con las amigas. Estábamos charlando en la cocina cuando sonó el teléfono. A los pocos minutos se acercó Felipe con el inalámbrico en la mano preguntándole si estaba de acuerdo con que Andrés pasara el fin de semana con ellos.

―Es tu hermano, decídelo tú― contestó ella sin más explicaciones, el tiempo la enseñó a entibiar el carácter y aceptar a su cuñado sin hostilidades aparentes.

―Es que no vendría sólo y si te vas a sentir mal prefiere no hacerlo― continuó él.

Para mi... lo diré en lenguaje llano, Andrés los tenía como balones de fútbol. Entonces Raquel me miró con ojitos suplicantes, una cosa es recibir a la familia y otra diferente compartir el fin de semana con una desconocida con la que consciente o no, en algún momento se compararía. Enseguida comprendí que yo también estaba invitada. Acepté con gusto, cómo no; a la postre he sido testigo de su historia desde que éramos niñas y fui yo quien la recogió del suelo cuando Andrés la dejó tirada.

El sábado a mediodía, como convenido, acudí a ayudarla con los preparativos.

―Ya verás, seguro que es tonta, fea y los treinta ya no los cumple― le decía yo mientras cortaba unos daditos de queso para el aperitivo.

― Menos que una “Barby Malibú” no le consiento― replicó ella.

Las risas fueron sesgadas por el crujir de la gravilla del camino. Estiramos el cuello como dos tortugas que quisieran salir de la concha; mas los reflejos del sol en la luna delantera del Toyota Yaris de Andrés ocultaban el rostro de la misteriosa acompañante.

Un minuto después nos miramos boquiabiertas, ¡vaya con el “asunto pendiente”! Del interior del coche descendió un morenazo de ojos verdes, guapísimo, alto, con una anchura de hombros que parecía un armario de tres puertas. Un chicarrón como esos que se anuncian en algunas revistas, musculoso, sexy y gay hasta el infinito. Se despejó la incógnita, la X no era X, si no Y.

Volví a mirar a mi amiga y mejorada de la impresión, comenta:

― ¡No me extraña, es muy atractivo!

Epilogo:

Siempre es mejor tomarlo todo con humor. Como yo digo, la mentira es coja y nunca corre lo suficiente, Andrés mintió a Raquel, la engañó para cubrir las apariencias con su familia, le ocultó su verdadera identidad; sin embargo su embuste la llevó hasta Felipe quien le ha dado un hija preciosa y mucha felicidad. Bien está, lo que bien termina.

La historia de Raquel - De cómo no hay mal que por bien no venga.

2010-10-12T11:17:00.003+02:00

Cuando Raquel me contó lo sucedido estaba conmocionada. De un día para otro se convirtió en la protagonista de una película de cine mudo; sin habla, sin color, con los ojos cercados de sombra negra de tanto llorar. Su rostro era el reflejo de la tristeza absoluta. ―En cuanto despierte todo volverá a la normalidad, esto no es más que una pesadilla― repetía de tanto en tanto. Nunca la había visto tan hundida y temí por su salud.

Pasadas las vacaciones de Navidad intentó varias veces hablar con Andrés, mas nunca disponía de tiempo o se inventaba una excusa; se le averiaba el coche, debía acompañar a su madre a un recado, o de repente se enfermaba; para mí estaba claro que todo había terminado entre ellos y lo mejor era pasar página; pero Raquel necesitaba saber los motivos, esos “temas pendientes” que no les permitían estar juntos.

En la empresa también trabajaba el hermano de Andrés y con la sospecha de que supiera algo del asunto animé a mi amiga a hablar él. Quedaron en verse el fin de semana tomando una taza de café; pero Felipe no le aclaró sus dudas, entre ellos no se daba la complicidad que se supone entre hermanos; tan sólo le contó que no tenían los mismos gustos y frecuentaban ambientes y locales diferentes.

El caso es, que tras aquel primer café vinieron más y un buen día me vi avanzando por el pasillo de la iglesia de San Esteban, patrón de la localidad de Raquel, llevando la cola de su vestido de novia. Era precioso, de tafetán, con escote barco, bordados de seda y pequeñas perlas venecianas... ¡Qué guapa estaba!... ¡Y qué irónica es la vida!, aquel que creyó hombre de sus sueños estaba a punto de convertirse en su cuñado; un familiar a quien vería en encuentros obligados desde el lado opuesto de una mesa.

Hasta entonces ella seguía sin conocer las razones de Andrés, los “temas pendientes” para dejarla de una manera tan poco elegante, pero las verdades son como semillas que permanecen ocultas bajo la tierra, con paciencia y tiempo siempre afloran.

(continuará...)

La historia de Raquel - De cómo creemos conocer a las personas y darnos cuenta de estar equivocados.

2010-10-09T21:06:00.005+02:00

Hola amigos:

Cuando los ánimos aflojan vuestras palabras son apoyos de lujo, me permiten tomar aire, reflexionar y fijar de nuevo el rumbo. El oleaje al que me enfrento es fuerte; pero pasará, siempre pasa.

A mis compañeros/as de los jueves les debo el texto sobre las mentiras; esos aderezos que conlleva la vida humana y que tan poco me gustan. Como las deudas se pagan, en los ratos que mis vértebras lumbares me han otorgado descanso he volcado sobre unos folios La historia de Raquel; como todas las que escribo consta de verdades, algunos engaños y bastante fantasía. La he separado en capítulos porque es un poco larga. Espero que os guste.

-1- De cómo creemos conocer a las personas y darnos cuenta de estar equivocados.

Raquel es mi mejor amiga. Siempre nos hemos apoyado la una en la otra, la he visto subir al cielo colgada de una nube, hundirse bajo mis pies, rebotar en el fondo de un abismo y recuperarse con la sonrisa puesta como si nada hubiese ocurrido. Además de ser mi amiga, es mi heroína y esta es su historia.

Raquel tenía novio desde que acabó en el instituto; pero un compañero de trabajo llamado Andrés le hacía más que tilín desde el primer día. Era delgado, de estatura media, rubio, ojos azules y una sonrisa, que a sus veintidós años recién cumplidos a ella se le antojaba de lo más divina. No le importaba retrasar su salida del trabajo; verlo ir y venir por los pasillos de la oficina era estímulo suficiente para cualquier hora extra.

Sucedió que (por motivos que no contaré) a finales de otoño discutió con su novio y rompieron de manera irremediable. Teresa, otra compañera, estaba al corriente de sus fantasías y visto el transcurrir de los acontecimientos Andrés también; el caso es que su colega era una auténtica alcahueta y organizó una cena en grupo para ver si lograba emparejarlos. No fue difícil, Andrés se llevó su número de teléfono anotado en un pañuelo de papel y la llamó al día siguiente para ir al cine. Quedaron más veces y en cada cita se mostraba más encantador, más divertido, más tierno, más generoso... Según Raquel encarnaba al hombre perfecto.

Pasaron las semanas y el cosquilleo del entusiasmo no la permitía bajar de aquella nube de algodón dulce. Para Año Nuevo el chico la invitó a comer en la casa de una de sus hermanas y claro, una cosa es el tonteo y otra muy distinta conocer a la familia, su relación adquiría tintes serios y requería reflexión. Conversamos sobre el asunto y concluímos que no era "peligroso", a fin de cuentas la reunión sería en la casa de una hermana, no en la de sus padres.

Elisa, la hermana de Andrés, recibió a mi amiga igual que los campos a la lluvia tras una larga sequía:

—¡Por fin! ¡Qué ganas tenía de conocerte! Andrés nos ha hablado tanto de ti...

Raquel estaba con el chico que le gustaba y su hermana la recibió con tanto agrado que la emoción la abrumó. No era posible estar más contenta, ni tampoco más enamorada; me contó que al salir de nuevo a la calle se sintió acariciada por la suavidad de invisibles pétalos de rosa. Reconozco que estuvo bastante ñoña en aquellos días; pero es mi amiga y cuando es feliz me alegro mucho.

Aquella noche se fue a dormir pisando algodones, respirando confianza, rebosante de optimismo... sin embargo su ilusión se truncó de cuajo cuando Andrés la llamó por la mañana para comunicarle que lo sentía mucho, que tenía “unos temas pendientes”, que estaría muy ocupado y en un tiempo indeterminado no se verían. Sin mas explicaciones colgó el teléfono. Ella tampoco se las pidió; quedó inmóvil, sin reflejos, sin entender una sola palabra...

(continuará...)

Este jueves, un relato - "Mentiras"

2010-09-29T19:49:00.006+02:00

Esta semana Gustavo nos invita a escribir sobre las mentiras. No me gustan, generan decepciones, desconfianza, desaliento, dolor... Los embustes quebrantan ilusiones y gestan repulsión hacia quien los utiliza.

Distinta es la farsa, la ficción, el disfraz que nos ofrece un libro, una canción, o una buena película; este engaño nos evoca situaciones tal vez deseadas, algunas veces vividas y nos invita a soñar, a creer que cualquier cosa puede ocurrir. Estos artificios me gustan mucho.

Os pido disculpas. Por distintas razones estoy atravesando una temporada difícil, apenas dispongo de tiempo para escribir (casi tampoco para leer) y no he preparado nada para esta convocatoria. De todos modos en el blog de Gus podéis leer el trabajo de otros compañeros:
http://callejamoran.blogspot.com/

Un abrazo a todos y hasta pronto.

Este jueves, un relato - "¿En qué trabajas o te gustaría trabajar?"

2010-09-23T15:52:00.017+02:00

En mi perfíl digo que soy "assistante maternelle" y como la propia palabra indica, asisto a los padres en el cuidado de sus hijos el tiempo que ellos trabajan a su vez.

Cuido niños en jornada completa desde que son bebés de pocos meses hasta que cumplen los tres años e inician su etapa escolar, más adelante se reduce a la mitad o unas pocas horas dependiendo de las necesidades. Este es el trabajo por el que me pagan, llegar a fin de mes con el salario que recibo es otro duro empleo que sólo me aporta quebraderos de cabeza; pero es tan común entre los mortales que me centraré en el primero.

Me gusta mi trabajo. El mundo de los pequeños es fascinante y mágico. Cuando tienen un problema, les duele la tripa, o se dan un golpe recurren a mi. Si son mayorcitos cojo la "varita quitapenas"; es semejante a la de las hadas, lleva una estrella de cartón en la punta con un corazón dibujado en el centro, y juntos decimos unas palabras milagrosas que aprendí de mi abuela: "Sana, sana, culito de rana, si no se cura hoy se curará mañana"; es asombroso cómo en pocos minutos ríen y vuelven a la actividad que más les gusta; jugar.

Cuando se trata de bebés o el conflicto es de extrema gravedad, como echar de menos a los padres, entonces recurro a los abrazos secretos. Son remedios únicos y precisos que guardo en una caja misteriosa que construí varios años atrás. En ella guardo besos, sonrisas, buen humor y gestos agradables que seres de excepción me regalaron en su día, personas de esas que se encuentran pocas veces en la vida.

Se da la casualidad que una de esas personas especiales, cuya sonrisa, gestos cotidianos y expresiones han sido ingredientes básicos para mi caja de remedios infalibles, ahora está inmersa en un gran problema; una espiral de angustia, inseguridad y aislamiento que la atormenta desde hace varios meses. Por desgracia la "varita quitapenas" no es efectiva en su caso. La depresión no es una raspadura en la rodilla y la Crisis financiera y económica, no es un juguete roto que se arregle con un pedazo de cinta adhesiva; por otra parte, tampoco hay problema sin solución y estoy convencida de que antes de lo que imagina volverá a sonreír y regalarme ingredientes exclusivos para mi arca secreta.

Cuando hay déficit de suministros el nivel baja muy deprisa, menos mal que conozco conjuros de emergencia. Uno de los preferidos de los peques es este: "Abracadabra, pata de cabra, culo de mulo, pellejo de rata. ¡Que lluevan remedios y llenen la caja!"

Hechizería a parte, la palabra culo siempre provoca risas en los niños más mayores. Y así, frescas, recién salidas de sus gargantas, apenas disfrutadas, las reúno con mucho cuidado para que no se quiebren y las deposito en el fondo del cajón. Cuando los niños se marchan, cubro ese tesoro con un velo de buenas intenciones y lo dejo macerando en deseos hasta que sea necesario otro elixir.

Otras maneras de trabajar en Gustavo en Micro.

Este jueves, un relato - ¡Hazme reír!

2010-09-16T14:31:00.013+02:00

Asi como el jueves pasado acudieron a mi memoria muchas canciones, esta semana las bromas y los chistes han huído de mi. Porque más vale caer en gracia que intentar ser gracioso siempre busco la risa en el buen hacer de otros.

Recuerdo la nochevieja de 1988. Los irrepetibles "Martes y Trece" amenizaban la velada hasta que en el reloj de la Puerta del sol de Madrid daban las doce, anunciando así la entrada al nuevo año. El personaje parodiado era Lauren Postigo, el cual debía entrevistar a una reliquia de la copla, una cantante medio sorda llamada Paca Carmona."En el transcurso de la simulada entrevista la artista deleitó al público con extractos de sus temas más famosos, con esa "grasia y salero" que sólo tienen los andaluces:
"Ay tráeme loh cuernoh Paco, traeme loh cuernoh y baja del río. Yo tengo una vaca blanca con manshah".

Estaba en el séptimo mes de embarazo de mi primer hijo. Las mujeres que han pasado por el trance saben lo que sufre la vejiga a partir del sexto mes, al principio me reía a gusto, al poco rato el instinto me obligó a cruzar las piernas; pero llegó el momento en que me desbordé. Los que me acompañaban creyeron que había roto aguas. Sentí mucho asustarlos; sin embargo si hubiera ido al baño me hubiese perdido la risa.

El famoso dúo se disolvió, pero igual cada noche busco una dosis de carcajada en el cine, en los libros, en los programas de humor... Tengo la teoría de que si no voy a dormir "bien reída" luego despierto mal. Recomiendo de forma especial Buenafuente.

Quienes no recuerden la famosa parodia de "Martes y Trece", pueden verla aqui: http://www.youtube.com/watch?v=PN11ao9HxCI

Otras maneras de reír en Gustavo en micro.

Este jueves, un relato - "Jueves de música"

2010-09-09T15:05:00.020+02:00

Mi padre preparaba el taladro, no era la mejor hora del día para las tareas de bricolage; pero trabajaba de sol a sol y aprovechaba esos momentos previos a la cena para colgar algún cuadro, ponerle un parche a la bici, o engrasar sus herramientas. Mi madre, con la compañía de la radio pelaba patatas, empanaba filetes o batía los huevos para una tortilla.

Tal vez fuese un jueves, no lo recuerdo, sí los temas que sonaban en la radio en las primeras horas de la noche. María Matilde Almendros anunciaba canciones como "El Emigrante" de Juanito Valderrama, "Mirando al mar" de Jorge Sepúlveda, "Niña Isabel" de Bonet de San Pedro, o "Angelitos negros" que cantaba Antonio Machín; el programa se llamaba "España, para los españoles".

Ocurrió por sorpresa. Mi padre abandonó el trabajo y llamó a mi madre:

—¡Nena!, ven un momento.

—Estoy haciendo la cena ¿qué quieres?

Sin mediar más palabras la agarró por la cintura y al compás del pasodoble que Manolo Escobar entonaba en ese instante, bailaron en el angosto pasillo que separaba la cocina y el salón de las habitaciones.

"Mi jaca, galopa y corta el viento
cuando pasa por el puerto,
caminito de Jerez"

Seducida por aquella visión, los miraba desde la puerta de mi cuarto esperando que la canción no acabase nunca. Fue la primera vez que vi a mi padre tan contento, festivo, relajado... Felicidad en tres minutos, el tiempo de un pasodoble.

Otros temas musicales en Gustavo en Micro.

Los nuevos dibujos

2010-09-06T13:01:00.004+02:00

No son grandes obras; pero alegran las paredes y convierten mi lugar de trabajo en algo más acogedor para los peques. Lo que se ve a la derecha lo pinté el año pasado, se me ocurrió que la percha quedaría bien integrada en un árbol y sin mucha idea de lo que estaba haciendo me fui a comprar las pinturas.

-Mamá ha perdido un tornillo- decían mis hijos; sin embargo todos quedamos sorprendidos con el resultado, luego le agregué la ardilla y más adelante pinté las mariquitas y las flores.

Este año, además de cambiar el aspecto general con otro color de fondo, decidí añadir algún dibujo en la pared de enfrente. El mundo de "Tarta de fresa" en el que viven también unas cerezas enamoradas y un mirlo que las observa con aviesas intenciones.

Para no ser una experta en pintura no han quedado tan mal, ¿verdad? La calidad de las fotos ya es otro cantar je, je.

1, 2, 3 probando...

2010-09-05T12:41:00.001+02:00

Ni caso a esta entrada. Sólo estoy comprobando si cambia algo. Parece que los duendes de Blogger han jugado un poco y no han actualizado las últimas entradas de ciertos blogs.

Si a pesar de lo advertido os habéis parado aquí, aprovecho que el Ebro también pasa por Logroño y os deseo un buen resto de domingo. Yo lo emplearé en pintar unos dibujos nuevos en la pared que espero les gusten a los peques. Si no quedan muy mal ya os los enseñaré.

Hasta pronto...

Homenaje a los Sábados Literarios de Mercedes - "Mordiendo el lápiz" - "Final de la historia"

2010-09-03T22:00:00.000+02:00

La consigna dada por Mercedes, a quien mando un abrazo muy fuerte desde aquí, era escribir el final de una historia que empezó ella misma. Puse tanto interés en este reto que publiqué el escrito una semana antes de tiempo, menos mal que me avisaron y lo reprogramé.

Este es el último párrafo del texto de Mercedes:

"En el banquillo, los dos ´Romeos´. La suerte estaba echada.
Miré a ´la locura´; luego, a mi alma gemela. Volví a mirar a uno... al otro...; segundos densos en los que nos jugamos toda una vida (a los quince años).

Elegí ´la locura´.

...Prudencio (el que decía mi amiga que era mi alma gemela) no volvió por el barrio; ni me esperó más a la salida del colegio. Tampoco pude conservar el anillo que me regaló. ´La locura´ dijo que tenía que tirarlo a la basura; y como antes no había contenedores, lo saqué del dedo y lo lancé a los jardines del paseo.
Aquella noche, recuerdo que lloré."

Final de la historia narrado por la amiga de la protagonista:

Ese hecho cambió la vida de Dulce. El despecho, la juventud y los malos consejos de ‘La locura’ la indujeron a escaparse de casa con aquel chico que ni siquiera le gustaba. A mi no me seducía la idea, aún así, como es mi mejor amiga la ayudé. No fue difícil, convinieron en encontrarse a la salida del colegio, en el kiosco. Distraje al resto de compañeras mientras ella se quedaba comprando una goma de borrar y en cuanto doblamos la esquina de la calle, aprovecharon para correr hasta la estación. Con lo puesto, sin apenas dinero y cargados de ilusión e ingenuidad subieron al primer tren. Respirando libertad se sintieron dueños del mundo; sin embargo al oscurecer el sentimiento de culpa y la inseguridad se adueñaron de mi amiga. —No tengas miedo, princesa. Buscaré trabajo y cuidaré de ti— dijo él muy seguro y optimista. Ella le creyó.

Para cenar se repartieron un bocadillo de queso y una coca-cola que él compró en un bar. A los quince años esos detalles importaban poco, incluso parecían románticos. Se dispusieron a pasar su primera noche tumbados en la rígida madera de un banco de la estación; juntos, abrazados, como novios... La aventura amorosa no duró mucho, sus padres dieron parte a La Guardia Civil y los encontraron a las pocas horas. Al día siguiente todo el barrio hablaba de lo mismo, nadie esparaba que Dulce, una niña educada en un colegio de monjas, se fugase y pusiera el nombre de su familia en boca de todos. Para silenciar habladurías los padres aplicaron una solución muy usada en esos años; orquestaron una boda rápida y de ese modo quedó el tema resuelto. Así es como mi amiga se vio casada con sólo quince años. ‘La locura’ se transformó poco a poco en obsesión; su flamante marido pasó de paladín a carcelero y con más sombras que luces discurrió su vida común, por suerte hace seis años tuvo a bien dejarla viuda. No tuvieron hijos.

De Prudencio no supe nada hasta el domingo pasado. Dulce me contó que lo encontró en el mercado, estaba retorciendo alambres en un puesto de esos de artesanía en el que venden collares, pendientes y toda suerte de abalorios. Al principio no lo reconoció, todos hemos cambiado mucho; fue al ver en su dedo meñique una sortija como la que ella tiró en los jardines cuando lo supo. Entonces le habló de aquella tarde jugando a la pelota, de su anillo, de ‘La locura’... Él le explicó por qué no regresó por el barrio y es curioso, los años pasan, la piel se arruga; pero ciertas emociones nunca cambian. Quedaron en verse de nuevo. Yo sabía que eran almas gemelas.

* * * *

Podéis leer más finales para esta historia u otras de los quince años en "La plaza del Diamante" donde Alfredo nos guía en este recorrido literario.

14 de Agosto - Un dia para el recuerdo.

2010-08-26T21:05:00.002+02:00

Cada año aprovecho las vacaciones y viajo a Murcia a ver a mi familia, ya lo he comentado alguna vez; son días relajados de sol, playa, buenas comidas, granizados de limón, risas... Este verano la diferencia ha estado marcada por el acto al que asistí el 14 de Agosto. La televisión no se hizo eco, tampoco acudió gente famosa ni reporteros de la prensa rosa; pero si hubo mucho corazón.

Mi abuela

Fue una celebración familiar e íntima, muy distinta a las acontecidas hasta ahora. Nos reunimos las tres generaciones que de un modo u otro compartimos el mismo apellido. Los hijos, nietos y biznietos de mis abuelos paternos retocamos nuestro calendario estival para asistir a este emotivo encuentro. Fue bonito descubrir caras nuevas, reencontrar las de toda la vida, recordar las que ya no están...

De mi abuelo paterno conservamos pocas referencias, sabemos que fue un hombre de bien, que trabajaba el campo y debido a su frágil salud falleció cuando sus hijos mayores apenas llegaban a la veintena. La abuela era conocida por "La cabrera", comerciaba con la leche obtenida del rebaño de cabras y de ese modo ayudaba a la economía familiar; aunque si era necesario también llevaba el arado, o doblaba la espalda segando el trigo y la cebada con la misma fuerza y energía que cualquier hombre. Ninguno la dejaba atrás, aunque horas antes hubiese parido un hijo tal como cuenta en ocasiones el mayor de los que quedan vivos, mi padre.

Isabel "La cabrera" fue una mujer de raza, valiente, trabajadora; curtida por los incontables reveses que le dio la vida. Entre otros sufrió la crudeza de dar sepultura a cuatro de los diez hijos que alumbró; a la primogénita de diecinueve años, a un bebé de pocos meses y a dos más pasados los cincuenta.

Sus nietas hemos tenido una existencia mucho más fácil; pero allí estuvimos para recordarla, como también lo hicieron el resto de mis primos, en total somos veinte. No fue fácil convencer a los treinta y tres biznietos para que acudiesen a la reunión, -menudo rollo- opinaba la mayoría y no niego que los encuentros familiares a veces lo sean; pero en este caso fue una satistacción para todos ver juntas a las tres generaciones. La siguiente está a punto de comenzar, en breve verá la luz Ethan (Izan en español) que será el primer tataranieto de la abuela.

Somos una familia sencilla, ruidosa y como queda patente en este escrito también muy grande, no en el sentido de ilustre; pero si orgullosa de pertenecer a la estirpe de la abuela "cabrera".

Con una de cal y otra de arena

2010-07-22T12:23:00.005+02:00

En mi anterior entrada exprimía limones y hoy ya les puedo agregar un poco de azúcar. No todo va a ser malo, en la argamasa que construye los muros de nuestra existencia también hay cal, no sólo arena. Esperaba que mi amigo saliera bien de su operación y por fortuna así ha sido, ahora ha de recuperarse y le llevará un tiempo; pero lo importante es que su corazón está a salvo. Lo cuidaremos para mantenerlo fuerte y sano mucho tiempo.

Por si mi alegría no fuera suficiente, hace escasos minutos me ha llamado una chica solicitando mis servicios de "nounou", en septiembre empieza a trabajar y necesita que alguien cuide de su hijo el tiempo que ella está fuera de casa. Se llama Lucas y es un hermoso y rollizo bebé de ojos azules que está para morderle. Miel sobre hojuelas como diría mi abuela.

No hay dos sin tres, (hoy me brotan los refranes de los dedos) esta noche ha llovido bastante y por la ventana se cuela el aroma de la tierra húmeda. El ambiente es apacible, fresco, relajado... casi tanto cómo mi estado de ánimo. Si, hoy está siendo un buen día.

Cuando la vida te da limones...

2010-07-18T17:40:00.009+02:00

Una manera de aprovecharlos es hacer limonada.

En la antigüedad se usaba el zumo de limón para desinfectar las heridas y son incontables los beneficios de sus propiedades; entre otros combate los catarros, aumenta las defensas, elimina grasas, y mezclado con agua fresca es una buena arma para combatir el calor.

Ojalá bastase una limonada para reparar la salud de mi amigo. Os dije que estaba mejor y la verdad es que no ha empeorado; pero en las últimas pruebas que le han practicado los médicos han convenido la necesidad de practicarle un pontaje coronario.

-Lo que tenga que ser, será- dice él resignado; pero este es un limón bastante gordo. Volcaré toda mi energía positiva en exprimirlo y sé que emplearé varios días, tal vez semanas en apurar su zumo; sin embargo saldré fortalecida. Después de esto a pocas cosas temeré. Es curioso, cuando yo me operé no estaba tan asustada.

También mi padre ha pasado por una cirugía y le quedan seis semanas de tratamiento por delante para recuperarse o volverse a operar. Así, con baños en la piscina y limonadas voy sumando los días este verano. Nunca me apeteció tanto la llegada del otoño, de los días cortos, del frío; de cambiar de fruta al menos por una temporada.

Un abrazo y hasta pronto.

¡¡¡¡Que viva España!!!!

2010-07-12T12:17:00.001+02:00

Mi coche se averió ayer por la tarde, menuda faena; pero hoy lo he llevado al taller con la bandera pintada en la frente.

¡¡ Enhorabuena, campeones!!

¡GRACIAS!

2010-07-09T11:35:00.002+02:00

Desde el corazón y nunca mejor dicho, mi amigo y yo os damos las gracias por vuestros buenos deseos. Si no ocurre ningún imprevisto y nada indica lo contrario, a su músculo cardíaco le quedan muchas historias por contar. Quienes lo apreciamos, lo trataremos bien para que sea así.

Pd - Leeré las historias de amor del pasado jueves en cuanto el bochorno me de tregua. Hoy tenemos treinta grados con una humedad del setenta por ciento. ¡Insoportable!

Este jueves no hay relato

2010-07-08T12:01:00.006+02:00

Para esta semana Susurros de tinta nos propuso en el blog de Gustavo relatar una historia de amor; pero el mismo día recibí también una noticia preocupante. Mis pensamientos, mis emociones y mi capacidad creativa se han cubierto de angustia y miedo; el corazón de mi mejor amigo ha sufrido un pequeño revés y en estos momentos se enfrenta a una delicada intervención. El mío, encogido y asustado espera buenas nuevas.

Su recuerdo me ayudó a encontrar el camino de regreso cuando hace poco más de un año me vi también en las manos de cirujanos y anestesistas. Encenderé una vela mientras le aguardo.

Historias de amor en Gustavo en micro

Vacaciones

2010-07-06T17:20:00.001+02:00

En vistas de la sucesión de fenómenos extraños a los que Blogger somete a las páginas de sus usuarios, los rigores del calor y que mi piscina está reparada ¡por fin!, esta ardilla adelanta sus vacaciones estivales y se retira hasta septiembre del mundo virtual.

Entraré a leeros de vez en cuando y os dejaré mi comentario si los duendes de Google lo permiten. Mis vacaciones reales no las tomo hasta Agosto, si alguien desea contactar conmigo ya sabe mi dirección de e-mail.

Abrazos y hasta pronto.

Este jueves, un relato - "Enemigos íntimos"

2010-06-30T20:22:00.012+02:00

Esta semana el tema propuesto para el jueves no ha sido fácil: "Enemigos íntimos". Me disponía a abandonar porque hasta anoche estaba "en blanco", luego recordé un texto que dediqué a uno de esos contendientes indeseables.
Lo he reescrito con el fin de mejorarlo, no sé si lo he conseguido.

Visitas inoportunas

Con el glamour que da un delantal estampado con frutas tropicales me dirigí a la puerta. Nunca abras sin preguntar quién es, me aconsejó mi madre siendo niña; pero en un derroche de confianza y con la seguridad de que era el cartero, me acabé de secar las manos, me atusé las greñas y abrí.

Se presentó con el sol a sus espaldas, mirando desde lo alto del periscopio de su cuello como una cotilla que siempre se está asomando; altiva y peinada con un eterno moño que aprieta hasta el infinito para alisar las arrugas; inoportuna, como es habitual en ella.

— ¿Vengo en mal momento?— Dijo con retintín. Si sospechara lo molesta que resulta, calcularía mejor sus apariciones; sin embargo ella es así, entrometida, fastidiosa y grosera. La conozco de toda la vida, es como esa pariente que todos tenemos, que no soportamos y nos vemos obligados a atender porque no queda otro remedio.

Terminé de fregar los platos sin prestarle atención. No perdí los nervios cuando cambié las sábanas de la cama con ella pegada a mí como el alquitrán a la suela de un zapato. Aguanté estoica al salir de la ducha y verla sentada en el bidé con su bolso pasado de moda sobre las rodillas; sin embargo, su omnipresencia pone fin a la paciencia de cualquiera. Si alguien merece un premio a la insolencia es ella. La expresión "comer la cabeza" se creó en su honor. Su irritante voz se mete por los oídos como la oruga que mastica las hojas de una morera; sin prisa y sin descanso, rebanándote los sesos poco a poco.

Al cabo de unas horas dejé de fingir y a ella no pareció importarle, seguía dale que dale mientras yo me llevaba la mano a frente y le imploraba a Dios que obrase el milagro de callarla y si era posible, eliminarla por los siglos de los siglos. Apenas probé bocado en la cena y me acosté dispuesta a pasar la noche en vela; no obstante el agotamiento me cerró los ojos a los pocos minutos.

Por la mañana se había marchado igual que vino, sin avisar. La migraña es así; imprevisible, inoportuna y muy maleducada. Viene cuando quiere y se va cuando le da la gana. Es mi enemiga más intima.

* * *

Otros enemigos en Gustavo en micro

Je ne veux qu'elle (Sólo la quiero a ella) - Marc Lavoine

2010-06-30T09:24:00.003+02:00

No sé si os ocurre; pero yo a veces me despierto con los acordes de una canción en la cabeza. Esta mañana le ha tocado el turno a un tema que cantan Marc Lavoine y Claire Keim y que en su momento fue un gran éxito en toda Francia. No había día que no se oyera en la radio o fuese interpretado en televisión, bien fuese por los citados artistas, o por aspirantes a serlo, en concursos como Star Academy (el Operación Triunfo francés) en TF1, o Nouvelle Star en M6.

Como se intuye por el título de la entrada es una canción de amor. El estribillo más o menos dice así:

Incluso con razones que nos separen

Incluso si vivimos este amor como una ilusión

Incluso si a veces fingimos creer en él,

es mejor intentarlo.

Incluso sin quitarnos la ropa

Incluso si acaba antes de su inicio...

Yo habré vivido el deseo de tu piel

habremos amado de verdad.

Os dejo con la canción:

Este jueves, un relato - "Me acuerdo de ti cuando veo..."

2010-06-24T02:15:00.014+02:00

El duende de mi cocina

—Algún día también las tendrás— me decía cuando jugaba con ella y con mis pequeñas manos le alisaba las incipientes arrugas que se dibujaban en su frente. Ahora, cuando me veo en el espejo la recuerdo; aunque es en los olores de mi cocina donde se muestra con más fuerza su presencia.

Ocurre de vez en cuando, la última ayer preparando un bizcocho. Casqué los huevos separando bien la clara de la yema, tal como ella me indicó en su momento. Esta operación tan delicada como repelente es indispensable si se pretende un resultado atractivo. A los redondos y naranjas corazones se les agrega la raspadura de un limón. Sometí al escogido a la tortura de frotar su piel contra la superficie metálica del rallador, y mi abuela se manifestó envuelta en la cítrica fragancia —No te compadezcas de él, recuerda que los limones no lloran porque guardan la rabia en el zumo—. A su manera, mi abuela explicaba mejor que nadie el porqué de cada cosa.

Una vez amasados todos los ingredientes dispuse la mezcla en un molde y lo introduje en el horno. Poco después, el cierre de la puerta dejó escapar el cálido, esponjoso y dulce aroma del bizcocho. Imaginé a mi abuela portando aquella extraña cazuela de aluminio con un agujero en el centro, en la que ella confeccionaba su exquisito, ideal y perfecto pastel, con la ayuda de una sencilla cocina de gas que no contaba con horno. Siempre la vi como una maga de las cacerolas, una hechicera de los sabores, una pitonisa de los pucheros.

A veces me parece que vive entre las especias, oculta como un duende por el bote de los cominos, los granos de anís, la vainilla de los flanes y la canela en rama. A veces pienso que me posee y guisa a través de mi. A veces, quisiera traerla conmigo y charlar mientras cocinamos juntas.

* * *

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Un día en el circo

2010-06-22T11:55:00.009+02:00

Hoy quiero compartir con vosotros una pequeña joya. Me he servido de ella en mis horas de trabajo, cuando las tardes de lluvia son interminables y los peques necesitan algo que los evada del encierro de la casa.

El siguiente vídeo, como indica el título de esta entrada, representa un día de circo; algo que apasiona a los más pequeños y jamás disgusta a los mayores. Es una creación de Dorotea Fulde Benke, compañera de El Desván de la memoria, a la que podéis conocer mejor a través de su blog Lazos y Raíces. Ella lo define como "Unos dibujos, unos sonidos y los recuerdos de una función de circo". Yo creo que es algo más. No es sencillo captar la atención de los peques y este corto lo hace tan bien, ¡que piden bises una vez y otra!. Espero que os guste.

Este jueves, un relato - "Bichos"

2010-06-16T22:48:00.014+02:00

"Coitus interruptus"

Nadie recordaba un verano tan seco y caluroso. Siendo niña veía a mi abuela rociando la calle para mitigar el bochorno y decidí aplicar la ancestral solución, remojaría las baldosas con el mocho de fregar. Al abrir el grifo del lavabo para llenar el cubo con el preciado elemento, me alarmó una especie de silbido. Cerré la espita para escuchar de qué se trataba; pero sólo percibí el canto de las cigarras. —Será aire acumulado en la tubería— me dije restando importancia al sonido. Al abrir de nuevo se manifestó otra vez y entonces la vi.

Allí estaba, a dos palmos de mis pies en la esquina del cuarto de baño, enrollada y muy segura de si misma dibujando filigranas en el aire con la lengua. Solté el cubo y corrí a la calle dando alaridos como un gato al que acaban de pisar la cola. Mi vecina me escuchó desde su casa y salió a mi encuentro. Al explicarle lo ocurrido se echó a reír, estaba acostumbrada a ver alguna en su jardín; pero yo era la primera vez que vivía una situación semejante y no me resultaba divertido.

—Con temperaturas muy altas a veces se desorientan y se cuelen en las casas buscando frescor. Seguro que se ha asustado al verte y ya se ha marchado— me dijo mientras se armaba con el palo de una escoba, por si acaso. Esperé a la sombra del ciruelo y al poco rato salió con ella colgando del palo, callada e inmóvil como una longaniza. Le dimos sepultura alli mismo, bajo el árbol, sin solemnidad alguna. Abracé a mi vecina por haberme salvado del escamoso reptil y entré en casa con los vellos como puntas de alfiler, a esperar a mi hijo que estaba a punto de llegar del colegio.

Durante la comida le comenté lo sucedido, y antes de acabar la primera tajada de sandía dio un bote y salió a la calle a toda prisa. Sin preguntarle, con el vello aún erizado, salí tras él.

— ¡La serpiente esta viva, mamá!

— Imposible, la hemos enterrado.

— ¡Pues entonces hay otra! ha salido por detrás del mueble del comedor y ha cruzado por el pasillo.

El miedo no me dejaba entrar a comprobarlo y mi vecina, que los martes comía con su hija, ya se había marchado. Recurrí a Mr. Loubat, otro vecino al que apenas conocía. Nos recibió con las vergüenzas cubiertas por un minúsculo bañador y una sonrisa de circunstancias, se disponía a darse un chapuzón en el oasis ocasional de su piscina. Al relatarle mi problema no dudó en dejar para más tarde su ansiado baño y nos siguió.

—Es época de apareamiento, es posible que hayan entrado juntas y estuvieran copulando cuando las has encontrado— expuso mientras buscaba "el arma" apropiada con que darle caza.

Inmersos en el aburrido concierto ofrecido por las cigarras aguardamos impacientes la salida de Mr. Loubat. Imaginé a "la bicha"sobre la mesa comiendo con deleite los restos de mi sandía; su figura me estropeó el humor por completo. A los pocos minutos salió nuestro San Jorge con el cadáver de la última de las accidentales "okupas"; era como la otra, gris marengo con manchas amarillas y larga como un cinturón.

No sé lo que siente una culebra; no obstante, de ser interrumpida en pleno fragor erótico y asesinada, mi voluntad sería reposar al lado a mi amado. Cavé una pequeña fosa junto al primer cuerpo y la enterramos en silencio. Más tarde coloqué una piedra señalando el mausoleo y desde entonces yacen juntas a la sombra del ciruelo. Que en paz descansen y para siempre.

* * *

Las serpientes me paralizan, me aterran, no puedo verlas ni en foto. Más historias de bichos en Gustavo en Micro.
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Gagarin - Un clásico del cine de animación.

2010-06-14T10:02:00.001+02:00

Con este corto ganaba Alexei Kharitidi la palma de oro de Cannes en 1995, tan sólo dos años después de graduarse en el Instituto de Moscú, para directores de cine y guionistas (Departamento de Animación).

Es posible que lo conozcáis, yo lo he descubierto este fin de semana. Me parece un vídeo encantador.

Gagarin

Que tengas una bonita semana. Aquí de momento sigue lloviendo.

Este jueves, un relato - "¿Hacemos deporte?"

2010-06-10T16:46:00.018+02:00

"Mens sana in corpore sano"

- Cariño, ya sabes lo que ha dicho el doctor. El deporte es muy sano.

- Es que ahora estoy cansada, cielo

- No importa, tu quédate quieta que yo haré las flexiones.

* * *

No quería hacerle "un feo" a Gus y agrego esta payasada de última hora a la propuesta del jueves. No anda lejos de mis aficiones deportivas; lo que más me gusta es el 'tumbing' ya sea con una buena lectura, una buena música, o un buen "sparring" para fortalecer los músculos ;-)

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Corazón de hielo - poema

2010-06-09T16:18:00.014+02:00

Como siempre, con mis disculpas y respeto a los poetas. A veces me dan estos "prontos".

- Corazón de hielo -

Bajó de su cielo

reclamando una sonrisa,

una mirada diferente,

unas migas de cariño

con las que amasar su vida.

Primero le di mis ojos,

Después mi sal, mi comida…

hipotequé mis quereres

y lo cubrí de caricias.

Al fundirse el hielo frío

su corazón se hizo almíbar

y un lucero encendió

mi nombre por las esquinas.

Pero nunca hubo perdices

ni mucho que celebrar.

Al quitarse la corbata

se atragantó con un beso

y a su escaño de nubes frías

regresó de improviso.

Enmudecieron los pájaros

Se oscurecieron sus viñas.

El mar perdió la humedad;

las flores, su alegría.

Jarras de vino agrio

derramó desde arriba.

“Para ti no queda tiempo”

Puesto que ciega estoy

porque mis ojos le dí

ignorante, pregunté.

Nunca sabré qué pasó

ni por qué yo lo pagué.

Mis cuencas desojadas

ya no fabrican perlas;

se me partió el corazón.

Mas si no logro ser ostra

me volveré mejillón.

Con mis corazas soldadas

no habrá dioses que me abran.

Si acaso, algún demonio

con el calor necesario

para robarme el alma.

Sábados Literarios de Mercedes - Conversaciones con Dios

2010-06-04T21:50:00.005+02:00

Esta semana Mercedes nos propone un recorrido diferente. Un viaje a nuestro propio interior, o bien el de algún conocido o personaje anónimo y seamos testigos de sus conversaciones con Dios. En este caso he preferido contar la historia en primera persona. Espero que os guste.

Foto: Mercedes Martín

Mi dios no tiene un nombre concreto, ni doy fe de su existencia; sin embargo afirmo que hablé con él y me reveló un secreto.

El encuentro se produjo en la Unidad de Cuidados Intensivos del hospital de Rangueil, en Toulouse. Dicta el protocolo del hospital que tras una cirugía, antes de instalar al enfermo en una habitación convencional ha de pasar al menos setenta y dos horas en la citada unidad. Tras pasar mi primera noche junto a un anciano cuya razón se extravió por efecto de la anestesia, solicité un cambio de box. Después de muchos ruegos conseguí el traslado a media tarde. Me bendijo la suerte otorgándome una plaza en una sala con ventana desde la que se veía un buen pedazo de cielo azul. Una estancia compartida con otro señor; aunque más joven y relajado que el anterior. Los analgésicos entraban gota a gota en mi vena y abstraída por los dibujos caprichosos que formaban unas nubes desgreñadas, me dormí enseguida.

Desperté entrada la noche alertada por los gritos de una enfermera: - Monsieur Rigalt, monieur Rigalt! Allez! Réveillez-vous! - Mas por mucho que lo llamó el hombre no respondía. Minutos después llegó un médico seguido por un carro de paradas que empujaba otra enfermera. Mientras el doctor jugaba a ser dios recuperando de las garras de la muerte al pobre Sr. Rigalt, yo contemplaba la escena reflejada en los cristales de la puerta. ¡Dios mío!, ¿Por qué precisamente él? ¿Por qué no le ha tocado a otro? ¡¿Por qué estando yo aquí?!, pregunté sin sospechar que al momento el susodicho se sentaría a los pies de mi cama.

- ¿Eres quien imagino? ¿Por qué no te veo?- inquirí

- Si, soy tu dios. No me ves porque cada quien me da el aspecto que quiere y tu me has diseñado así, incorpóreo.

- Dime, Dios ¿Por qué muere el hombre que está junto a mi cama?. Nunca he visto un cadáver humano y no me apetece que sea la primera vez. No, ahora que estoy tan mal.

- ¿Y por qué no ha de morir? La muerte no es más que el final de un ciclo. Lo que algunos llaman Ying, el reposo, el lado negro del círculo.

- Si, eso ya lo sé. Pero míralo. ¡Se muere! ¿No puedes evitarlo?

- Cuando la gente espera milagros, mi poder, por decirlo de algún modo, consiste en lanzar al aire la moneda del destino. Cómo cae no depende de mi. No es por mi causa que haya ricos y pobres, enfermos y sanos, difuntos y vivos... Tampoco que reine la luz y la oscuridad, lo positivo y lo negativo, lo bueno y lo malo. Todo eso ya existía cuando yo fui creado. Soy una proyección y existo si así lo decides; aunque no tengo voluntad. La gente no lo sabe. Piden, preguntan, ruegan, algunos exigen, otros se quejan; sin embargo nadie escucha.

Estaba claro, la moneda cayó mostrando su lado negro. Después de varias descargas eléctricas el médico certificó la muerte del Sr. Rigalt. Un sabor metálico y frío invadió mi boca al ver su cuerpo cubierto con una sábana, camino del depósito. Que el hecho de continuar o no en esta vida lo determine un disco redondo me produjo escalofríos; escuchaba los sonidos ahogados, secos, turbios... me dolía mucho la cabeza y temí desmayarme. En ese instante mi dios me susurró: "Recuerda: el poder está en ti. Lucha y no te rindas. No me obligues a usar la moneda".

No digo que me guiñase un ojo porque era invisible; pero así lo intuí. Me agarré a sus palabras con la misma fuerza que los caballeros templarios empuñaban su espada; ya no importaba el dolor, la soledad entre desconocidos, el miedo... Vencería el asco, bebería aquel caldo repugnante con olor a pócima de bruja, comería la compota de manzana sin azúcar y reciclada que repartían las enfermeras; pero no dejaría que mi dios se jugara a cara o cruz mi regreso a casa. Ganaría esa guerra.

Pronto se va a cumplir un año de mi paso por el hospital y no he vuelto a hablar con él. Desde que conozco su secreto soy más fuerte.

* * *

Mas conversaciones en el blog Sábados Literarios

Buen fin de semana a todos/as.

“Mi nombre es Khan” - La joya de Bollybood

2010-06-01T16:22:00.017+02:00

"Mi nombre es Khan", película dirigida por Karan Johar, cuenta la historia de Rizvan Khan (Shahrukh Khan), un musulmán indio con síndrome de Asperger que viaja a Estados Unidos al morir su madre. Allí se reúne con su hermano, quien le da trabajo como vendedor en su empresa de cosméticos. Un día conoce a la bella hindú, Mandira (Kajol Devgan), cuya sonrisa acelera su corazón. Quienes padecen el síndrome de Asperger son incapaces de hablar de sus emociones; aunque de sentirlas y en el pecho de Rizvan anida un amor que supera lo imaginable. Venciendo las evasivas de Mandira y en contra de la opinión de su hermano, se casan y viven felices.

Todo se rompe el 11 de septiembre del 2001 al estrellarse dos aviones contra las torres gemelas. A partir de ese momento, Rizvan Khan emprende un sorprendente viaje a través del país y los corazones de sus habitantes. Ha de llegar hasta el presidente de los Estados Unidos y decirle algo importante.

Si te gustan las historias románticas te recomiendo "Mi nombre es Khan".

Trailer:

Este jueves, un relato - "Viajes en el tiempo"

2010-05-26T21:00:00.013+02:00

Gustavo nos invita esta semana a escribir sobre la teoría de las cuerdas, los agujeros de gusano, los universos paralelos; los viajes en el tiempo. Hay muchos tipos de cuerdas: de reloj, de marionetas, de guitarra... y los únicos agujeros de gusano que hasta hoy conocía, son los que dejan las larvas al comerse las frutas.

Viajes en el tiempo ¿Quién no los ha experimentado alguna vez? Más ideas en gustavo en micro.

* * *

Nos era imposible salir a la calle a jugar en las tardes lluviosas. Con nuestras muñecas, los recortables, la cocinita de Nieves, surtida con toda clase de cazuelitas y la merienda que nos daban nuestras madres, nos reuníamos en el rellano del bajo; en el portal del edificio. Recuerdo que estaba sentada en el segundo peldaño de la escalera cuando cambié el atuendo a mi muñeca Mari Paz. Imaginé cómo serían las cosas en el año 2000. Sacando la cuenta comprendí que sería mayor, que para mi era sinónimo de libertad; me acostaría tarde, viajaría, vería películas de dos rombos, leería lo que quisiera, escogería mi ropa... Estaba tan ansiosa por culminar ese viaje que debí de confundir la ruta. Una mañana del 2003 el espejo me devolvió inmutable el rostro de mi madre. Mi ansiada libertad no era tal como la había imaginado.

En ocasiones me gustaría viajar hacia atrás. Repetir la travesía sin prisas, sin tantas incidencias, sin errores; pero como dijo el maestro Machado "Al andar se hace camino y al volver la vista atrás, se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar". La vida es un continuo viaje en el tiempo, "golpe a golpe, verso a verso". El mío no ha terminado. Podría afirmar qué me espera al doblar la siguiente esquina; pero ¿y si estoy equivocada?

Penélope - Joan Manuel Serrat

2010-05-25T11:41:00.009+02:00

Quiero dar las gracias por las muestras de cariño y el interés mostrado por mi salud anímica. La verdad es que no está muy boyante; pero qué importancia tiene al lado de problemas como el Paro, la Crisis económica y financiera, el Cáncer...

Sigo sin trabajo; es lógico, si los padres se quedan sin curro no me van a contratar para cuidar de sus hijos. Duermo mal y como peor; a las tres de la mañana he limpiado el baño y me estoy planteando la conveniencia de poner un sistema de apertura retardada en la nevera, puesto que la foto de la vaca frisona pegada con imanes en la puerta no me disuade. Tal vez un cepo sea más efectivo.

Te dejo con Serrat y su Penélope. Por cierto, qué chica más tonta.
Que tengas una linda semana.

No depende del cristal, si no de los ojos que miran

2010-05-19T09:57:00.000+02:00

Cuando la pobreza entra por la puerta, el amor se escapa por la ventana (Thomas Fuller)

Contigo, pan y cebolla (Refranero popular)

¿Con qué frase te identificas más?

* * *

Me voy una temporada. Necesito abrir las compuertas del alma, tenderla al sol, limpiar sus telarañas; el polvo acumulado en sus rincones me nubla la vista y no me deja respirar. Sólo es cuestión de tiempo, pronto estaré bien.

Un abrazo. Os quiero.

Publicación "micro" erótico-romántico

2010-05-17T15:47:00.011+02:00

Hola amigos:

Hace unos meses mi amiga Teresa Cameselle, conociendo mi afición por coquetear con las tintas, me animaba a participar en el I Certamen de microrrelato erótico-romántico de ArtGerust.

Hoy he sabido que de los 1385 micros presentados, el mío “Baño de Espuma” está entre los cien finalistas y va a ser publicado en una antología que llevará por título: Los 100 microrrelatos eróticos de ArtGerust.

El ganador ha sido E l H i p o c e n t r o E n H e m i n g w a y del “nick” elentedelpreventorio

Mi relato, una versión reducida del que algunos ya conocéis, es este:

Inés apoya la cabeza en el borde de la bañera y, cerrando los ojos, se mece en los acordes de la cadente melodía del Nocturno de Chopin. Con una mano moldea pedazos de espuma densa, que se extiende sumisa y blanda a lo largo de su brazo, por su hombro, su cuello… Sus pechos redondos y pequeños se yerguen buscando las manos de Roberto. Los dedos de Arthur Rubinstein regalan sus oídos y, como animales marinos, entran y salen de las profundidades otros dedos, rozando orillas, serpenteando valles, recorriendo senderos… Juntos, entre claves de sol y corcheas, se mezclan quejidos de placer, balbuceos, gemidos, sacudidas de gozo.

Inés abre los ojos aturdida por el vapor. Recuperado el aliento, comprueba que, anhelando las manos de Roberto, se ha dejado engañar por las suyas.

Como me ha dicho Ramón Alcaraz que es muy sabio, un premio es un premio y hay que celebrarlo.

¡Chin-Chin!

Arte y arena

2010-05-11T19:49:00.004+02:00

Kseniya Simonova es una artista ucraniana que tras venirse abajo su negocio, comenzó a realizar animaciones sobre arena. Menos de un año después ganaba un concurso de talentos con una composición inspirada en la vida de la Unión Soviética durante la Gran Guerra contra el Tercer Reich, en la segunda Guerra Mundial.

Espero que os guste:

Este jueves, un relato - "El regreso"

2010-05-05T20:00:00.012+02:00

No sé de donde saqué el valor. En mi libreta dibujé un corazón y dentro le escribí con letras de imprenta: -Alberto, me gustas mucho-. Después, a la vuelta del recreo, aprovechando que nadie miraba lo metí en el bolsillo de su chaqueta. Escondida tras el libro de historia y con la cara encendida como las rosas de mayo observé su reacción desde mi pupitre. Recuerdo la expresión de su rostro al abrir el pliego de papel; una mezcla de curiosidad, recelo sagaz y sorpresa. Desde ese instante fui incapaz de mirarle sin que bailaran cada uno de mis huesos.

Ha pasado mucho tiempo. Aquel dibujo fue la semilla de un amor vital y apasionado, mantenido en brasas junto a las arrugas, la enfermedad y la vejez. Alberto ya no lo recuerda. Sólo de vez en cuando el olor de los lápices de colores de nuestra bisnieta, la mochila con sus libros, o la imagen de los niños que la rondan los fines de semana, lo rescatan de la dimensión desconocida en la que vive y lo traen de regreso. Entonces me habla de la niña pecosa con coletas que le robó el corazón y a cambio le entregó el suyo dibujado en un papel. Tal vez sea cierto que los primeros amores nunca se olvidan.

* * *

Más "regresos" en el blog gustavo en micro

Sábados Literarios de Mercedes - Cosas que me gustaría hacer contigo

2010-04-30T22:00:00.015+02:00

Desde la sede central de los Sábados Literarios, Mercedes nos propone en esta ocasión un divertido tema: "Cosas que me gustaría hacer contigo". Dirigido a un familiar, un amigo, una pareja, un amor secreto...

Cosas que me gustaría hacer contigo

A ti, que me enseñaste que la distancia es un concepto relativo.

- Caminar por la nieve cuando aún no ha pisado nadie y escucharla crujir bajo nuestros pies.

- Cocinar una tarta de cerezas e invitar a los amigos.

- Viajar a Tanzania por el placer de contemplar la puesta de sol.

- Ver la película Ghost, en pijama, compartiendo un bol de palomitas.

- Tomar un té en Londres levantando mucho el meñique.

- Tocar los timbres de tus vecinos y salir corriendo antes de que abran.

- Contar las estrellas en una noche de verano.

- Beber con dos pajitas del mismo vaso.

- Buscarnos las cosquillas y partirnos de la risa.

- Salir disfrazados a la calle y que nadie nos conozca.

- Comer gominolas de fresa y que se nos ponga la lengua muy roja.

- Sentarnos en el banco de una plaza y contemplar las narices de la gente. Hacerlo sola es menos divertido.

- Cazar mariposas y cuando tengamos muchas, dejarlas libres para ver el cielo de colores..

- Bailar "Unchained Melody" mientras me cantas en susurros al oído.

- Tantas, tantas, tantas cosas... que sería necesaria otra vida.

En el blog Sábados Literarios tienes los enlaces para leer las listas de otros compañeros. http://sabadosliterarios.blogspot.com/

Feliz viaje y buen fin de semana a todos/as.

Este jueves, un relato - "Soledad"

2010-04-28T13:44:00.016+02:00

Propuesta creativa de Tésalo. Esta semana organizado por Maria José Moreno y dedicado al sentimiento de la soledad. En su blog encontrarás los enlaces a otras aportaciones.
http://blogdemjmoreno.blogspot.com/

Los iones desprendidos de los relámpagos se mezclaban con el olor de la tierra mojada y los collares de perlas de lluvia colgados en las moreras de la plaza, dejaban caer sus cuentas una tras otra en el suelo. Llevaba un rato deambulando por las calles, no quería volver a casa. Cada vez resultaba más difícil el reencuentro con la soledad compartida de mi mal llamado hogar.

Me fijé en un diminuto riachuelo formado en el asfalto y por pura inercia lo seguí; por el borde de la acera, calle abajo, hasta verlo precipitarse por el sumidero de una alcantarilla. Descendí hasta llegar al puente colgante sobre el río. Venía bastante crecido con las nubes de la últimos días; arrastraba consigo ramas y viejos troncos que a toda velocidad pasaban bajo mis pies. Absorto en los remolinos que formaba el agua con el lodo, mi cabeza daba vueltas: ¾¿Si saltara, a qué distancia encontrarían mi cuerpo? ¿Flotaría como esos maderos retorcidos? ¾ Lo cierto es que daba igual. Nada importaba ya. Los números no engañaban. Tras años de lucha por mantener mi puesto de trabajo, estaba todo perdido; la empresa, mi futuro, mi juventud… No tenía más que subir a la barandilla y dar un paso al frente. De repente, el teléfono móvil vibró en mi bolsillo suavizando el centrigufado de negras ideas que sacudían mi cerebro. Era un mensaje de Clara:

“Hace mucho tiempo que no sé nada de ti.

¿Estás bien? Te echo de menos :-**********”

Conocí a Clara un par de años atrás en un viaje de trabajo a Bruselas. Una mujer sin artificios, de belleza sutil, tan transparente como su nombre y un soplo de aire fresco para mi exiliado corazón. Conectamos enseguida y pasamos una velada deliciosa. Al despedirnos nos dimos nuestros números. Una relación en la distancia no es ideal; pero mantener el contacto nos ayudaba a soportar mejor la soledad. La llamaba de vez en cuando y nos escribíamos largas cartas; pero enseguida llegó la crisis y comenzó la pesadilla, mi contienda, mi cruz; el principio del final. Me centré por completo en el trabajo y aunque no de manera consciente, poco a poco me distancié de Clara. Dejé de escribirle, de llamarla y raramente contestaba a sus mensajes; no es grata compañía quien sólo comparte malos humores y problemas. Lo último que esperaba aquella tarde en el puente es que me recordara.

Su rosario de besos postizos acarició mi alma, templó mi espíritu, me sosegó. Me recordó que un partido no se acaba hasta que pita el árbitro y yo seguía vivo, de alguna forma aún la tenía a ella; continuaría jugando. Me alejé a toda prisa de allí y encaminé mis pasos hacia casa, dispuesto a poner fin a la opereta en la que se había convertido mi vida. Sería absurdo fingir por más tiempo, a la postre, Inés se casó con mi cartera y yo dejé de amarla hacía tiempo.

Según la teoría del caos, si una mariposa bate sus alas en Nueva York puede provocar un tsunami en Australia. En este caso la mariposa tenía nombre propio. Si Clara envía ese mensaje unos segundos más tarde, o se equivoca al marcar, tal vez ahora estaría acompañando a los peces en el fondo del río y no escribiendo esta experiencia bajo el cerezo de su jardín.

Lectores sin nombre

2010-04-24T21:57:00.009+02:00

Cuando creé este blog me fijé que otros compañeros tenían instalado un dispositivo de estadísticas. Sin tener idea de su utilidad yo también lo coloqué. Con el tiempo comprobé que es una especie de portero que registra el lugar de procedencia de los visitantes, qué paginas son las más leídas, qué búsquedas realiza la gente para llegar a este sitio... A veces se realizan demandas muy curiosas.

Hace un par de noches el insomnio hizo de mí su prisionera y el desvelo me llevó a husmear por el subsuelo de este árbol. Reconocí el rastro de algunos vecinos de la blogosfera, amigos, y viajeros que, buscando instrucciones para criar una ardilla en cautividad, pasaron de largo. Siendo éste un blog escrito en español, es lógico que sea España el país que ocupa el primer lugar en cuanto al origen de las visitas se refiere; no obstante me resulta curioso que el segundo sea Estados Unidos. ¡No tengo familia ni conocidos allí!

Ocurre que tu IP se repite a diario desde el 11 de noviembre del 2009. No sé si eres hombre o mujer, qué edad tienes o qué te impulsa a visitar este rincón de la Red; pero sé inviertes varios minutos de tu tiempo en pasear por cada hoja, raíz, o esqueje de este árbol; para mi es una evidencia más de que la magia existe. Quería estar segura de tu procedencia antes de dirigirme a ti. Un localizador me indica que vives en Syosset, en el condado de Nassau, estado de Nueva York; aunque otros dicen que vienes desde Cabot. Espero que leyendo estas líneas te reconozcas.

Al igual que se erigen monumentos al soldado desconocido, me parece que no está de más agradecer el tiempo que nos dedicáis vosotros, los lectores anónimos. Por lo mismo ignoto lector; aunque ahora un poco menos, muchas gracias por el tuyo vengas de donde vengas.

Mil calles llevan hacia tí

2010-04-19T15:50:00.007+02:00

Cuando el culo evoca una plaza de toros y la única falda que se adapta a tu figura es la de la mesa camilla, es el momento de plantearse un cambio radical en tu vida. Yo no he llegado a esos extremos; pero tampoco quiero que ocurra, por eso he decidido retomar lo que empezó a ser una costumbre antes de mi Vía Crucis por los hospitales de Toulouse; una hora de bicicleta al día.

Para quienes practican deporte de forma regular no es nada, lo sé; sin embargo tras la lenta recuperación física que ha supuesto mi operación, es toda una hazaña para mi. Dado que las bicicletas estáticas no completan grandes travesías he dibujado un itinerario en un mapa; un recorrido de quinientos noventa y dos kilómetros de los cuales descontaré los que sin salir de casa consuma a diario. Calculo que en un mes lo conseguiré. En la vida hay que marcarse metas y salvar esa distancia (ya sea sobre un papel), es una de mis prioridades.

Como dice la canción de La Guardia, "Mil calles llevan hacia ti".

Hoy 19 de abril del 2010 he completado mi primera etapa en una hora y cinco minutos, descontado quince kilómetros y quemado mil calorías.

Ciega, sordomuda

2010-04-14T09:00:00.010+02:00

Dicen que Shakira provoca terremotos con el movimiento de sus caderas, no lo sé; pero sus canciones están siendo para mi como la lluvia fina, esa a la que no se da importancia y cuando cae termina empapándote la ropa. Desde hace un tiempo me sorprendo escuchando, cantando, bailando sus canciones... ¡Y pensar que en sus inicios no me gustaba nada!

Os dejo con el vídeo. Espero que lo disfrutéis.

Si pudiera exorcizarme de tu voz,

si pudiera escaparme de tu nombre,

si pudiera arrancarme el corazón...

Sábados Literarios de Mercedes - Diálogo entre zombies.

2010-04-09T22:00:00.046+02:00

No he tenido mucho tiempo y el tema se las trae; pero a pesar de la dificultad me apetecía participar en el siniestro viaje de Rigoberto, el fantasma de la blogosfera. El diálogo que presento, tal y como pidió en un principio Su Etérea Entidad, no llega a 20 líneas. Es muy breve. De todos modos para entenderse, o no, bastan pocas palabras.

"Desde que la muerte los reunió"

- Mariano, tienes muy mal aspecto.

- Tú en cambio estás como siempre, querida.

-  Buff... ¡Y qué aliento!

-  "Ajo y agua", amor. Debiste advertir a nuestros hijos para ser enterrada en otro lugar. Ahora estaremos juntos eternamente. ¿No es romántico?

- ¡Te odio!

-  Lo sé.

* * *

En la guarida del Fantasma Rigo tienes los enlaces a otras conversaciones.

http://rigobertoelfantasma.blogspot.com/

"Carretas" y los cambios de un paisaje

2010-04-04T23:30:00.007+02:00

El barrio se construyó para los trabajadores de la nueva planta envasadora de gas; gente venida de todos los rincones de España. Andaluces, gallegos, madrileños, murcianos, extremeños... Los niños crecímos felices en aquellos pisos apartados del casco urbano, en medio de bosques y naturaleza.

De entre los singulares personajes que aparecieron en esa salmodia de orígenes llamaba mi atención "Carretas". Vivía en el tercer bloque, junto al parque infantil y el aparcamiento. En realidad su nombre era Pedro; aunque nadie le llamaba así. Tan curioso apodo fue importado por unos viejos conocidos suyos, decían que a "Carretas" le gustaba mucho el vino en su juventud, y en no pocas ocasiones lo llevaron a su casa con los pies arrastrando. Las marcas dejadas por la suela de sus zapatos daban cuenta del paso de "la carreta". Sentó la cabeza y se apartó del alcohol; no obstante el apelativo le persiguió toda su vida. Viudo, vestía siempre de negro y de su boca asomaba sempiterna la colilla de un cigarro sin filtro.

Cada día después del trabajo, cuando el resto de vecinos echaba la siesta o descansaba en el sofá tras la comida, "Carretas" salía a su terraza con un pitillo prendido entre los labios. Permanecía apoyado en la barandilla fumando y sumergido en sus pensamientos, hasta que los últimos rayos de sol suaves y anaranjados lamían de soslayo la fachada del edificio. Lo veía desde mi ventana al sacudir las alfombras, limpiando los cristales, recogiendo la ropa del tendal... Con el paso de los años su figura azabache y humeante formó parte del paisaje, como las flores de los parterres, las farolas o el abeto que los vecinos decoraban en navidad. Sospecho que en cierta forma, todos los que vivimos en aquel barrio lo fuimos. Las mismas caras, los mismos gestos repetidos, las mismas voces... y a pesar de que ciertas viviendas cambiaban de propietario, en esencia, el conjunto permanecía igual.

Así fue hasta aquel aciago día. Recuerdo que volvía con mi hijo del pediatra. Aparqué el coche y de camino a casa pasamos junto a "Carretas", como siempre reclinado en la baranda, taciturno, rodeado de filigranas de humo. Al vernos apartó gentil el cigarrillo de su boca y saludó:

— ¡Hola, vecina!

— ¿Qué hay, "Carretas"? - Inquirí sin detenerme.

— Pues ná, aquí estamos.

No cruzamos otras palabras, él no era muy hablador y a mi me esperaban en casa. Quedó allí con la colilla haciendo equilibrios en su boca; envuelto en sombras, absorto en sus recuerdos, silencioso...

En la madrugada, en medio del sueño más profundo, el eco de un gran estruendo me encogió el corazón. Palpé el suelo con los dedos de los pies buscando las zapatillas y a tientas encendí la luz. Tiempo atrás se recibieron llamadas de bromistas haciéndose pasar por la banda terrorista ETA, amenazando con detonar el tanque comunitario de gas o las esferas de la planta de envasado. Me asusté, el suelo estaba lleno de cristales y los alaridos que oí través de la persiana indicaban una verdadera tragedia. Corrí a la habitación de mi hijo. Su ventana también estaba rota y él tan quieto... Fue un milagro que ni la explosión, ni lo que vino después lo despertasen.

Al subir la persiana del salón vi las puertas de infierno. El tercer bloque de pisos tenía la apariencia de un bizcocho al que han mordido por un lado. Los extremos continuaban en pie, mas los pisos centrales habían desaparecido. En pocos minutos el barrio se llenó de sirenas azules y naranjas; policía municipal, protección civil, grúas, bomberos, ambulancias... Unos vecinos se echaron a la calle de inmediato y otros, sin dar crédito a lo que estaba ocurriendo, nos quedamos anclados al pie de una ventana escuchando gritos de dolor, gritos ahogados por los escombros, gritos impotentes... Media hora más tarde la noche quedó inmersa en un silencio apenas roto por las botas del equipo de rescate. Despuntaban las primeras luces del alba cuando sacaron el último cuerpo.

El día amaneció cubierto por una niebla pastosa y fría; como si el sol, también estupefacto, se negara a salir. El bloque de pisos, herido de muerte, surgía entre las brumas como un buque fantasma y en las ramas de un árbol como si de un tétrico sudario se tratara, ondeaba lánguida y azul una sábana de seda. Transcurrieron varias semanas antes de que los buldózer demoliesen el resto del edificio y los camiones, poco a poco, trasladaran los pedazos a un vertedero. La justicia concluyó que fue un fatal accidente y el responsable del desastre, ironías del destino, también fue indemnizado como víctima.

Tras cinco largos años de trámites, papeleo, y obras, las familias realojadas volvieron a sus casas. La vida siguió. El sol entibió nuestros rostros cada día y al cabo de un tiempo el contorno del nuevo edificio borró el perfil del viejo. Quedó diluido como una lágrima en el agua. Se hubiera dicho que todo fue producto de un mal sueño, que la pesadilla terminó, que todo estaba como siempre.

Una mañana, al tender la ropa, me di cuenta de que algo no encajaba. En el bajo del tercer bloque faltaba la silueta el viejo "Carretas" apoyado en la baranda. El paisaje estaba incompleto, como el libro al que arrancan una hoja o la baraja con una carta de menos. Nada volvió a ser igual.

Dejad que los niños se acerquen a mi

2010-03-30T16:31:00.011+02:00

"y que me corten las manos si les toco un solo pelo" debió decir la famosa frase de Jesús.

Cada vez son más los sacerdotes acusados de pederastia y mayor es el número de obispos que los ampara. Cuando se descubre un caso, en lugar de procesar al cura se le traslada a otra parroquia. De esa forma la Iglesia "arregla" el problema.

Hoy en el periódico El País viene el caso de cómo el cura español José Poveda Sánchez, fue acusado en 2005 por al menos cuatro niños de once años de haber abusado de ellos en la parroquia de Nuestra Señora de Fátima de Aranova, en Roma y el obispo Gino Reali, lo protegió y lo trasladó a Getafe con una carta de recomendación en la que lo definía como "buena persona". Poveda fue destinado sin cargo pastoral a su pueblo natal, Belmonte (Cuenca) y en 2007 nombrado párroco de Valdelaguna y más tarde de Belmonte de Tajo en la sierra madrileña. En 2008 Joaquín López de Andujar, obispo de Getafe, tuvo conocimiento de su pasado turbio; hasta entonces creyeron que Poveda había sido trasladado de acuerdo con las palabras de Gino Reali, "por razones familiares".

Según Francisco Armentero, portavoz del obispado de Getafe; cuando hace un año se supo por boca del propio Poveda que había una causa abierta contra él en Italia, el obispo de Getafe decidió nombrarle capellán en una residencia de la tercera edad en Aranjuez, en lugar de entregarle a la justicia. Desde entonces "gracias a Dios, no ha ocurrido nada", añade.

Os invito a que leáis el artículo al completo en el siguiente enlace. No tiene desperdicio.

Un obispo italiano "recomienda" a España, a un cura acusado de abusos.

Feliz semana, abrazos.

Primavera con cuervos.

2010-03-22T11:49:00.007+01:00

Otros años, en el mes de marzo, desde la cama escuchaba las abubillas. Al abrir la ventana las veía pasear por mi jardín. Pu, pu, pu… Pu, pu, pu... pululaban por la hierba con la cresta erizada y su largo pico buscando insectos. El sol, todavía discreto, acariciaba las fachadas de las casas y los primeros brotes de los rosales comenzaban a despuntar. La primavera se instalaba, se colaba por las rendijas del alma y todo revivía en una explosión de sonidos y colores. El calendario dice que empezó ayer, pero lo cierto es que aquí aún no ha llegado.

De los árboles aún cuelgan hojas secas y los días se alargan inmersos en un gris plomizo. Esta mañana he escuchado graznar a los cuervos y al abrir la contraventana de la cocina he tenido una visión perturbadora. Siniestros y negros, cinco de ellos se han posado en las ramas de la encina que tengo frente a mi casa; dicen que son pájaros de mal augurio.

A finales de marzo se me acaba el trabajo. Los niños que cuidaba han crecido, lo normal es que se marchen y dejen paso a otros; aunque de momento no me ha llamado nadie. Según la ley de Murphy; si algo puede salir mal, saldrá mal. Yo prefiero no imaginar qué me reserva el destino.

Está lloviendo a mares y los cuervos siguen ahí. Les hubiese hecho una foto; pero la cámara, como yo, también está sin pilas.

"El concierto" - Película

2010-03-16T08:00:00.010+01:00

Este ha sido un fin de semana de cine y no por haber protagonizado de nuevo alguna escena con mi falso Richard Gere, no; en esta ocasión he sido mera espectadora. No tenía claro qué quería ver ni sé ahora por qué me decidí por esta película; pero acerté de pleno. Me encantó.

“El concierto” cuenta como Andrei Filipov, el mejor director de orquesta en la época de Brezhnev, dejó de serlo por diferencias con el régimen. Treinta años después sigue trabajando en el Bolshoi; aunque limpiando el teatro.

Es una comedia algo disparatada dirigida por Radu Mihaileanu y protagonizada por Alexei Guskov y Mélany Laurent. Un viaje que te lleva de la decadente Unión Soviética, hasta el esplendor parisino en el Teatro Châtelet. La película concluye con lo que ha sido el hilo conductor de todo, nada menos que el concierto para violín y orquesta de Tchaikovsky. Todo un lujo para los amantes de la música clásica. Una delicia que desde aquí recomiendo.

Trailer: http://www.youtube.com/watch?v=PqpUvziGS8I

Espero que la disfrutéis tanto como yo.
Abrazos.

Verano de 1970 - "Patapalo" y cómo soporté los sudores ajenos.

2010-03-08T08:30:00.013+01:00

El verano de 1970 lo pasé con mis abuelos. La vida en el campo discurría tranquila, sin sorpresas. El abuelo trabajaba en las parras de la finca del médico del pueblo y la abuela cuidaba de la casa y los animales. Yo me encargaba de sacar los huevos del gallinero y el resto del día, si mi primo Pepe no estaba castigado (cosa que le sucedía a menudo), enredábamos en lo que se nos ocurría; buscando tesoros, cazando bichos, o asustando a la gente que circulaba en bicicleta por el camino. Camuflados detrás de cualquier arbusto, esperábamos pacientes a que la víctima estuviese a nuestra altura y llegado el momento gritábamos con todas nuestras fuerzas: ¡Aaaaah! El objetivo era que perdiesen el equilibrio. Rara vez fallábamos.

Por las noches los vecinos se reunían para tomar el fresco y charlar. La luz de gas de mi abuela parecía un faro que los guiaba desde sus casas. Si venía Pepe jugábamos al escondite o contábamos chistes; aunque su pasatiempo favorito era cazar polillas y toda clase de coleópteros, que después metía en un tarro de cristal con una torunda de algodón mojada en alcohol. Me apenaban un poco esos pobres resbalando por la superficie lisa y dando traspiés hasta caer muertos.

Estábamos sentados en la acera observando un escarabajo cornudo, cuando un crujido rítmico y seco que provenía de camino me sobresaltó. Cras, cras, cras…

¾ ¿Qué es eso? —le pregunté.

¾ ¡Corre!, vamos a escondernos.

Fuimos al comedor, a oscuras; detrás de las cortinas. Era el mejor sitio para no ser vistos y captar con detalle lo que hablaban los mayores. La abuela sacó una silla al recién llegado. No me fijé en su cara, mi interés se centró en aquella rara extremidad que rechinaba contra el suelo; un madero erguido y recio que al sentarse dejó asomando por la pernera del pantalón. Pepe me explicó que el cojo había perdido la pierna por hacer algo indebido. —Grave debió ser—, comenté sin apartar los ojos de aquella extraña visión. Ni se inmutaba cuando los bichos se paraban en su zanca. Imaginé que si alguna polilla ponía huevos en ella, la carcoma se la comería sin piedad cocri, cocri, cocri... Quedaría minada de pequeños agujeros y por las mañanas sus sábanas estarían llenas de serrín fino y canoso como el que caía de vez en cuando del viejo arca de la bisabuela.

De pronto alguien comentó que la Guardia Civil había encontrado a una mujer ahorcada en un garrofero. La noticia nos sacudió a todos. Ver latas de leche condensada y cintas de plástico colgando de los frutales era habitual, hombres podando las ramas también; aunque nunca suspendidos de ellas. —Seguro que ha sido el cojo "Patapalo", la otra noche lo vi arrastrando un bulto por el bancal —susurró Pepe. Rechacé la imagen de un manotazo y ni que decir tiene que esa noche no dormí.

Al día siguiente era domingo y acompañé a los abuelos a la misa de la tarde. Por una ley no escrita se acudía con bastante antelación; los sitios más frescos y sombríos eran los primeros en ocuparse. Las señoras, ataviadas con sus mejores vestidos desplegaban sus abanicos que aleteaban como mariposas gigantes entre rosarios y labios pintados de rojo carmín. Los hombres, siempre más discretos, se limitaban a esperar la entrada del cura. La abuela murmuraba una oración. Yo también recé; le prometí a Dios que siempre sería buena, que me comería todo lo que me pusieran en el plato y que nunca, jamás, en la vida, contaría mentiras. No quería quedarme coja, manca, ciega, o lo peor de todo; acabar colgada en un árbol como aquella pobre mujer.

De repente una especie de un cuervo negro con aroma de vetustez, invadió mis pensamientos y mi intimidad:

— ¡Huy!, ¿esta nena tan guapa es tu nieta? — (muas, muas, muas, requetemuas).

La abuela, reservada y prudente le contestó que si; pero que yo no era guapa, sólo normal. Su respuesta no me entusiasmó; si bien resistí peor la viscosidad de aquel sudor frío, pegajoso, y sobretodo ajeno, que aquella siniestra mujer acababa de untar por mis mejillas. Su olor a humedad rancia y perfume barato de Maderas de Oriente se adhirió a mi piel como un baño de cera fundida. La pileta del agua bendita estaba cerca, mas el cura salía en ese momento de la sacristía y no tuve más opción que limpiarme el asco en el revés de la falda.

Al otro domingo atisbé a la misma señora enlutada en el banco contiguo y a su lado reconocí la tiesa e inconfundible pata de palo del cojo. Escruté su físico con la luz del día: Calvo, con la tez demacrada, arrugada, ojerosa... Su color cerúleo era más turbador que su cojera. Él respondió a mi descaro con una inesperada sonrisa y entonces decidí que tal vez no fuese un criminal, si no un vengador de niños agraviados. No había nada que temer, si estaba al lado de aquella viscosa mujer sería para ajustarle las cuentas. Una teoría sin demasiada base; no obstante me sirvió para sortear mejor las fatales muestras de afecto que las conocidas de mi abuela me regalaban de vez en cuando. Ya te pillará el cojo, me decía cuando me besuqueaban.

Los días continuaron en una apacible rutina entre misas, sudores extraños, los juegos con Pepe y las tertulias al fresco. De la mujer que encontró la Guardia Civil supimos que no era más que una suicida, ella sabría por qué.

Dispuesta a hablar con “Patapalo” sobre mi conjetura, estuve atenta a los ecos del camino todas las noches; pero el cojo no volvió. Al terminar el verano regresé con mis padres. Una tarde, de vuelta del colegio, me paró el cartero en el portal y me entregó una misiva de la abuela. Entre otras noticias nos comunicaba la muerte de "Patapalo". La misma enfermedad por la que le quitaron la pierna, acabó con su vida. Ese día aprendí que no hay que no hay que hacer caso de habladurías, que las apariencias son engañosas y que puedes sentir a alguien cercano aunque no le conozcas. Yo había perdido al cojo y lloré.

El extraño caso del camaleón gregoriano

2010-02-23T23:32:00.012+01:00

El camaleón apareció entre los bultos de la hermana Nieves; la nueva monja que vino de la misión africana. Ella sabía que esos bichos no eran temibles, se alimentaban de insectos y trozos de fruta y lo más importante; no eran ruidosos. La paz del claustro no se vería afectada; sin embargo la madre superiora no permitió que pasara la noche en el interior e instó a la recién llegada a dejar al lagarto de ojos globulosos en el jardín. El verde y estrábico animalito quedó libre, paseó entre las flores, cazó hormigas, saltamontes y otras piezas que se cruzaron en su camino y saciado, trepó a un ciruelo y se durmió en una de sus ramas. Nadie imaginaba lo que ocurriría al día siguiente.

La campana anunciaba laudes cuando el camaleón despertó. Desde lo alto divisó con su ojo izquierdo a una comitiva de monjas, que una a una penetraba por la puerta de la capilla hasta desaparecer de su ángulo visual; se asemejaba a la hilera de hormigas que con el ojo derecho veía transitar sin descanso por el tronco del árbol. De repente una religiosa se acercó al camaleón. Este impasible, lanzó su pegajosa lengua hacia ella y en pocos segundos, sólo las alas verdes que asomaban por su boca delataban el paso de la mantis por el lugar.

El escamoso huésped oyó un sonido maravilloso en medio del monacal silencio. En la selva no había escuchado nada parecido y su curiosidad lo animó a trepar por el muro hasta las vidrieras. Por un cristal roto irrumpió en el interior del oratorio en el mismo instante que las aniñadas voces de las religiosas entonaban:

“Pange lingua glo ri o si

Corporis misterio-un

Sanguinisima pre ti o si

Quem in mundi pre-ti-um”

El camaleón se estremeció como nunca. Con los ojos vueltos, y extasiado por las voces que brotaban de las gargantas de las monjas, ofrecía sinuosos tornasoles al ritmo de los acordes gregorianos. Tonos azules, amarillos, malvas, verdes, dorados… centelleaban como luces de navidad sobre su rugosa piel. Las hermanas enmudecieron.

—¡Es obra del demonio! —Exclamaron las novicias santiguándose.

— Le pido perdón madre, yo no sabía…—se excusó presa de espanto la hermana Nieves.

—El diablo no entra en la Iglesia, esto es obra de Dios. — Arguyó la madre superiora pensando en qué partido sacar de las habilidades del reptil.

Un camaleón corriente hubiese muerto al cabo de cuatro años; sin embargo el gregoriano es especial. El fenómeno llegó a extramuros convirtiéndolo en una estrella. Desde entonces sale cada año de gira con el coro de las monjas exibiendo sus colores en los conciertos.

* * * *

Un relato un tanto extraño y como otros, también es el resultado de un ejercicio. En este caso se trataba de combinar las palabras camaleón y monja. Como indica Ramón, mi profesor del taller literario y explico yo también en mi comentario, él no propone las palabras con las que se ha de trabajar, eso es obra del azar. El alumno las elige en el diccionario o en un libro. Lo que da Ramón es la fórmula para unirlas y a través de esa unión, construír un relato. Es una combinación de magia y trabajo, no hay otro secreto.

Iniciando una conversación

2010-02-22T12:42:00.003+01:00

Vuelvo a estar operativa, es decir, mi portátil ya ha sido desinfectado. Un troyano puñetero jugaba con mi conexión a Internet. Para celebrar mi regreso quiero compartir con vosotros este maravilloso vídeo que me ha enviado mi amiga Mar Solana del blog Mar Adentro.

Disfrutadlo. Feliz semana a todos.

Ausencia forzosa

2010-02-15T17:00:00.002+01:00

Tengo algún alien estorbando en mi ordenador. Me deja trabajar, pero no consigo navegar por Internet como es debido. Me bloquea elementos de las páginas, aparte de que tarda un verano en abrirlas; me cuelga el navegador y aunque reinicie no me sirve de nada.

Es realmente molesto. Ayer se me hicieron las dos de la mañana intentando dar con él y hoy veo que cada vez me come mas memoria del disco. Si supiera como se llama, podría cazarlo; pero el muy hijo de su madre sabe camuflarse muy bien.

Resumiendo, mi PC va al médico de los ordenadores. A ver si no es muy grave y puedo estar operativa en breve.

Os leeré a la vuelta.
Abrazos varios

Pd - Hubiese puesto una imagen de un ordenador con fiebre o algo por el estilo, pero desde que empecé a escribir, estoy esperando que se abra Google.

¡Maldito cabrón!.

Anoche - poema de una utopía

2010-02-12T19:41:00.002+01:00

Todo está inventado y yo no sé qué escribir. Me ha salido esto.

Anoche

Anoche, mientras dormía,

soñé que un angel alado

a mi lecho le traía.

Anoche, por un instante,

me acarició su mirada

con la ilusión del amante.

Anoche, mientras dormía,

bebí con pasión los besos

de su boca con la mía.

Anoche a él me entregué

y entre mis sábanas húmedas

aturdida, desperté.

Quizás consiga soñar

llegada mi eterna noche,

que le amo con derroche

y a su lado, despertar.

Este jueves, un relato - "Crisis"

2010-02-10T22:00:00.004+01:00

Propuesta creativa de Tésalo.

Encontrarás otros trabajos en su blog http://odisea27.blogspot.com/

* * * *

Querido amor:

Me resulta extraño escribirte después de tantos años; aunque sólo así podré hablarte de ella. Desde que apareció te escondes tras el trabajo, en cursillos, en compromisos diversos que no puedes eludir. La imagino acicalada con traje Channel y calzada con impecables “manolos”; acompañándote al banco, a las comidas de trabajo, a las reuniones con tus socios… Segura de si misma, decidida, arrogante con su melena rubia y su buen par de tetas, absorbiendo tu tiempo y tus recursos.

Como buena "lagarta" ha sabido colarse en nuestra cama. Dices que la detestas; pero no logras escapar de su voraz apetito y le dedicas todo el tiempo que reclama. Empapado en ella, me miras ahogando tus lágrimas y yo, vestida con mi mejor camisón, mojo las ganas en dosis comprensión y paciencia.

Me pregunto qué día nos libraremos de ella. Crisis. ¡Maldita hija de puta!

Te quiere

Cristina

Sábados Literarios de Mercedes - La segunda oportunidad

2010-02-05T22:00:00.010+01:00

Cuando María José Moreno propuso para este Sábado de Mercedes escribir sobre La segunda oportunidad, enseguida tuve claro qué contaría.

13 de abril de 1986
03:15 de la madrugada

Enfilé la última curva antes de llegar al cruce y de repente algo me golpeó la cabeza, después la espalda y tras varias sacudidas se apagaron las luces del vehículo y todo se detuvo. Ocurrió al volver de una fiesta, a unos cinco kilómetros del pueblo. Palpé en el asiento contiguo buscando el bolso, necesitaba las llaves de casa y sólo encontraba cortezas de alcornoque y ramas de pino. El toro negro de la noche me corneó con sus entrañas zaínas y la realidad me abofeteó implacable, sin piedad; mis padres me matarían.

La puerta estaba bloqueada y no me quedó otra opción que salir por el hueco que encontré a tientas entre el parabrisas y el techo. Me abrí paso entre arbustos que arañaban como gatos rabiosos, el pecho me ardía, sentía nauseas y mis piernas tenían la misma fuerza que unas hebras de lana.

Lo siguiente que recuerdo fue la luz de una linterna enfocando mi cara y la voz reconfortante de un chico.

—Tranquila, todo irá bien. Ya he llamado a la ambulancia.

—¿He chocado contigo?

—No, yo iba detrás de ti.

—Mis padres me matarán. Necesito mi bolso, tengo que ir a casa y las llaves están dentro — le comenté señalando el lugar del siniestro.

La ambulancia no tardó en llegar y desperté de nuevo en un box de Urgencias.

—¡Vaya, Belladurmiente, has abierto los ojos!. Has tenido mucha suerte. ¿Sabes donde estás?— Me preguntó una enfermera mientras apuntaba algo en un impreso.

—Si, en el hospital. Menos mal que me seguía ese chico.

—¿Qué chico?

—El que estaba conmigo y ha llamado a la ambulancia.

—Me temo que el golpe de tu cabeza ha sido muy gordo. ¿Qué recuerdas de tu accidente?

Le expliqué lo mismo que acabo de relatar. La versión oficial es que me encontró la policía y me sacaron del coche por el parabrisas. Lo que no entendimos ninguno es que no tuviera un rasguño, ni corte, ni fractura; sólo un traumatismo craneal, un gran golpe en la cabeza que me hizo perder el conocimiento (siempre según la versión oficial) y del que no hubo más secuelas. Mis padres tampoco me mataron.

¿Fue un milagro? ¿Tuve suerte?... Esa experiencia me enseñó a valorar cada instante de vida por lo que es en si mismo, algo fantástico, único e irrepetible que hay que vestir de fiesta. Cada despertar es una nueva linea de salida, una oportunidad de enmendar errores y alcanzar cualquier tipo de meta.

* * *

En el blog de María José Moreno http://blogdemjmoreno.blogspot.com/ encontrarás los enlaces para leer "La segunda oportunidad" de otros compañeros.

Gracias por detenerte aquí.

Un abrazo.

El valor de las palabras

2010-02-04T12:23:00.015+01:00

Si en el mercado de mi pueblo encontrase a Belisa Crepusculario, la vendedora de palabras de Isabel Allende, le preguntaría el precio de un verbo con todos sus tiempos de conjugación. No es una palabra ilegal, ni malsonante, ni difícil de pronunciar. No es fea, mas tampoco me parece bonita. La palabra es: mesar.

Mesar no es dejar pasar los meses, ni besar estando resfriado. Podría ser la acción de pagar el sueldo del mes a un empleado; pero tampoco es eso. Según la RAE, el oráculo de la lengua española, mesar es arrancar los cabellos de la cabeza o la barba.

Si llegara a un acuerdo con Belisa y le comprase la palabra en cuestión, no permitiría jamás su uso para describir una caricia en el pelo. Cada vez que la he leído en ese sentido se me ha erizado el propio; porque a ver, de no ser que seas masoquista no ha de ser agradable que te mesen el cabello. (Creo). Esta es una conclusión a la que he llegado yo sola, no sé si estaréis de acuerdo conmigo.

¿Qué pensáis? ¿Es un disparate, o valdría la pena "comprar" una palabra (aunque no sea de tu agrado) para evitar un mal uso?

Esto es lo que dice la RAE:

mesar.

(Del lat. vulg. messāre, der. de metĕre, segar, cercenar).

1. tr. Arrancar los cabellos o barbas con las manos. U. m. c. prnl.

wonderful world

2010-02-01T20:30:00.002+01:00

Seguro que lo conocéis porque no es nuevo; pero me encanta este vídeo.

Dunas de arena

2010-01-26T15:55:00.005+01:00

Hoy he visto una boba

al otro lado del espejo,

arrobada recordaba

ilusiones de otros tiempos

“Eres mi lujo africano

Mi tesoro de la India

La fuente de mis deseos…”

Delirios, ensoñaciones.

Espejismos del desierto

Hoy la tenaza del miedo

Ha pinzado mis entrañas

Enredado las palabras

y me ha impedido escribir.

¿Y mis musas?,

¿me las han robado?

Entre las dunas de arena

De aquel oasis lejano

¡Ladinas escurridizas!

al final las he encontrado.

Hay amores...

2010-01-24T21:02:00.004+01:00

Hay amores que se vuelven resistentes a los daños,

como el vino que mejora con los años.

Así crece lo que siento yo por ti

Ha llegado la cigüeña

2010-01-21T21:31:00.002+01:00

Sabía que vendría; pero igual me ha sorprendido su llegada ¡Qué nervios!

Hoy ha parado la cigüeña de correos en mi casa. En sus alforjas traía al hijito de Mar Solana, Un poeta en tiempos de Guerra que estoy deseando leer y con él y esa ha sido mi sorpresa, ha llegado mi retoño en papel. Me refiero como no, a Guarapo, el paraguas que quería ser flor.

He visto que la lista de autores no está por orden alfabético. Guarapo, mi cuento, aparece en segundo lugar por detrás del ganador. No sé si es la posición que consiguió en el certamen; pero ver mi nombre como primero entre los finalistas me satisface mucho. También me ha emocionado que se haga referencia a mi paraguas en el texto de contraportada.

Podéis leer dicho texto en la web de Ediciones Fergutson y de paso, si alguien quiere comprar un ejemplar, ahí tiene toda la información.

¡Ay! qué bien huelen los libros nuevos.

Un añito

2010-01-18T08:12:00.014+01:00

27 relatos, 27 Sábados Literarios, 5 micros, 7 poemas, 8 crónicas de hospital, varios experimentos, anécdotas diversas...

Hoy este blog cumple un añito.

157 entradas. La primera corresponde a uno de mis relatos. Como hijitos míos a todos los quiero, pero este en concreto es de los que más me gustan. Si no lo conoces, te invito a leerlo: "Su nombre no es Viagra"

A lo largo del día me han regalado:

De Maria José Moreno

De Tag De Mar Solana

De Maat

De Mercedes Martín Alfaya

E incontables besos, abrazos, tirones de oreja y canciones que obviamente no puedo mostrar. Tampoco las nueces, las avellanas, los piñones, las almendras y las bellotas porque me las he comido.

Muchas gracias a todos/as. Os tengo mucha afición.

Esclavo de sus palabras

2010-01-15T14:35:00.011+01:00

El obispo de San Sebastián ha declarado a la Cadena Ser que los españoles tenemos un problema más grave que los de las "inocentes" víctimas del terremoto en Haití (¿?)

No sé qué decir.
Pincha en el icono para escucharlo:

Mañana será otro día

2010-01-15T10:32:00.006+01:00

Aquí estoy, enfrentando palabras en una batalla sin tregua sin por ello conquistar ni media página, acompañada por el rotar discontinuo del bombo de la lavadora que en su girar me recuerda a las caracolas de mar y qué lejos me queda ese mediterráneo que tiñe el carácter de limoneros, montes de tomillo y horizontes de azabaras; cuando soñaba con ser mayor, irme de casa, ser independiente…

Debería entrar en la cocina, abrir la nevera y pensar en lo que debo hacer para comer. Lentejas no porque ya las comimos el lunes. Tengo el fregador lleno de platos y las ganas de limpiar de vacaciones, pero a quién le importa esto, ¿por qué lo escribo? Estoy cansada, cada día me resulta más difícil subirme al tren de la rutina y ponerme la careta; mas no hay que llorar, que la vida es un carnaval y a los de Haití les ha tocado bailar con la más fea. Si, mejor me calzo las zapatillas del “Todo es relativo” y pongo la radio; mañana será otro día.

Una vida de película, o algo así

2010-01-13T16:06:00.016+01:00

Alguno de vosotros recordará el momento que viví con Richard Gere en el vestíbulo del colegio. De acuerdo, no era él; pero se le parece tanto…

Desde aquel día hemos coincidido varias veces en el pasillo, o en el aparcamiento. No nos hemos dedicado más que algún leve cruce de miradas, o un cortés “buenos días” cuando ha sido necesario; no obstante es agradable imaginar su sonrisa que el invierno oculta bajo el cuello de su abrigo y sus bufandas.

Hoy he dejado el coche al lado de la panadería nueva que han abierto al otro lado de la carretera, frente al colegio. A las nueve de la mañana, y con un frío que congelaba las pestañas, he sucumbido a la tentación de comprar un pan caliente y recién hecho. Decidida, aunque calculando de forma errónea mis pasos, he cruzado la carretera en busca de la sencilla y redonda pieza, cuando de repente en la mitad del trayecto, he resbalado en una placa de hielo y emulando a la peor patinadora del mundo he dado con mi trasero en el asfalto.

Otra vez la película de mi vida ha disminuido su velocidad. El guapo de cabello gris que me nubló el entendimiento aquella mañana, ha sido espectador privilegiado del suceso y no ha dudado en enfrentarse a la traicionera carretera para auxiliar a esta falsa Vivian Ward, en ese instante más pasmada que dolorida. Me ha levantado del suelo como si mis “dos mil kilos” fuesen algodón dulce de feria.

—¿Se encuentra bien?

—¿Eh?

—¿Se ha hecho daño?

—Ah, no. Estoy bien, si. Muchas gracias —he acertado a decir, a riesgo de que se me cayera también la baba.

Me he sacudido los restos de hielo del abrigo con rapidez y antes de imaginar un fundido en negro y desmayarme, he entrado en la tienda. Por fortuna mi acolchado y grueso abrigo ha ejercido de eficaz airbag y mis posaderas no han sufrido mayores consecuencias; al mismo tiempo la cercanía de ese espécimen tan raro casi me obliga a perder la compostura en todas sus acepciones. Huele a resina de pino, a mañana fresca y rocío, a pereza de domingo, ¡ay!... Desconozco su verdadero nombre y prefiero no saberlo, Richard Gere me ha socorrido y hoy mi vida es de película.

Premios y palabras

2010-01-11T14:20:00.005+01:00

Los premios que circulan por la red tienen un valor relativo. Hay quienes los consideran una tontería, pero el reconocimiento de un amigo, un lector, o un compañero de la Blogosfera siempre es de agradecer.

Abi E. , uno de los “trotamundos” cuyas huellas sigue esta ardilla, en su blog El lío de Abi se ha acordado de este rincón de la red y le ha ofrecido el galardón “Creatividad e Imaginación” instituido del blog del mismo nombre que podéis visitar en el siguiente enlace:
http://www.creatividadeimaginacinfotosdejosramn.blogspot.com/

Lo que quiero compartir con vosotros, no es tanto el hecho de que me lo haya otorgado si no los motivos que ha dado al hacerlo. Estas han sido sus palabras: A Ardilla Roja porque es un soplo de aire fresco y agradable. Sólo con ver su blog, escuchar su música y leer lo que escribe ya es tocar la punta de los árboles que adornan su “casita”. (A los dulces de las navidades les faltaba esta guinda). No sé si conseguiré recuperar la figura porque cómo habréis imaginado, me he puesto “así” de ancha.

Las normas dicen que se ha de citar y enlazar la persona que lo entrega y el blog original, cosa que ya he hecho. También que lo he de entregar a tres blogs y esto si que me supone un problema porque son bastantes más. De modo que con todo el cariño os lo entrego a vosotros, los que abonáis las raíces de este árbol de hojas escritas con vuestros comentarios y palabras de ánimo.

Hasta pronto. Un abrazo.

Ven

2010-01-07T09:49:00.003+01:00

Ven.

Mira mi tierra agrietada y sedienta

acógela en tus manos y siémbrala de caricias.

O mejor espera, quédate ahí;

guardián inmóvil de puertas abiertas.

La respiración se agita,

el pulso se acelera.

El corazón se sobresalta

y como antenas verticales

hacia cielos magnéticos,

se elevan alzados

erectos salientes.

Vagando por curvas de cuero sedoso

Viaja mi mano hacia el jardín escondido,

arbusto rizado junto a estanque embebido

apenas rozado por un dedo curioso.

Visitante que duda tocando sus bordes,

Impúdico viajero;

explorador improvisado de profundidades.

Ven.
Festeja el agua en la oquedad salada.

Remolino agitado, espiral enloquecido.

Un riachuelo salado se filtra mojando mi suelo

y como perla brillante se levanta erguido,

el pequeño centinela del placer prohibido.

Ven.

Escucha mi cuerpo que ansioso te llama.
Lame la especia de mi piel ruborizada,

los dedos mojados que te doy en ofrenda,

las lagrimas saladas que dejo brotar.

Ven.

Hazme gozar.

¡He sobrevivido a las fiestas!

2010-01-03T20:14:00.001+01:00

Ya tiene tres días. ¿Nos traerá muchos brotes verdes? Ojalá.

Domingo 3 de enero del 2010 a las 19.17h.

Regreso nuevamente tras haber recorrido 3.000 km en diez días. Viajando con niebla, sol, viento, lluvia, granizo, y nieve. Harta de carretera, agotada por tanto exceso etílico-gastronómico y con “mil kilos de más”.

Tengo la lavadora en marcha, el cesto con ropa pendiente de lavar lleno hasta el borde y mañana madrugo porque empiezo a trabajar. En Francia no hay Reyes Magos.

Quiero corresponder desde aquí a todos los comentarios y mensajes que he recibido estos días. Como acabo de comentar en el blog de una amiga, el cariño es la mejor medicina y yo tengo una sobredosis. Muchas gracias.

¡He sobrevivido a las fiestas!

Un abrazo a todos/as.

Os leeré en cuanto tenga un momento.

¡Chin-Chin!

2009-12-31T15:52:00.004+01:00

He vuelto, aunque brevemente. Vuelvo a marcharme en unas horas. Me gustaría quedarme en casita cenando lo que me apetezca y recibir el año descorchando viejas películas; sin brillos, sin cava, sin uvas, con mi viejo pijama de franela y mis zapatillas nuevas, no obstante estas fechas requieren vestirse con la mejor sonrisa y brindar por el nuevo año. Es lo que haré a pesar del lumbago que ha decidido acompañarme también en el último día de este agónico 2009.

Por que el 2010 se lleve a la maldita Crisis a un lugar del que nunca vuelva y en su lugar traiga aquello que más deseamos:

Éxitos, trabajo, amor, y mucha salud para disfrutar de todo.

¡Chin-Chin!

Un regalo de navidad

2009-12-21T10:03:00.017+01:00

Dentro de esta caja roja (si la técnica no falla) está mi regalo de navidad para vosotros; compañeros, lectores y amigos. Su valor es relativo, que cada quien le otorgue el que estime conveniente. En cualquier caso, y aún sabiendo que es una inversión que cotiza a la baja, lo ofrezco con todo el cariño.

En dos días viajaré a Murcia pasar la navidad con mis padres y cumplir con los ritos de estas fechas. Me gusten o no, intentaré disfrutar de lo bueno que ofrezcan. Espero que vosotros hagáis lo mismo.
Hasta pronto. Pasaré por vuestros blogs cuando regrese.

Baño de espuma

2009-12-18T11:24:00.009+01:00

Afuera, frías greñas de algodón blanco se desprenden de las nubes y cubren la tierra. Adentro, acompañada por la a música de un piano, la ropa de Inés cae al suelo. En el velado espejo del cuarto de baño se adivina el reflejo de su cuerpo y por encima del borde de la bañera, nubes de espuma bailan agitadas mientras la esperan.

Sumerge una pierna y despacio se entrega al calor del agua. Apoya su cabeza hacia atrás y cerrando los ojos se deja acariciar por los acordes de la cadente melodía. Moldea con una mano pedazos de espuma densa, que suave y cremosa se extiende obediente a lo largo de su brazo, su hombro, su cuello… Sus pechos redondos y pequeños se yerguen buscando las manos de Roberto. Los dedos de Arthur Rubinstein regalan sus oídos con el Nocturno de Chopin y bajo el agua, como animales marinos, entran y salen de las profundidades otros dedos. Rozando orillas, bordeando valles… Juntos con claves de sol y corcheas se mezclan ays de húmedo placer, quejidos, balbuceos, sacudidas de gozo.

Aturdida por el vapor, Inés abre los ojos. Se diluye la espuma, el agua se enfría. Despierta. Recuperado el aliento comprueba, que anhelando las manos de Roberto nuevamente se ha dejado engañar por las suyas.

Nocturno - poema

2009-12-16T11:03:00.006+01:00

A falta de inspiración, de nuevo recurro a los ejercicios. En este caso, consistía en componer un texto de tres a cinco lineas, en prosa o en verso, titulado: "Nocturno". En el debían predominar palabras comenzando por las consonantes de dicho término. El resultado no es exactamente lo que se pedía puesto que sólo se repite la "c"; pero todas las letras están representadas. Ya me diréis que os parece.

NOCTURNO

Noche oscura

enlutada compañera,

de soledades, celadora.

Nos dejas el sol cada día;

más implacable regresas

custodiando las tristezas

cerrada,

umbrosa

y fría

Hasta pronto, darlings.
Abrazos.

¿Quién dijo que la belleza no importa?

2009-12-15T08:34:00.003+01:00

Hola, amigos y lectores despistados que paráis bajo este árbol:

Cada mañana, tras conectar mí fijo portátil y mientras desayuno, tengo la costumbre de echar una ojeada a la prensa digital en busca de ese rayo de luz, que por pequeño que sea, me saque del empacho de malas noticias con las que nos bombardean a diario.

Hoy me ha llamado la atención el siguiente titular:

Según un estudio realizado en la universidad de Columbia, Uno de cada diez pájaros, están condenados a la soltería por “feos”.

Al parecer, en su lucha por encontrar una hembra, los más guapos tienen las de ganar. ("Nos ha jodido mayo con las flores"...)

Si queréis profundizar en el tema, podéis leer el texto completo en el siguiente enlace: http://www.elmundo.es/elmundo/2009/12/11/ciencia/1260535832.html

Un abrazo y feliz día.

Desdicha ("Micropoema") - Una historia en cuatro versos.

2009-12-14T09:47:00.003+01:00

Como otros textos que muestro, este también es el resultado de un ejercicio del Taller. En este caso se trataba de componer un poema de cuatro versos dando nuestra propia visión del desdichado, de Lope de Vega.

Desdicha

"Micropoema"

Plomo fue el tul

el azahar brasa;

la miel amarga

roca la almohada

Que tengáis un bonito día. Aquí de momento está nevando.

Abrazos a repartir.

¡Seguimos de fiesta!

2009-12-12T20:51:00.013+01:00

Hace unos días os hacía partícipes de mi alegría porque mi primer cuento infantil había quedado finalista en un certamen de Ediciones Fergutson. Bien, pues seguimos de celebración.

Ramón, mi profesor del Taller Literario me hacía saber anoche que tres de mis trabajos habían quedado semifinalistas en el concurso de microrrelatos del citado sitio. Fea, que os lo mostré el pasado octubre y otros dos. Uno de ellos un auténtico disparate. Imaginaos como me sentí. Sabía que otras compañeras del Desván de la Memoria con éxitos importantes en su haber se habían presentado y la verdad, no esperaba tan buen resultado.

A lo largo del día leyendo por los blogs me he enterado que veintisiete de los micros semifinalistas son de “desvaneros” y tres están entre los finalistas.

¡El Desván está de fiesta! ¡Chin-Chin!

* * * *

A continuación os muestro mis “hijitos literarios”:

Parpadeo

El parpadeo del cartel luminoso abstrajo a Miguel hasta otro tiempo, en el que la posición social y el dinero le permitían comprar todo lo que deseaba: coches de lujo, viajes e incluso, a veces, las más caras compañías.

—Aligere usted el paso o se quedará sin cenar — escuchó en apenas un susurro.

El aroma de jabón de lavanda desprendido del cuello de aquella mujer, fue una bocanada de aire fresco que endulzó por un instante su ensombrecido humor. La crisis económica le había quitado todo, más aún le quedaban las ganas de vivir.

— Ambos sabemos que yo no pagaré, pero… ¿querría usted cenar conmigo esta noche?

El futuro ya no era tan incierto. Su sonrisa auguró una feliz nochebuena en el albergue.

El estertor

Juro que me vi obligado. Como sabe, la crisis nos está llevando a todos a la ruina. Mi tienda de electrodomésticos es pequeña y no le convienen escándalos que espanten la clientela.

La señora, “con muchos humos” me dijo que necesitaba un estertor. Intenté convencerla de que se había equivocado de sitio; pero insistió y me amenazó con encadenarse al mostrador si no cedía a sus deseos. —¡Dáselo ya! —me apremiaban los otros clientes. Y ¿qué iba a hacer?, ellos son los que mandan.

La golpeé con lo primero que tuve a mano, esa tostadora que tiene usted delante. No le proporcioné el “estertor” que tanto reclamaba; aunque casi la mato. Ahora me denuncia por agresión. No es justo, señoría.

Si no leíste Fea y te interesa, puedes hacerlo: AQUÍ

Desde el corazón

2009-12-11T20:23:00.022+01:00

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me dio dos luceros que, cuando los abro,
perfecto distingo lo negro del blanco,
y en el alto cielo su fondo estrellado
y en las multitudes el hombre que yo amo.

Dilectos lectores y amigos:

Como sabéis este ha sido un año complicado para mí. Empezó con ciertos eventos familiares teñidos de tristeza y en mayo me diagnosticaron una especie de parásito, un alienígena, un ocupa inesperado al que llamé “Feo”, que me extirparon en junio. Reposado el hervidero de emociones que ha supuesto este ir y venir entre batas blancas y jeringuillas, quiero dedicar estas palabras a quienes han sido directos sufridores de mis lamentos, mis lágrimas, mis preocupaciones, mis miedos… y los que me han ayudado de forma consciente o sin saberlo a superar los obstáculos en este periplo.

Entre los profesionales de la salud que me acompañan desde el inicio, quiero destacar la figura de mi cirujano. Es de esas personas que transmiten confianza a simple vista. Un hombre encantador, de trato exquisito, de voz cálida, mirada serena y guapo hasta decir basta. Esto último no es una condición indispensable para ser un buen profesional (es el mejor); aunque a nadie le amarga ver un rostro agradable.

Otra persona a destacar es mi hermana. Estuvo conmigo los primeros días tras la intervención. Se me anuda la garganta al recordarlo. Mi aspecto de árbol de navidad fuera de fechas, con cables y abalorios colgando, era bastante patético. Fue una muleta de lujo. Deberían clonarla y ofrecer el resultado en kits de supervivencia.

Mis dos hijos, que me han permitido ser egoísta sin un reproche ni un mal modo en todo este tiempo. Estoy muy orgullosa de ellos. Todo lo que diga en su favor es poco. Su existencia es motivo suficiente para estar agradecida.

Mi querido y perenne amigo, J.R. En cualquier circunstancia es como el oxígeno; vital e imprescindible para mi. Ansío que la nube negra que lo asfixia desde hace años, que le seca las arterias de su economía y mina su salud; esa maldita hija de puta llamada Crisis, se disipe de una vez y para siempre. Nadie merece un desgaste semejante.

Personas con las que sólo me relaciono por Internet y que merecen una mención especial como es mi profesor de El Desván de la Memoria, Ramón Alcaraz. Sin contar mi familia, fue el primero en conocer mi problema. Generoso en palabras de aliento, me regaló valiosos consejos que me van a servir el resto de la vida. Espero como su alumna “progresar adecuadamente” y darle muchas alegrías literarias.

Las sensibles y encantadoras Maat, Mercedes, Felisa, Teresa, Susana, Tag y María José. Sus correos fueron como lucecitas en medio de la bruma. Deseo que la vida las bendiga con mucha salud y éxitos.

No olvido a Izara, mi pastor de ovejas favorito y amigo entrañable en la distancia. El aire de sus jaras ha oxigenado mi espíritu en momentos de gran desaliento. La sencillez de su poesía es una perla valiosa y muy rara. Confío en que las deidades literarias le sean favorables y siga escribiendo para disfrute de todos.

Desde el corazón, mi sincera y eterna gratitud a todos ellos.

Psd- No ignoro las señales que desde la víspera de mi operación y por los canales más extraños y misteriosos me llegan desde Zaragoza. Cariños en forma de nueces, lotería, nuevos amigos... Ojalá pueda efectuar pronto la visita que tengo pendiente con esa tierra.

Gracias por llegar hasta aquí. Un abrazo.

Canta corazón

2009-12-10T10:14:00.008+01:00

Que tengas un feliz día